A veces cuesta llegar al estribillo, decía su último disco, pero él lo ha conseguido. Ha conseguido llegar al estribillo de su carrera gracias a estribillos memorables como “loco por incordiar”, “maneras de vivir” o “voy a ser el enemigo disparando pan de higo, ojo no te vaya a dar”… Él nos ha dado pero bien: en toda la oreja. Y ahora Rosendo, Rosendo Mercado, el único mercado fiable en estos tiempos, reúne todos sus estribillos, sus canciones, su discografía completa en solitario en una caja que se publica hoy. Y por eso, hoy, en Radio 3 es el día de Rosendo, es San Rosendo, patrón de todos los rockeros, festividad de pelos largos que esta emisora vuestra celebra repasando en la web de esta emisora algunos de los mejores momentos de su carrera. Fieles de San Rosen, los carniceros también le rendimos tributo REPITIENDO EL PROGRAMA ESPECIAL QUE EL PATRIARCA DEL ROCK ESPAÑOL HIZO EN LA CARNICERÍA (por el que le prometemos estar siempre agradecidos).
Éstas fueron las palabras que le dedicamos en aquella ocasión y que hoy os recordamos....
No va de maestro pero nos ha enseñado mucho. Nos ha enseñado cómo se hace un buen rock and roll. Cómo se consigue que el rock suene a calle, a ciudad, a bar, a lo que piensa y siente la gente de a pie. Nos ha enseñado que un riff de guitarra puede decir más que mil palabras. Que hay mil guitarrazos posibles para contar las cosas y que una guitarra es un arma cargada de canciones, verdades y sentimientos. Nos ha demostrado que el rock es inagotable porque es la mejor forma de expresar que no te conformas, que no te detienes, que aunque la vida golpea como una piedra, una roca, aún quedan ganas de seguir girando como un canto rodado, quedan ganas de coger o escuchar una guitarra y rocanrolear, quedan ganas de incordiar, como decía su primer disco en solitario y esa canción que le daba título: “Loco por incordiar”.
Nos ha enseñado que la vida puede ser un incordio, que uno se siente fuera de lugar (como dice uno de sus discos), pero que, para mal o para bien (como dice otro), es lo que nos toca y lo mejor es decir lo que el estribillo de aquella canción: “Estoy aquí, loco por incordiar”. Y nos ha explicado que para incordiar lo que hay que hacer es “caer mal sin faltar”, “ser el enemigo disparando pan de higo”, vivir “como desplante apretando y to p'alante”. Y cuando te traten de parar, cuando te llamen anormal, nada mejor que aplicar su fórmula matemática para hacer desaparecer al personal tocapelotas: “un, dos, tres y ya no están”.
No va de maestro ni tiene más librillo que el del papel de fumar pero nos ha enseñado a jugar con las palabras, a jugar al gua e intentar meter la maldita canica alguna vez. A eso ayudan sus canciones que siempre son un acicate, una sintonía que acompaña y anima en el desánimo cuando ataca el “Depresor” (otro de sus temones) al que él sabe espantar a golpe de guitarrazos y letras. Esas letras que te acompañan y te dicen que busques compañía y compañerismo, que pases “la bola al que viene detrás”, que no trates de aprovecharte y sólo buscar tu beneficio porque “no todo el que saca mete, majete”.
Nos ha explicado en su último disco y su última canción publicadas que “a veces cuesta llegar al estribillo”, una hermosa manera muy suya de decir lo que Machado: que no hay camino, caminante, que se hace camino al andar. O dicho a su manera que, aunque no lleguemos a esa parte de la melodía de la vida que es más cantable y pegadiza, lo importante es disfrutar haciendo canción, disfrutar de las estrofas como precisamente de la estrofa de esa canción suya: “Ha sido fácil gozar como un chiquillo de un modo tan natural”.
Él es maestro de la asignatura de naturalidad. Y con su ejemplo ha enseñado que lo más difícil es ir de uno mismo por la vida, algo que el tío hace de vicio con una naturalidad que te desarma porque no hay mejor arma para desarmar que la sinceridad, la honestidad y el corazón sobre la mesa. Nos ha enseñado que se puede ser uno mismo y se puede llevar el pelo largo a los cincuenta y pico largos, tan largos como su pelo. No sólo se puede sino que se debe llevar melena (ya sea real o imaginaria) porque el pelo largo es una actitud, una forma de ser: de ser inconformista, de ser pero sin estar quieto, resignado o rendido. El pelo largo es una rebeldía contra la tijera, contra todo tipo de tijeras, tijeretazos, machetazos, cortarrollos, cortapisas, pisotones, cortedades, cortocircuitos, cortafuegos y puñaladas. Contra esos que “nos critican nuestros pelos, la pinta y el buen humor y nos quieren cortar el rollo desde su televisor”. A los que respondemos con otro verso de esta canción: “lo siento van de culo, yo no soy como usted, me educo con El Papus, no con el ABC”.
