Ay a ti quién te dijo que te tengo que pedir permiso, no Quién dijo Que yo soy un trapito viejo pa' tirarme por el piso Sola soleá, sola soleá Yo me resuelvo sola soleá, sola soleá Tú ten cuidado con lo que diga (ten cuidado) Que a mí nada se me olvida Vamos a hacerlo por las buenas O mejor no hagamos nada Ay, mira niño no me des más guerra Tú no me conoces por las malas Vamos a hacerlo por las buenas O mejor no hagamos nada Que si la sangre se me envenena Me sale la gitana Me sale la gitana Esto es pa' el que dice, dice Que me quiere y luego me maldice, -dice Que cosa, que se contradice, -dice Pero yo no dejo que me pise, pise Así que empieza la jugada Tú a mí nunca me verás arrodillada Y lo que te falta de ética Me sobra en genética Me sale la gitana Me sale la gitana Gitana Ah ah ah ah Me sale la gitana Me sale la gitana Tú ten cuidado con lo que digas Que a mí nada se me olvida Vamos a hacerlo por las buenas O mejor no hagamos nada Ay, mira niño no me des más guerra Tú no me conoces por las malas Vamos a hacerlo por las buenas O mejor no hagamos nada Que si la sangre se me envenena Me sale la gitana Vamos a hacerlo por las buenas O mejor no hagamos nada Ay, mira niño no me des más guerra Tú no me conoces por las malas Vamos a hacerlo por las buenas O mejor no hagamos nada Que si la sangre se me envenena Me sale la gitana Vamos a hacerlo por las buenas (Vamos a hacerlo por las buenas) Ay, mira niño no me des más guerra Ay, mira niño, que mira niño Vamos a hacerlo por las buenas (Vamos a hacerlo por las buenas) Que si la sangre se me envenena Me sale la gitana Fuente: LyricFind Autores de la canción: Armando Lozano / Camilo Echeverry / India Martínez / Luis O'Neill / Mauricio Montaner / Ricardo Montaner Letra de La Gitana :copyright: Kobalt Music Publishing Ltd., Sony/ATV Music Publishing LLC
Laberinto.
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Andaluces de Jaén Aceituneros altivos Decidme en el alma quién Quién levantó los olivos Andaluces de Jaén No los levantó la nada Ni el dinero ni el señor Sino la tierra callada El trabajo y el sudor Unidos al agua pura Y a los planetas unidos Los tres dieron la hermosura De sus troncos retorcidos Andaluces de Jaén Aceituneros altivos Decidme en el alma quién Quién levantó los olivos Andaluces de Jaén Cuántos siglos de aceituna Los pies y las manos presos Sol a sol y luna a luna Pesan sobre nuestros huesos Jaén levántate brava Sobre tus piedras lunares No vayas a ser esclava Con todos tus olivares Andaluces de Jaén Aceituneros altivos Decidme en el alma quién Quién levantó los olivos Andaluces de Jaén Aceituneros altivos Decidme en el alma quién Quién levantó los olivos Andaluces de Jaén Fuente: Musixmatch Autores de la canción: Miguel Hernandez Gilabert / Carmen Pacheco Rodriguez Letra de Andaluces de Jaén :copyright: Universal Music Publishing S.l.
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Era el mejor de los tiempos, era el peor de los tiempos, la edad de la sabiduría, y también de la locura; la época de las creencias y de la incredulidad; la era de la luz y de las tinieblas; la primavera de la esperanza y el invierno de la desesperación. Todo lo poseíamos, pero no teníamos nada; caminábamos en derechura al cielo y nos extraviábamos por el camino opuesto. En una palabra, aquella época era tan parecida a la actual, que nuestras más notables autoridades insisten en que, tanto en lo que se refiere al bien como al mal, sólo es aceptable la comparación en grado superlativo.
Siempre me ha gustado este párrafo...parece que lo hubiera escrito ayer...o , peor, que pudiera escribirlo próximamente...
Laberinto.
