.
En otro hilo me hablaba usted de Miguel Hernández, y de su elegía a Ramón Sijé.
Hoy, por si la desconoce, y de su obra "El labrador de más aire", le pondré unos versos del inicio, donde Encarnación explica a Blasa cómo se enamoró de Juan, el labrador.
Dice así Encarnación:
No sé ni el cómo ni el cuándo:
sé que me hallé suspirando
un día a su alrededor.
Sé que le vi en la labor
un día de primavera:
labraba de igual manera
con el arado el barbecho
y con el vigor del pecho
el lienzo de su pechera.
La tierra la removía
con la reja y con la yunta
se alzaba de punta a punta
ruidosamente sombría.
La tierra se descubría
y abría su espesa rosa,
y al preparar una fosa
para la lluvia y la mies
le tiraba de los pies
como una novia celosa.
Le llamé y a mi lado vino,
y palideció mi cara
como la flor de la jara
junto a la flor del espino.
Su aire alborotó un molino
como un fuerte ventarrón,
y ante el airoso empujón,
en la llanura desierta
sentí cerrarse una puerta
y abrirse mi corazón.
Y ya no habrá quien lo cierre:
una pura herida es,
y me dolerá aún después
de que la tierra me entierre.
El P©stiguet
En otro hilo me hablaba usted de Miguel Hernández, y de su elegía a Ramón Sijé.
Hoy, por si la desconoce, y de su obra "El labrador de más aire", le pondré unos versos del inicio, donde Encarnación explica a Blasa cómo se enamoró de Juan, el labrador.
Dice así Encarnación:
No sé ni el cómo ni el cuándo:
sé que me hallé suspirando
un día a su alrededor.
Sé que le vi en la labor
un día de primavera:
labraba de igual manera
con el arado el barbecho
y con el vigor del pecho
el lienzo de su pechera.
La tierra la removía
con la reja y con la yunta
se alzaba de punta a punta
ruidosamente sombría.
La tierra se descubría
y abría su espesa rosa,
y al preparar una fosa
para la lluvia y la mies
le tiraba de los pies
como una novia celosa.
Le llamé y a mi lado vino,
y palideció mi cara
como la flor de la jara
junto a la flor del espino.
Su aire alborotó un molino
como un fuerte ventarrón,
y ante el airoso empujón,
en la llanura desierta
sentí cerrarse una puerta
y abrirse mi corazón.
Y ya no habrá quien lo cierre:
una pura herida es,
y me dolerá aún después
de que la tierra me entierre.
El P©stiguet
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