No va de maestro pero nos ha enseñado que hay otras formas de ser, de no ser sumisos, de ser rockeros. Porque si algo nos ha enseñado este rockero es que hay otras “maneras de vivir”.
Breve historia ejemplar de la democracia española. Año 1977, se constituye el primer gobierno democrático tras el final de la dictadura de Franco. Un año después, el 6 de diciembre de 1978, el pueblo español aprueba con entusiasmo una Constitución democrática que dice representarnos a todos. Diciembre de 2011: coincidiendo con los actos de conmemoración de la consulta popular que acepta la Carta Magna, el Senado presenta un cuadro conmemorativo de la democracia española con los 34 personajes más representativos de los 34 años de historia de nuestro sistema democrático. El precio del retrato, 417.000 euros, más de 12.000 euros por cara. O mejor dicho, por la cara. Moraleja del cuento: la democracia española ha quedado reducida a un retrato, una copia del original, con un montón de jetas que cuestan más de lo que valen.
Visto el coste del retrato, yo hubiera cogido una obra que ya teníamos: los fusilamientos de Goya que retratan a la perfección el atraco al pueblo que levanta las manos. O hubiera contratado a un fotógrafo que lo solucionase de un solo disparo, ya me entendéis. Se impone otro retrato mucho más representativo de nuestra democracia, un retrato además infinitamente más barato que podría hacerse en un “foto-matón”, llamado así por los personajes que posarían para la foto. Que posen los responsables de haber llevado la democracia hasta este estado de penuria en el que está. Que posen también los responsables del Senado que aprobaron encargar un cuadro que cuesta casi medio millón de euros. Que posen de frente y de perfil sujetando entre sus manos un cartelito con su sueldo, con sus pensiones vitalicias, con sus dietas, con el coste de sus coches oficiales y los 417.000 euros del retratito de la democracia. Y para finalizar, ya que no se puede colgar a los fotografiados por su desfachatez, cuélguense las fotos de su facha todas juntas bajo la siguiente leyenda: “Se busca”.
Se busca también a la democracia. Se recompensará a quien la encuentre.
marapez escribió:Maneras de hacer rock 05 dic 2011
A veces cuesta llegar al estribillo, decía su último disco, pero él lo ha conseguido. Ha conseguido llegar al estribillo de su carrera gracias a estribillos memorables como “loco por incordiar”, “maneras de vivir” o “voy a ser el enemigo disparando pan de higo, ojo no te vaya a dar”… Él nos ha dado pero bien: en toda la oreja. Y ahora Rosendo, Rosendo Mercado, el único mercado fiable en estos tiempos, reúne todos sus estribillos, sus canciones, su discografía completa en solitario en una caja que se publica hoy. Y por eso, hoy, en Radio 3 es el día de Rosendo, es San Rosendo, patrón de todos los rockeros, festividad de pelos largos que esta emisora vuestra celebra repasando en la web de esta emisora algunos de los mejores momentos de su carrera. Fieles de San Rosen, los carniceros también le rendimos tributo REPITIENDO EL PROGRAMA ESPECIAL QUE EL PATRIARCA DEL ROCK ESPAÑOL HIZO EN LA CARNICERÍA (por el que le prometemos estar siempre agradecidos).
Éstas fueron las palabras que le dedicamos en aquella ocasión y que hoy os recordamos....
No va de maestro pero nos ha enseñado mucho. Nos ha enseñado cómo se hace un buen rock and roll. Cómo se consigue que el rock suene a calle, a ciudad, a bar, a lo que piensa y siente la gente de a pie. Nos ha enseñado que un riff de guitarra puede decir más que mil palabras. Que hay mil guitarrazos posibles para contar las cosas y que una guitarra es un arma cargada de canciones, verdades y sentimientos. Nos ha demostrado que el rock es inagotable porque es la mejor forma de expresar que no te conformas, que no te detienes, que aunque la vida golpea como una piedra, una roca, aún quedan ganas de seguir girando como un canto rodado, quedan ganas de coger o escuchar una guitarra y rocanrolear, quedan ganas de incordiar, como decía su primer disco en solitario y esa canción que le daba título: “Loco por incordiar”.
Nos ha enseñado que la vida puede ser un incordio, que uno se siente fuera de lugar (como dice uno de sus discos), pero que, para mal o para bien (como dice otro), es lo que nos toca y lo mejor es decir lo que el estribillo de aquella canción: “Estoy aquí, loco por incordiar”. Y nos ha explicado que para incordiar lo que hay que hacer es “caer mal sin faltar”, “ser el enemigo disparando pan de higo”, vivir “como desplante apretando y to p'alante”. Y cuando te traten de parar, cuando te llamen anormal, nada mejor que aplicar su fórmula matemática para hacer desaparecer al personal tocapelotas: “un, dos, tres y ya no están”.