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Caperucita sólo tiene dieciséis primaveras sin flores, papá le dice: "Ven. Caperucita eres joven y tienes que aprender a ocuparte de la casa, que serás una mujer. Para que seas buena esposa y no envejezcas sola, en la cama y la cocina has de saber alegrar a tu marido y cuidar a cada hijo, que te atrapa tu destino, que has de ser madre y esposa". Y la pobre Caperucita llora. "Quiero volar, lejos de aquí escapar. Dime, mi bien, quién me llorará si me dan alas y echo a volar. Quiero dormir, no quiero despertar, quiero ser la lluvia al otro lado del cristal, quizás alguien me espere en la oscuridad". Una fría tarde Caperucita iba a casa de su abuela a llevarle comida, cuando se encontró con un lobo feroz. Dime dónde vas niña, que te acompaño yo. La muchacha se supo perdida. Gritaba Caperucita mientras la devoraba el lobo. Bajo la falda del vestido estallaron los dormidos sueños que en la noche la mantenían viva. Pobre Caperucita. "Quiero volar, lejos de aquí escapar. Dime, mi bien, quién me llorará si me dan alas y echo a volar. Quiero dormir, no quiero despertar, quiero ser la lluvia al otro lado del cristal, quizás alguien me espere en la oscuridad". Una fria mañana Caperucita se casó, vestida de blanco, bella como una flor. Su marido, muy elegante, otro lobo feroz, y su padre orgulloso lloraba de emoción. Ahora cada noche el lobo la devora, clava sus dientes, y llora Caperucita mientras espera a que un aullido le diga que el dormido animal despertó. Después descansa tranquilo el malvado lobo feroz. La cara de Caperucita alumbra una sonrisa mientras mece una cuna. En ella está una niña, quizás futura oveja para un lobo feroz, a no ser que afortunada la rescate tu amor. Caperucita la arrulla contra el pecho y un murmullo lento, lleno de esperanza y vida, canta Caperucita. "Quiero volar, lejos de aquí escapar. Dime, mi bien, quién me llorará si me dan alas y echo a volar. Quiero dormir, no quiero despertar, quiero ser la lluvia al otro lado del cristal, quizás alguien me espere en la oscuridad. Quiero volar".
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"Estaba sentado —contraviniendo las ordenanzas municipales— a horcajadas sobre el cañón Zam-Zammah, que se alzaba en su plataforma de ladrillo frente al antiguo Ajaib-Gber, la Casa de las Maravillas, como llamaban los nativos el Museo de Lahore. Quien tuviera en su poder el Zam- Zammah, el «dragón del aliento de fuego», tenía en su poder el Punjab, pues ese gran cañón de bronce verde era siempre el primer botín de los conquistadores."
Si puedes conservar la cabeza cuando a tu alrededor todos la pierden y te echan la culpa; si puedes confiar en ti mismo cuando los demás dudan de ti, pero al mismo tiempo tienes en cuenta su duda;
si puedes esperar y no cansarte de la espera, o siendo engañado por los que te rodean, no pagar con mentiras, o siendo odiado no dar cabida al odio, y no obstante no parecer demasiado bueno, ni hablar con demasiada sabiduría…
Si puedes soñar y no dejar que los sueños te dominen; si puedes pensar y no hacer de los pensamientos tu objetivo; si puedes encontrarte con el triunfo y el fracaso (desastre)y tratar a estos dos impostores de la misma manera;
si puedes soportar el escuchar la verdad que has dicho: tergiversada por bribones para hacer una trampa para los necios,o contemplar destrozadas las cosas a las que habías dedicado tu vida y agacharte y reconstruirlas con las herramientas desgastadas…
Si puedes hacer un hato con todos tus triunfos y arriesgarlo todo de una vez a una sola carta, y perder, y comenzar de nuevo por el principio y no dejar de escapar nunca una palabra sobre tu pérdida;
y si puedes obligar a tu corazón, a tus nervios y a tus músculos a servirte en tu camino mucho después de que hayan perdido su fuerza, excepto La Voluntad que les dice «¡Continuad!»
Si puedes hablar con la multitud y perseverar en la virtud o caminar entre Reyes y no cambiar tu manera de ser;
si ni los enemigos ni los buenos amigos pueden dañarte, si todos los hombres cuentan contigo pero ninguno demasiado;
si puedes emplear el inexorable minuto recorriendo una distancia que valga los sesenta segundos tuya es la Tierra y todo lo que hay en ella, y lo que es más, serás un hombre, hijo mío.
