Nolocreo escribió:Hola Cloudy_Sky, muy interesante tu escrito,
    ¿porqué le llamas seudo-escrito?

Nolocreo escribió:Hola Cloudy_Sky, muy interesante tu escrito,
    ¿porqué le llamas seudo-escrito?

Cloudy_Sky escribió:

Viaje cósmico mental 

Surcan el cielo de neuronas,

 ideas como meteoritos .

Que se desintegran ,

en una sinapsis estrepitosa .

 

Voy infinitamente orbitando

alrededor de esa galaxia

de ojos azules que me miran

y se ríen porque me pinto las uñas mal .

 

Es que vos no sabés que mi infancia

fue solo un oximorón

perdido en un texto incoherente

que me robotizó .

 

¿Y si no concibo el sueño ?

¿ Y si muero mientras parpadeo ?

Son preguntas que se hilvanan

en la eternidad de mi conciencia,

en los recovecos de esa mente.

 

Y al principio de lo último ,

el vacío ocupa su lugar .

Como el frasco de café.

Como el sonido de una guitarra

con cuerdas de algodón

 

Todo está en constante movimiento.

Menos el tiempo en disrupción.

Que no me da tregua , ni perdón.

Que oscila más allá de mi imaginación.

Cloudy_Sky escribió:

           Poema en prosa #2

 

Las mañanas no siempre son blancas. Las hay negras, grises, azuladas. El ocaso siempre retorna al mismo lugar, el cielo se pinta  del mismo color.  De ese  mismo, que ayer me cubría cuando caminaba entre flores de lapacho, con los dedos ,escarchados y cubiertos de sangre que se escurre. Anoche soñé con un cielo nublado y hoy está violeta. Las dudas siguen sobrevolando el  espacio  de las ideas, cuál pájaros  oscuros.   Hay  dentro algo que  quiere escapar , algo  que quiere volar fuera de mí , fuera del mundo .Sé que los sueños no son compartidos así como sé que el tiempo es circular . El ciclo se reinicia hasta que la naturaleza corpórea se mece suavemente hacia la destrucción de los orígenes, de los confines infinitos, de mis  miedos perdidos. En otras épocas ,buscaba en  los extremos de la matriz del tiempo,  las grietas, las fallas, los quiebres de la realidad. Andaba perdida por suntuosas galerías. Y al final me encontré con el paredón.  Y al final, no hubo más que desesperación. Y al final,  vi la imagen de la desolación.  Y al final, fui  frenesí, fui resurrección, fui reencarnación... ¡No! ¡No! ¡No!  ¡La vida es un teatro absurdo!  . Tuve que someterme al  ajetreado devaneo del amor…  Porque sí, los motivos solo existen en la ficción.  Se cierra el telón, luces, sombras, perdición. 

Cloudy_Sky escribió:

           Poema en prosa #2

 

Las mañanas no siempre son blancas. Las hay negras, grises, azuladas. El ocaso siempre retorna al mismo lugar, el cielo se pinta  del mismo color.  De ese  mismo, que ayer me cubría cuando caminaba entre flores de lapacho, con los dedos ,escarchados y cubiertos de sangre que se escurre. Anoche soñé con un cielo nublado y hoy está violeta. Las dudas siguen sobrevolando el  espacio  de las ideas, cuál pájaros  oscuros.   Hay  dentro algo que  quiere escapar , algo  que quiere volar fuera de mí , fuera del mundo .Sé que los sueños no son compartidos así como sé que el tiempo es circular . El ciclo se reinicia hasta que la naturaleza corpórea se mece suavemente hacia la destrucción de los orígenes, de los confines infinitos, de mis  miedos perdidos. En otras épocas ,buscaba en  los extremos de la matriz del tiempo,  las grietas, las fallas, los quiebres de la realidad. Andaba perdida por suntuosas galerías. Y al final me encontré con el paredón.  Y al final, no hubo más que desesperación. Y al final,  vi la imagen de la desolación.  Y al final, fui  frenesí, fui resurrección, fui reencarnación... ¡No! ¡No! ¡No!  ¡La vida es un teatro absurdo!  . Tuve que someterme al  ajetreado devaneo del amor…  Porque sí, los motivos solo existen en la ficción.  Se cierra el telón, luces, sombras, perdición. 

Pur escribió:

Cloudy_Sky escribió:

           Poema en prosa #2

 

Las mañanas no siempre son blancas. Las hay negras, grises, azuladas. El ocaso siempre retorna al mismo lugar, el cielo se pinta  del mismo color.  De ese  mismo, que ayer me cubría cuando caminaba entre flores de lapacho, con los dedos ,escarchados y cubiertos de sangre que se escurre. Anoche soñé con un cielo nublado y hoy está violeta. Las dudas siguen sobrevolando el  espacio  de las ideas, cuál pájaros  oscuros.   Hay  dentro algo que  quiere escapar , algo  que quiere volar fuera de mí , fuera del mundo .Sé que los sueños no son compartidos así como sé que el tiempo es circular . El ciclo se reinicia hasta que la naturaleza corpórea se mece suavemente hacia la destrucción de los orígenes, de los confines infinitos, de mis  miedos perdidos. En otras épocas ,buscaba en  los extremos de la matriz del tiempo,  las grietas, las fallas, los quiebres de la realidad. Andaba perdida por suntuosas galerías. Y al final me encontré con el paredón.  Y al final, no hubo más que desesperación. Y al final,  vi la imagen de la desolación.  Y al final, fui  frenesí, fui resurrección, fui reencarnación... ¡No! ¡No! ¡No!  ¡La vida es un teatro absurdo!  . Tuve que someterme al  ajetreado devaneo del amor…  Porque sí, los motivos solo existen en la ficción.  Se cierra el telón, luces, sombras, perdición. 

Qué bien que escribís nenaaa!!!!