No va de maestro ni tiene más librillo que el del papel de fumar pero nos ha enseñado a jugar con las palabras, a jugar al gua e intentar meter la maldita canica alguna vez. A eso ayudan sus canciones que siempre son un acicate, una sintonía que acompaña y anima en el desánimo cuando ataca el “Depresor” (otro de sus temones) al que él sabe espantar a golpe de guitarrazos y letras. Esas letras que te acompañan y te dicen que busques compañía y compañerismo, que pases “la bola al que viene detrás”, que no trates de aprovecharte y sólo buscar tu beneficio porque “no todo el que saca mete, majete”.
Nos ha explicado en su último disco y su última canción publicadas que “a veces cuesta llegar al estribillo”, una hermosa manera muy suya de decir lo que Machado: que no hay camino, caminante, que se hace camino al andar. O dicho a su manera que, aunque no lleguemos a esa parte de la melodía de la vida que es más cantable y pegadiza, lo importante es disfrutar haciendo canción, disfrutar de las estrofas como precisamente de la estrofa de esa canción suya: “Ha sido fácil gozar como un chiquillo de un modo tan natural”.
Él es maestro de la asignatura de naturalidad. Y con su ejemplo ha enseñado que lo más difícil es ir de uno mismo por la vida, algo que el tío hace de vicio con una naturalidad que te desarma porque no hay mejor arma para desarmar que la sinceridad, la honestidad y el corazón sobre la mesa. Nos ha enseñado que se puede ser uno mismo y se puede llevar el pelo largo a los cincuenta y pico largos, tan largos como su pelo. No sólo se puede sino que se debe llevar melena (ya sea real o imaginaria) porque el pelo largo es una actitud, una forma de ser: de ser inconformista, de ser pero sin estar quieto, resignado o rendido. El pelo largo es una rebeldía contra la tijera, contra todo tipo de tijeras, tijeretazos, machetazos, cortarrollos, cortapisas, pisotones, cortedades, cortocircuitos, cortafuegos y puñaladas. Contra esos que “nos critican nuestros pelos, la pinta y el buen humor y nos quieren cortar el rollo desde su televisor”. A los que respondemos con otro verso de esta canción: “lo siento van de culo, yo no soy como usted, me educo con El Papus, no con el ABC”.
No va de maestro pero nos ha enseñado que hay otras formas de ser, de no ser sumisos, de ser rockeros. Porque si algo nos ha enseñado este rockero es que hay otras “maneras de vivir”.
Me parece que ya sé qué pedir en la carta a los Reyes Majos... Igual, si creen que he sido buena...
Breve historia ejemplar de la democracia española. Año 1977, se constituye el primer gobierno democrático tras el final de la dictadura de Franco. Un año después, el 6 de diciembre de 1978, el pueblo español aprueba con entusiasmo una Constitución democrática que dice representarnos a todos. Diciembre de 2011: coincidiendo con los actos de conmemoración de la consulta popular que acepta la Carta Magna, el Senado presenta un cuadro conmemorativo de la democracia española con los 34 personajes más representativos de los 34 años de historia de nuestro sistema democrático. El precio del retrato, 417.000 euros, más de 12.000 euros por cara. O mejor dicho, por la cara. Moraleja del cuento: la democracia española ha quedado reducida a un retrato, una copia del original, con un montón de jetas que cuestan más de lo que valen.
Visto el coste del retrato, yo hubiera cogido una obra que ya teníamos: los fusilamientos de Goya que retratan a la perfección el atraco al pueblo que levanta las manos. O hubiera contratado a un fotógrafo que lo solucionase de un solo disparo, ya me entendéis. Se impone otro retrato mucho más representativo de nuestra democracia, un retrato además infinitamente más barato que podría hacerse en un “foto-matón”, llamado así por los personajes que posarían para la foto. Que posen los responsables de haber llevado la democracia hasta este estado de penuria en el que está. Que posen también los responsables del Senado que aprobaron encargar un cuadro que cuesta casi medio millón de euros. Que posen de frente y de perfil sujetando entre sus manos un cartelito con su sueldo, con sus pensiones vitalicias, con sus dietas, con el coste de sus coches oficiales y los 417.000 euros del retratito de la democracia. Y para finalizar, ya que no se puede colgar a los fotografiados por su desfachatez, cuélguense las fotos de su facha todas juntas bajo la siguiente leyenda: “Se busca”.
Se busca también a la democracia. Se recompensará a quien la encuentre.