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"El marqués mandaba a un agente seguro a las carreteras a que contase el número de soldados de un regimiento francés o italiano que cambiaba de guarnición. Daba cuenta del hecho a la corte vienesa rebajando en una cuarta parte el número de los soldados contados. Sus cartas, que además eran ridículas, tenían el mérito de desmentir otras más veraces; por eso gustaban. Y así, poco antes de la llegada de Fabricio al castillo, el marqués había recibido la placa de una orden muy nombrada; era ya la quinta que adornaba su casaca de chambelán. En verdad, torturábale la pena de no atreverse a lucir ese traje fuera de su despacho; pero no se permitía nunca dictar un parte sin haberse vestido antes con el traje bordado, y haberse puesto todas las placas. Si no lo hiciera así, hubiera creído faltar al respeto,"
En una ciudad tan populosa y cosmopolita como Barcelona en cualquier lugar hay broncas, en cualquier momento se cometen asaltos o te topas con borrachos al volante. Y la noche es otro país con otro idioma, donde predomina la palabra gruesa, el gesto seco y donde campan a sus anchas los pirados que se dedican a incendiar coches y contenedores para divertirse. A esas horas el peligro y la violencia aumentan exponencialmente, sobre todo en el centro. Por algo Las Ramblas se encuentra en el ranking de las diez calles más peligrosas del mundo.... ...Otra cosa era el resto de la Plaza y sus aledaños, donde se movía otro tipo de ambiente. Un batiburrillo de gente de la más baja extracción se daba cita también allí. Los bancos públicos y los suelos estaban ocupados por una variopinta hueste antisocial: gente sin patria ni techo, pedigüeños, camellos, borrachos, drogadictos, liendrosos, feos y los más guarros de Barcelona y otras ciudades europeas se congregaban cada noche entorno al sembrado de terrazas más caras de la Barcelona cosmopolita, una milicia que había renunciado al amansamiento impuesto por el sistema y había asumido el extremismo social como forma de vida...
Extractado de SIEMPRE QUISE BAILAR COMO EL NEGRO DE BONEY M...de José Luis Romero
"El gran jefe de Washington manda palabras, quiere comprar nuestras tierras. El gran jefe también manda palabras de amistad y bienaventuranzas. Esto es amable de su parte, puesto que nosotros sabemos que él tiene muy poca necesidad de nuestra amistad. Pero tendremos en cuenta su oferta, porque estamos seguros de que si no obramos así, el hombre blanco vendrá con sus pistolas y tomará nuestras tierras. El gran jefe de Washington puede contar con la palabra del gran jefe Seattle, como pueden nuestros hermanos blancos contar con el retorno de las estaciones. Mis palabras son como las estrellas, nada ocultan. ¿Cómo se puede comprar o vender el cielo o el calor de la tierra? Esta idea es extraña para mi pueblo. Si hasta ahora no somos dueños de la frescura del aire o del resplandor del agua, ¿cómo nos lo pueden ustedes comprar? Nosotros decidiremos en nuestro tiempo. Cada parte de esta tierra es sagrada para mi gente. Cada brillante espina de pino, cada orilla arenosa, cada rincón del oscuro bosque, cada claro y zumbador insecto, es sagrado en la memoria y experiencia de mi gente. Nosotros sabemos que el hombre blanco no entiende nuestras costumbres. Para él, una porción de tierra es lo mismo que otra, porque él es un extraño que viene en la noche y toma de la tierra lo que necesita. La tierra no es su hermana, sino su enemigo, y cuando él la ha conquistado sigue adelante. Él deja las tumbas de sus padres atrás, y no le importa. Así, las tumbas de sus padres y los derechos de nacimiento de sus hijos son olvidados. Su apetito devorará la tierra y dejará detrás un desierto. La vista de sus ciudades duele a los ojos del hombre piel roja. Pero tal vez es porque el hombre piel roja es un salvaje y no entiende. No hay ningún lugar tranquilo en las ciudades de los hombres blancos. Ningún lugar para escuchar las hojas en la primavera o el zumbido de las alas de los insectos. Pero tal vez es porque yo soy un salvaje y no entiendo, y el ruido parece insultarme los oídos. Yo me pregunto: ¿qué queda de la vida si el hombre no puede escuchar el hermoso grito del pájaro