No pudo seguir. Se echó a llorar, aunque sin una lágrima, hay que decirlo. La nueva ministra de trabajo italiana, Elsa Fornero, no pudo anunciar con sus propias palabras el crujido que le van a meter a los italianos porque cuando iba a decirlas se le quebró la voz como si fuera la Bolsa de Nueva York. Su jefe, Mario Monti, ex comisario europeo y ex miembro de la financiera Goldman Sachs, nombrado a dedo por el mercado y más curtido crujiendo al personal, completó la frase: lo que la señora Fornero quería decir es que los italianos van a tener que hacer un gran “sacrificio”.
Nosotros también podemos completarle la frase a Monti: lo que el nuevo jefe del ejecutivo de Italia quiere decir sin decirlo no es que los italianos van a tener que hacer algunos sacrificios sino que van a sacrificar a algunos italianos. Es parecido pero no es lo mismo. Igual era eso lo que iba a decir literalmente la ministra y por eso se echó a llorar. Es comprensible: no debe de ser fácil salir en televisión a decir abiertamente que habéis decidido liquidar a algunos ciudadanos por el bien del mercado, digo, de la patria.
Tampoco es fácil decirle a tu pueblo que vais a recuperar la bárbara costumbre de hace 20 siglos de mandar a la gente a los leones a que los devoren para deleite de los mercados que son el César de estos tiempos. Pobres italianos, han pasado del circo de Berlusconi que no tenía ni puñetera gracia al circo romano en el que la gracia es hacerte la puñeta. Es para echarse a llorar, pero no la ministra sino todos nosotros porque ya gobiernan sin tapujos los mercados, porque lo han conseguido gracias a la ineptitud de los políticos democráticamente elegidos y porque después de dos años aplicando recortes sociales que no han mejorado la situación ni un ápice, las nuevas medidas a aplicar vuelven a ser las mismas. Y cuál será el resultado: ya lo ha dicho un informe de la OCDE (La Organización para la Cooperación y el Desarrollo Económico) publicado esta semana, la diferencia entre los ricos y los pobres en los países occidentales es la máxima de los últimos 30 años.
¿Está el enemigo? Que se ponga. Las botas no, que ya se las ha puesto, que se ponga al teléfono y a ver si puede ser rapidito que no me roben mucho tiempo que es lo único que no me ha quitado.... Todavía... Ah, que es usted el enemigo. Pues mire que le llamaba porque nos faltan 25 millones de puestos de trabajo en Europa por si los habían visto por ahí... Así que se los han llevado ustedes. Y no sabrá para cuándo nos los podrían devolver. Lo digo por saber hasta cuando me queda... De espera no, de vida... Entiendo. Nos los pueden enviar pero sin sueldo... Yo es que una vez tuve uno en el que me pagaron y me había acostumbrado y no sabe usted lo que cuesta quitarse una costumbre. Son peores que las almorranas... Claro, claro, el sueldo es como una almorrana. En eso le doy la razón: al final siempre te dan por detrás... Y dice usted que el salario está sobrevalorado... Pues mire, el suyo no le digo yo que no. Acabo de leer en prensa que en España el 10% mejor situado gana 12 veces más que el peor pagado... Sí, por supuesto, en estos tiempos hay que hacer esfuerzos. No se preocupe por eso que ya los hacemos nosotros que tenemos costumbre... Mire, para que ustedes vivan bien, los demás vivimos un poquito menos y todos tan contentos... Nosotros con 4 días por semana para vivir vamos que chutamos. ¡Y hasta nos sobran tres!... Si le digo la verdad, tampoco nos gusta tanto vivir. Fíjese que a mucha gente que le gusta tan poquito que va y se muere... Pues eso hacemos entonces. Nos envían los trabajos y ustedes se quedan con los sueldos, así está la cosa repartida...
Oiga, y que otra cosa le iba yo a preguntar. No habrá visto por ahí unos médicos. Es que se pusieron ustedes a recortar y nos han dejado sin médicos y se nos están alborotando los enfermos... Ya sabe cómo son los de pesados, que les da por gemir y no sabe usted el griterío que montan. Cualquiera diría que les duele algo... Es por vicio, lo sé, la gente tiene mucho vicio de quejarse últimamente... Si yo sólo le digo que nos devuelvan a los médicos para que se callen los enfermos... Claro, comprendo. Pues sí, también es una solución: los matamos y así están calladitos... Deje entonces lo de los médicos que no los vamos a necesitar... Y por los profesores y las pensiones ni le pregunto porque para qué los queremos si al final nos vamos todos a morir... Tiene usted toda la razón, lo del estado del bienestar es una idiotez. Como mejor se está es muerto. Eso sí que es bienestar en estos tiempos...
Y hablando de bienestar, no estará por ahí Hurtangarín... Urdangarín, no, hurtangarín. Con hache, sí. Es que según parece se ha puesto a llevarse cosas y se ha llevado hasta la hache... Sí, sí, el de las empresas sinónimo de lucro... Aquí los únicos sin ánimo son los 4 millones y pico de parados y el medio millón que se van a ir de España el año que viene, que lo leí ayer en el periódico... Que adónde van a ir. Pues supongo que a buscar al Duque de Palma para que reparta... Como parece que la tiene muy ancha... La cara también pero me refiero a la palma. Supongo que por eso le dieron el título. De duque de palma, digo, porque dicen que se le da muy bien ponerla para que se la unten al tal Untangarín... No sé, la tendrá ancha de jugar al talónmano... No, al balonmano jugaba antes de darse cuenta de que nos metía más goles jugando también con el talón... Pues empezó cuando se metió en el equipo de la casa real... Sí he leído que dice que sus negocios no tienen nada que ver con que sea parte de la familia real... Y tampoco la casa real tiene que ver con la realidad... Ve, en eso estamos de acuerdo.
Pues nada entonces. Ah, bueno sí, una última cosa, que quería yo pedirle que la próxima vez que vengan a robarnos a ver si podría ser cuando no estemos y así por lo menos nos ahorramos el susto. Es que a nosotros todo lo que sea ahorrar... No sé, vengan ustedes a la hora de la comida que entonces seguro que no estamos... O si lo prefieren, cuando nos hayamos muerto... Pues no creo que tardemos mucho. Entre lo que nos roban ustedes y que no tenemos trabajo, que no vamos a cobrar la pensión ni podremos pagarnos la sanidad, yo creo que para la hora de la merienda ya no estamos. Quedamos así entonces. Adiós, adiós. Y que usted lo robe bien.
El mundo es un supermercado, una gran superficie, un centro comercial en el que entras, dejas tu conciencia en un estante, te llevas la compra y cuando pasas por caja, eres tú el que va en la cinta trasportadora, es a ti al que registran, te meten la mano en los bolsillos, en el bolso, en la cartera, te la roban y te sacan el dinero a la fuerza aunque intentes protestar y antes de que te des cuenta, te han sacado también los hígados, ojos, lengua, estómago, cerebro y les han puesto precio y un código de barras, código de barrotes de los que no puedes escapar. Levantas entonces la cabeza y ves que el cajero, el carcelero al otro lado de los barrotes, es el mismo sujeto que tiene tu hipoteca, tu voto y hasta tu misma voz, la voz que has perdido cuando te sacaron la lengua, la misma lengua que ahora te saca haciéndote burla mientras te amontona con otros cuerpos al final de la cinta trasportadora donde un dependiente muy eficaz y sonriente te mete en una bolsa, como a los demás, que va directa al depósito de cadáveres.
El centro comercial es el Anticristo y el mundo es un maldito supermercado en el que tú eres el producto y lo único que puedes hacer para defenderte es entrar desnudo sin más defensa ni posesión que tu cuerpo y un Kalashnikov de palabras con el que ponerte a pegar tiros para matar al Anticristo.
Dos ametralladoras de palabras con forma de libro de poemas, dos libros de poemas escondidos en la funda de un rifle de repetición son hoy las armas que empuñamos para hacer una carnicería en el centro comercial diario que estos días enciende las luces navideñas como focos en un campo de prisioneros para deslumbrarnos mientras nos gasean con una pila de aromas artificiales que se venden en botellas con los que tratan de esconder el mal olor sin conseguirlo.
Seamos felices. No os lo pido yo, nos lo demanda, nos lo ordena, nos lo impone una marca comercial en un cartel publicitario navideño con el que me di de bruces el otro día, lo que me hizo tomar la decisión de ser profunda y espantosamente infeliz por unos segundos, sólo por darme el gusto de llevarle la contraria al maldito anuncio. Si hay algo que le hace a uno profundamente infeliz es que le obliguen a serlo. No se nos puede obligar a ser felices porque inmediatamente dejamos de serlo como no se puede contener la felicidad en el frasco de un perfume que nos venden para que seamos felices. Seamos felices para comprar, sean ustedes felices comprando, una felicidad que a quien la siente le dura lo mismo que el aroma de una colonia. La felicidad no se impone, no se implanta, más bien se planta. Y es eso, un jardín que se cultiva, que hay que regar, a veces con lágrimas, que se marchita muchos días, que otros muchos, está sombrío, pero que de vez en cuando te da una flor, una planta, que huele a verde, a verdad, y cuyo aroma no se va mientras la cuides, aunque haya días en los que el hedor del vertedero circundante no te lo deje oler. Es como la inteligencia. La inteligencia como la felicidad se cultivan y no son una forma de ser son el resultado de una forma de ser. No te pueden imponer que seas inteligente. Te pueden sugerir que te cultives, que leas, que busques, que arriesgues, que pruebes, que no tengas miedo a equivocarte, que perseveres, que indagues. Si quieren hacer un buen anuncio, que prueben con: “Busquemos” o con “Arriesguémonos a equivocarnos”. También la felicidad es el resultado, no siempre asegurado por cierto, de ser generoso, honesto, consecuente, atrevido, justo, bondadoso… humano a fin de cuentas.