nocturno, o los argumentos de las ranas alrededor de un lago al atardecer? El indio prefiere el suave sonido del viento cabalgando sobre la superficie de un lago, y el olor del mismo viento lavado por la lluvia del mediodía o impregnado por la fragancia de los pinos. El aire es valioso para el piel roja. Porque todas las cosas comparten la misma respiración, las bestias, los árboles y el hombre. El hombre blanco parece que no notara el aire que respira. Como un hombre que está muriendo durante muchos días, él es indiferente a su pestilencia. Si yo decido aceptar, pondré una condición: el hombre blanco deberá tratar a las bestias de esta tierra como hermanos. Yo soy un salvaje y no entiendo ningún otro camino. He visto miles de búfalos pudriéndose en las praderas, abandonados por el hombre blanco que pasaba en el tren y los mataba por deporte. Yo soy un salvaje y no entiendo como el ferrocarril puede ser más importante que los búfalos que nosotros matamos sólo para sobrevivir. ¿Qué será del hombre sin los animales? Si todos los animales desaparecieran, el hombre moriría de una gran soledad espiritual, porque cualquier cosa que le pase a los animales también le pasa al hombre. Todas las cosas está relacionadas. Todo lo que hiere a la tierra, herirá también a los hijos de la tierra. Nuestros hijos han visto a sus padres humillados en la derrota. Nuestros guerreros han sentido la vergüenza. Y después de la derrota convierten sus días en tristezas y ensucian sus cuerpos con comidas y bebidas fuertes. Importa muy poco el lugar donde pasemos el resto de nuestros días. No quedan muchos. Unas pocas horas más, unos pocos inviernos más, y ninguno de los hijos de las grandes tribus que una vez existieron sobre esta tierra o que anduvieron en pequeñas bandas por los bosques, quedarán para lamentarse ante las tumbas de una gente que un día fue poderosa y tan llena de esperanza. Una cosa sabemos nosotros y el hombre blanco puede un día descubrirla: Nuestro Dios es el mismo Dios. Usted puede pensar ahora que usted es dueño de él, así como usted desea hacerse dueño de nuestra tierra. Pero usted no puede. Él es el Dios del hombre y su compasión es igual para el hombre blanco que para el piel roja. Esta tierra es preciosa para él, y hacerle daño a la tierra es amontonar desprecio al su creador. Los blancos también pasarán, tal vez más rápidos que otras tribus. Continúe ensuciando su cama y algún día terminará durmiendo sobre su propio desperdicio. Cuando los búfalos sean todos sacrificados, y los caballos salvajes amansados todos, y los secretos rincones de los bosques se llenen con el olor de muchos hombres ( y las vistas de las montañas se llenes de esposas habladoras), ¿dónde estará el matorral? Desaparecido. ¿Dónde estará el águila? Desaparecida. Es decir, adiós a lo que crece, adiós a lo veloz, adiós a la caza. Será el fin de la vida y el comienzo de la supervivencia. Nosotros tal vez lo entenderíamos si supiéramos lo que el hombre blanco sueña, qué esperanzas les describe a sus niños en las noches largas del invierno, con qué visiones le queman su mente para que ellos puedan desear el mañana. Pero nosotros somos salvajes. Los sueños del hombre blanco están ocultos para nosotros, y porque están escondidos, nosotros iremos por nuestro propio camino. Si nosotros aceptamos, será para asegurar la reserva que nos han prometido. Allí tal vez podamos vivir los pocos días que nos quedan, como es nuestro deseo. Cuando el último piel roja haya desaparecido de la tierra y su memoria sea solamente la sombra de una nube cruzando la pradera, estas costas y estas praderas aún contendrán los espíritus de mi gente; porque ellos aman esta tierra como el recién nacido ama el latido del corazón de su madre. Si nosotros vendemos a ustedes nuestra tierra, ámenla como nosotros la hemos amado. Cuídenla, como nosotros la hemos cuidado. Retengan en sus mentes la memoria de la tierra tal y como se la entregamos. Y con todas sus fuerzas, con todas sus ganas, consérvenla para sus hijos, ámenla así como Dios nos ama a todos. Una cosa sabemos: nuestro Dios es el mismo Dios de ustedes, esta tierra es preciosa para él. Y el hombre blanco no puede estar excluido de un destino común."