Si quieren hacer un anuncio sobre la felicidad que prueben con “seamos honestos con nosotros mismos”. Entonces seremos felices. El problema es que ese mensaje no puede venir de alguien que se gana la vida con la deshonestidad de darte gato por liebre. Empiecen los que venden felicidad y los que la quieren imponer por ley o por designio divino, a ser honestos. Entonces seremos colectivamente más felices. De la felicidad individual ya nos ocupamos cada uno en nuestro jardín.
Mientras tanto cada vez que uno de eso que dan gato por liebre trate de engatusarme con un “seamos felices”, no podré evitar pensar que me está diciendo: “seamos idiotas”. Y como dice un anuncio: Yo no soy tonto. No tanto.
Es más un caso de Iker Jiménez que materia de telediario, sin embargo sale más en las noticias que en Cuarto Milenio: la Casa Real, la menos real de todas las casas, habitada por la familia real española, la más alejada de la realidad de todas las familias de España.
Para empezar es una casa que habla. Es una casa que emite comunicados como si fuera un ser vivo, algo que de entrada da miedo y que te hace pensar que, en lugar de un sitio para vivir, es una tapadera tras la que esconderse. Cuando la familia real no quiere dar la cara, como es el caso en estos días, es la Casa Real la que emite un comunicado como si ahí dentro no hubiera nadie. Sobre todo, no hay nadie cuando se necesita que alguien dé explicaciones. Nadie los ve, como en la casa de Los Otros, que es lo que son, los otros, los que no son como los demás excepto cuando les da por casarse con algún miembro del vulgo que pasa a beneficiarse de su posición privilegiada. Otro misterio sin resolver: por qué pueden casarse con uno de nosotros si su posición se fundamenta en que son diferentes.
La Casa Real tiene más misterios que un programa de Iker Jiménez. Sus presupuestos han sido hasta ahora tan indescifrables como una psicofonía de Cuarto Milenio pero a nadie le parecía “inquietante”, como diría Friker. Ha hecho falta que se filtraran los negocios presuntamente fraudulentos de un yerno del rey para que la Casa Real emita uno de sus comunicados diciendo que harán público en qué gastan los 8,4 millones de euros que reciben cada año de los contribuyentes. Y ayer el Príncipe Felipe destacó la “ambición honesta y transparente” de la Fundación Príncipe de Girona que preside. Sin embargo, seguirán sin ser transparentes el patrimonio y los ingresos privados de la familia, los costosísimos regalos que reciben de empresarios o sus influencias en la empresa privada, a diferencia de lo que ocurre en otras coronas europeas.
La Casa Real ha hablado y ha dicho que el yerno del rey es un mal ejemplo y le han apartado de ellos, para que no se le vea, como si no existiera, como si fuera un fantasma. Hasta el Museo de Cera de Madrid le ha sacado de la sala real y le ha puesto en la de deportistas. Como talónmanista es un figura, aunque la única cera es la que se ha pulido. Pero tampoco me parece un buen ejemplo las misteriosas cuentas de su familia política ni lo fueron los 4,2 millones de euros que costó construir la casa del príncipe en un país en el que muchos españoles tienen problemas para pagarse un piso. A lo mejor también ellos deberían retirarse de la escena pública, sugiero.
Tampoco parece ejemplar, es cierto, el misterio sin resolver de Iñaki Urdangarín o cómo un jugador de balonmano acaba acumulando un patrimonio de 11 millones de euros, más otros 5 millones en bienes inmobiliarios, entre ellos, una casa más grande que la del príncipe, es decir, el misterio de cómo uno se casa con un miembro de la familia real y de pronto le llueven los contratos públicos millonarios, entre ellos, uno tan absurdo como cobrar 144.000 euros por “ayudar a perfilar el lema” de la candidatura olímpica de Madrid 2016, “tengo una corazonada”. Vaya que si la tenía: que iba a sacarse casi 30 millones sólo por eso. Está por juzgar su implicación en negocios ilícitos pero a los que debería juzgar por darle cantidades ingentes de dinero público a Urdangarín, es al ex presidente balear, Jaume Matas, al alcalde Madrid, Gallardón, o al ex presidente valenciano, Francisco Camps. Ah, vaya, a éste ya lo están juzgando.
Pero el misterio que se lleva la palma, nunca mejor dicho, son las siglas del Duque de Palma: IU. Parece una casualidad pero ni la izquierda republicana ha hecho tanto por la república como Urdangarín. Y además, Urdangarín está indignado, según su abogado. O sea, Urdangarín es del 15M. Pero me temo que en su caso la M no es de mayo sino de millones.
Después de los mini pisos, llegan ahora los ¡mini empleos! Es la última mini gran idea de las mini mentes pensantes para sacarnos de la macrocrisis: contratos de un máximo de 15 horas de trabajo semanal y sueldo por debajo del salario mínimo interprofesional. Que no nos confundan, no son mini trabajos sino “mini mini trabajos”. El Banco Central Europeo le ha propuesto a España aplicarlos y la Patronal ha apoyado la moción. A nuestra Patronal, todo lo que sea minipagar, el parece macrofantástico. La excusa es que en Alemania se está aplicando desde 2003 y le ha servido para mantener activa su economía. Pues vaya novedad, en España se están aplicando desde los 90. La diferencia es que aquí los llamamos “becas”. O “trabajo precario”. O “contrato de mierda”. En Alemania se acogen a esta fórmula, sobre todo, personas sin cualificación académica. Aquí hay miles de personas con más títulos que usos en una navaja suiza que tienen contratos de beca para trabajar media jornada pero hacen jornadas de 8, 10, 12 y hasta 16 horas cobrando 400 ó 300 euros. Los que cobran.
Los defensores de la idea dicen que este no es un trabajo para toda la vida. Eso depende, con un sueldo como ése es posible que la vida te dure tan poco que no te dé tiempo a buscarte otro trabajo. También se alega en defensa del miniempleo que no hay trabajo para todos. No lo habrá mientras haya personas como la presidenta de la Diputación de León, Isabel Carrasco, del Partido Popular, que tiene 13 puestos de trabajo: el de presidenta de la Diputación de León, cuatro de sus consorcios, el de edil, consejera de Caja España y tres cargos más en empresas propias. Aunque no durmiera nunca, no podría dedicarle ni dos horas a cada empleo: y eso sí que es minitrabajar y no lo de los minijobs. Y como se ve que le parece que tiene miniganancias, se subió el sueldo este verano. Es para macrocabrearse. Y para lo que sirven los mini empleos es para minimizar las cifras del paro minimizando al trabajador mientras las macrofortunas se siguen forrando.
A partir de ahora, se acabó lo de pensar en grande. Piensa en pequeñito, amiguito del alma porque ha llegado la Mini Vida: un mundo de mini personas que miniviven en minipisos, minicomen, minirrespiran, miniduermen, minisueñan, minisonríen, minivotan, minideciden y minicobran. En suma, un mundo de infraseres a los que se les pide que minipiensen mientras se la metan doblada. Y no precisamente una de tamaño mini. Sí, hemos vuelto al cuento de blancanieves y los siete enanitos pero no hay blancanieves y somos muchos más de siete.
Minitrabajadores del mundo, uníos. Entre todos, conseguiréis juntar el sueldo de una persona.
Podría ser la casa okupada de mayor duración de nuestra democracia. Se la conoce como la Casa Real o también Centro Social Autogestionado, CSA “Palacio de la Zarzuela” y, según informaciones que obran en nuestro poder, estaría ocupada por un grupo antisistema que responde al nombre de Familia Real. Parece ser que los miembros de este colectivo han ocultado tras una fachada de respetabilidad su condición de okupas pero un análisis minucioso de su situación nos ha llevado a la conclusión de que se trata de una okupación real, nunca mejor dicho.
En efecto, los miembros de este grupo ocupan una casa que no es de su propiedad sino de todos los españoles, lo que sería la forma de ocupación más masiva de la historia de nuestro país, algo así como si estos okupas se hubieran metido casa por casa en todas las viviendas de España. Además, todo hace sospechar que son un grupo antisistema pues su organización no se ajusta al sistema democrático e igualitario sino a un muy anterior sistema hereditario que defiende la desigualdad y los privilegios de unos pocos. Según hemos sabido, habría otras células similares en otras partes de Europa que se agrupan bajo el nombre en clave de “monarquías” y practican una estética antisistema común aunque muy distinta a la del resto de grupos antisistema. En su caso, no se ocultan tras pañuelos o capuchas sino tras coronas, cristales tintados y uniformes varios.
A pesar de estas diferencias con otros okupas, la Casa Real funciona como un centro social autogestionado. Como centro social realiza una amplia variedad de actividades sociales y de socialización, especialmente con miembros de otras casas okupadas, desde talleres de intercambio de favores a bailes de salón pasando por bancos de influencias. Como grupo autogestionado decide por cuenta propia y sin dar explicación alguna cómo distribuir sus recursos entre los ocupantes de la casa que viven a costa del centro. El centro es por tanto no sólo un centro social sino también un centro de acogida, que da cobertura, cama y manutención a todos los okupas. Resulta cuando menos irónico que se les llame ocupas cuando en muchos casos se desconoce cuál es la ocupación a la que se dedican los miembros de este grupo. Por esta razón, algunos autores proponen llamarlos “desocupados” y otros, simplemente “desokupas”, a secas.