—Noah Seathl, Jefe de la Tribu Suwamisu. SEATTLE (EE. UU.)—
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Apareciste una noche fría Con olor a tabaco sucio y a ginebra El miedo ya me recorría Mientras cruzaba los deditos tras la puerta Tu carita de niño guapo se la ha ido Comiendo el tiempo por tus venas Y tu inseguridad machista Se refleja cada día en mis lagrimitas Una vez más, no, por favor Que estoy cansada y no puedo con el corazón Una vez más, no, mi amor, por favor No grites, que los niños duermen Una vez más, no, por favor Que estoy cansada y no puedo con el corazón Una vez más, no, mi amor, por favor No grites, que los niños duermen Voy a volverme como el fuego Voy a quemar tu puño de acero Y del mora'o de mi mejilla Saldrá el valor Pa' cobrarme las herida' Malo, malo, malo ere' No se daña a quien se quiere, no Tonto, tonto, tonto ere' No te pienses mejor que las mujere' Malo, malo, malo ere' No se daña a quien se quiere, no Tonto, tonto, tonto ere' No te pienses mejor que las mujere' El día es gris cuando tú esta' Y el sol vuelve a salir cuando te vas Y la penita de mi corazón Yo me la tengo que tragar con el fogón Mi carita de niña linda Se ha ido envejeciendo en el silencio Cada vez que me dices "puta" Se hace tu cerebro más pequeño Una vez más, no, por favor Que estoy cansada y no puedo con el corazón Una vez más, no, mi amor, por favor No grites, que los niños duermen Una vez más, no, por favor Que estoy cansada y no puedo con el corazón Una vez más, no, mi amor, por favor No grites, que los niños duermen Voy a volverme como el fuego Voy a quemar tu puño de acero Y del mora'o de mi mejilla Saldrá el valor Pa' cobrarme las herida' Malo, malo, malo ere' No se daña a quien se quiere, no Tonto, tonto, tonto ere' No te pienses mejor que las mujere' Malo, malo, malo ere' No se daña a quien se quiere, no Tonto, tonto, tonto ere' No te pienses mejor que las mujere' Voy a volverme como el fuego Voy a quemar tu puño de acero Y del mora'o de mi mejilla Saldrá el valor Pa' cobrarme las heridas Malo, malo, malo ere' No se daña a quien se quiere, no Tonto, tonto, tonto ere' No te pienses mejor que las mujere' Malo, malo, malo ere' No se daña a quien se quiere, no Tonto, tonto, tonto ere' No te pienses mejor que las mujere' Malo, malo, malo ere' Malo eres porque quiere' Malo, malo, malo ere' No me chille', que me duele Eres débil y eres malo Y no te pienses mejor que yo ni que nadie Y ahora yo me fumo un cigarrito Y te echo el humo en el corazoncito porque Malo, malo, malo ere', tú Malo, malo, malo ere', sí Malo, malo, malo ere', siempre Malo, malo malo ere' Fuente: LyricFind Autores de la canción: Maria Nieves Rebolledo Vila Aka Bebe Bebe Letra de Malo :copyright: BMG Rights Management, Sony/ATV Music Publishing LLC, Universal Music Publishing Group
Ten en cuenta que el gran amor y los grandes logros requieren grandes riesgos. Cuando pierdes, no pierdes la lección. Sigue las tres R: Respeto a ti mismo Respeto para los otros Responsabilidad sobre todas tus acciones Recuerda que no conseguir lo que quieres, a veces significa un maravilloso golpe de suerte. Aprende las reglas, así sabrás cómo romperlas apropiadamente. No permitas que una pequeña disputa destroce una gran amistad. Cuando creas que has cometido un error, haz algo inmediatamente para corregirlo. Ocupa algo de tiempo cada día en estar solo. Abre tus brazos al cambio, pero no te olvides de tus valores. Recuerda que a veces el silencio es la mejor respuesta. Vive una buena y honorable vida, así cuando seas mayor y mires atrás podrás disfrutarla por segunda vez. Una atmósfera amorosa en tu casa es el cimiento para tu vida. En discusiones con alguien querido ocupate sólo de la situación actual, no saques a relucir el pasado. Comparte tu conocimiento, es una manera de conseguir la inmortalidad. Sé considerado con la Tierra. Una vez al año ve a algún lugar en el que nunca hayas estado antes. Recuerda que la mejor relación es aquella en la que el amor por cada uno excede la necesidad por el otro.
Una mattina mi sono alzato O bella ciao, bella ciao, bella ciao, ciao, ciao Una mattina mi sono alzato E ho trovato l'invasor O partigiano, portami via O bella ciao, bella ciao, bella ciao, ciao, ciao O partigiano, portami via Che mi sento di morir E se io muoio da partigiano O bella ciao, bella ciao, bella ciao, ciao, ciao E se io muoio da partigiano Tu mi devi seppellir E seppellire lassù in montagna O bella ciao, bella ciao, bella ciao, ciao, ciao E seppellire lassù in montagna Sotto l'ombra di un bel fior Che va Tutte le genti che passeranno O bella ciao, bella ciao, bella ciao, ciao, ciao E le genti che passeranno Mi diranno, "Che bel fior" È questo il fiore del partigiano O bella ciao, bella ciao, bella ciao, ciao, ciao È questo il fiore del partigiano Morto per la libertà È questo il fiore del partigiano Morto per la libertà
Demasiado’ es un adjetivo con el que hemos convivido todas las mujeres a lo largo de nuestras vidas. Eres demasiado vehemente, demasiado expresiva, demasiado emocional, demasiado exagerada, demasiado intensa, vas demasiado corta, demasiado escotada, demasiado provocativa, demasiado recatada, demasiado guarra, demasiado frígida. Ahora el feminismo es demasiado para algunos. La causa y nuestras reivindicaciones son demasiado. Ahora lo grave es que apostar por el antifeminismo, aunque no sea de forma explícita, es una estrategia política ganadora.
Demasiado tiempo siendo juzgadas, censuradas, amordazadas, sometidas, maltratadas...Demasiado.
Por eso no podemos renunciar a ningún paso adelante...por pequeño que sea...incluso aunque sea medio paso.
No espero que todo el mundo lo comparta pero, al menos, podrían tratar de entenderlo...No es tan difícil. Cuando el vaso está lleno , no se puede echar ni una gotita más...rebosa.
"En el aire hay siempre millones de toneladas de polvo, como también hay millones de metros cúbicos de aire en la Tierra y más seres vivos dentro del suelo (gusanos, escarabajos, criaturas subterráneas) que pastando y viviendo sobre él. Herodoto registra la muerte de diversos ejércitos envueltos en el simoom, a los que no se volvió a ver. Una nación «se enfureció tanto con ese perverso viento, que le declaró la guerra y avanzó en perfecto orden de batalla para resultar rápida y completamente sepultada».
Las tormentas de polvo revisten tres formas: el remolino, la columna y la cortina. En el primero desaparece el horizonte. En la segunda te ves rodeado de «djinns danzantes». La tercera, la cortina, «aparece teñida de cobre: la naturaleza parece arder»."
Un día, se presentaron al puesto de dirigentes el lobo y la hiena. El primero, fue crudo y realista, desde el principio dijo que era probable que se tuvieran que sacrificar las ovejas y llevar una vida austera para poder sobrevivir bajo las difíciles condiciones que les acaecían. Ante el temor de que fueran más agredidos de lo que se esperaba, los ovinos apoyaron a la hiena, quien durante la campaña había hecho bromas y muchas promesas, además su conducta había sido más la de un payaso que la de un futuro líder; así la amarillenta carroñera obtuvo el triunfo. En cuanto tomó el cargo, empezó a sacrificar carneros y realizó negocios clandestinos vendiéndoles carne y lana a los enemigos de sus opositores. Con el paso del tiempo se implantó una dictadura y jamás hubo nuevas elecciones.
Moraleja: Más vale un lobo sincero, que una hiena hipócrita.
"Observo que una gran parte de la especie humana no cree en Dios y no sufre por ello ningún castigo visible. Y si hubiera un Dios, me parece muy improbable que tuviera una vanidad tan enfermiza como para sentirse ofendido por quienes dudan de su existencia". Bertrand Russell
"-Vengo para ser preceptor, señora- pudo responder al fin,bajando avergonzado los ojos, llenos de lágrimas que procuró secar como mejor pudo.
La señora de Rênal quedó muda de asombro. Julián no había visto en su vida una criatura tan bien vestida, y mucho menos una mujer tan linda, hablándole con expresión tan dulce. Ella, por su parte, contemplaba silenciosa las lágrimas que resbalaban lentas por las mejillas del joven, pálidas, muy pálidas momentos antes, y sonrosadas, intensamente sonrosadas ahora.
Al cabo de breves instantes, la señora rompió a reír con la alegría bulliciosa de una doncella traviesa; se reía de sí misma, de sus temores pasados, de sus aprensiones... y se consideraba feliz al ver transformado en un joven tan tímido, tan dulce, al terrible preceptor que se había imaginado como dómine sucio y mal vestido, cuya misión sería regañar y dar azotes a sus hijos.
-¡Cómo!- exclamó al fin- ¿Es posible, señor, que usted sepa latín? "
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