Aunque son muchos los indicios de que estamos ante una ocupación, no ha sido hasta las últimas semanas cuando nuestras sospechas se han confirmado: por informaciones publicadas, hemos sabido que uno de los miembros del grupo Familia Real es sospechoso de haber tomado propiedades que no le pertenecen. En el caso que nos ocupa (nunca mejor dicho), no eran propiedades desocupadas, el desocupado era él, el okupa, valga la contradicción. Lo alarmante es que el jefe del grupo, al que se conoce como “El rey”, lo sabía desde 2006, según se ha publicado este fin de semana, y que la mujer del okupa, conocida como “La infanta”, era socia de su marido. Esto les convierte en cómplices de la okupación. Para intentar evitar el desalojo del Centro Social Autogestionado Palacio de la Zarzuela, los miembros del colectivo han intentado desalojar a su compañero okupa por llamar la atención sobre las ocupaciones del resto de la familia. Pero eso ha evitado que ahora pese sobre ellos la sospecha de son okupas con k de kilos, pero no de arroz sino de euros.
El de hoy es un programa muy importante y emotivo para quienes lo hacemos y para todos los que a lo largo de estos más de 2 que llevamos en antena han trabajado duramente en este espacio para intentar hacer una radio pública que sirva a quienes la escuchan. Hoy tenemos que daros una buena noticia de la que nos sentimos parte y en la que creo que hemos contribuido modesta y, sobre todo, apasionadamente:
El Ministerio de Sanidad ha publicado un documento en el que reconoce la existencia de la Sensibilidad Química Múltiple, un texto redactado tras el compromiso que hizo público en nuestro programa.
Hace ahora dos años, José Luis Aparicio, Josetxo, un oyente de Radio 3 y de este programa nos habló por primera vez a través de nuestro blog de la enfermedad que padecía: la Sensibilidad Química Múltiple, una patología crónica que se desarrolla por el contacto con productos químicos como los que todos utilizamos día a día y que provoca reacciones físicas terribles que te impiden llevar una vida normal y te obligan a aislarte en una burbuja en la que no tengas contacto con productos químicos y en consecuencia, tampoco con el mundo. Josetxo nos pidió que habláramos de ellos porque aunque habían desaparecido del mapa seguían vivos, luchando por vivir. Y así conocimos su voz, la voz de Josetxo, y la de Eva, Eva Caballé, otra enferma.
Y de sus voces conocimos el infierno en vida en el que se hallaban inmersos. Descubrimos que muchos de ellos no podían salir a la calle pues el aire cargado de polución les dañaba, el sol les dolía, el aire les raspaba, los alimentos conservados con química les hacían vomitar, el detergente con el que lavábamos la ropa les ahogaba, la garganta, la cabeza, los ojos, sus músculos, sus huesos, todo su cuerpo sucumbía bajo un dolor y un cansancio intolerables. Hasta la música en la radio les resultaba a algunos un ruido espantoso. Y más aún lo era el aislamiento. Desaparecer del mundo. Morir en vida.
Los enfermos de SQM no sólo sienten que no existen porque familia y amigos se apartan de su lado en muchos casos para evitar hacerles daño, además descubrimos que se sentían abandonados por unas autoridades políticas y sanitarias que no reconocen su enfermedad y que en muchos casos les trataban como enfermos imaginarios. Igual que a ellos se les rompe la vida como nos contó Eva, a nosotros se nos rompió el alma con su historia y decidimos servir de altavoz pues eso, y no otra cosa es la radio, un altavoz. Y quisimos hacerles llegar a esas autoridades las voces que no oían de esos desaparecidos. Costó no pocos esfuerzos pero al final nos escucharon. Y sobre todo, les escucharon a ellos en un programa especial en el que el Secretario de Sanidad se comprometió a recibirles y estudiar la enfermedad con vistas a su reconocimiento y la consiguiente ayuda a quienes la padecen.
Han pasado casi dos años de aquel compromiso. El Ministerio cumplió su promesa de recibir a los representantes de los enfermos y creó una comisión con médicos especializados para estudiar la Sensibilidad Química Múltiple. Pero aquello era sólo el primer paso.
En estos dos años, se ha seguido avanzando, muy despacio, es verdad, pero creo que en la buena dirección. Y finalmente, hace unos días se hizo público el primer “Documento de consenso” firmado por especialistas, representantes de los enfermos y Ministerio de Sanidad, en el que se establecen las bases para el tratamiento y ayuda a quienes la padecen y se marca el camino para seguir investigando y para su reconocimiento como enfermedad. No, aún no se reconoce la enfermedad. Por eso, éste no es el último paso, aunque es un paso esperanzador, pese a que imagino que a muchos enfermos les duela seguir siendo enfermos fantasma.
En estos dos años, he seguido en contacto frecuente con Josetxo y con Eva y también con David, el marido de Eva, y admirándome en todo momento de su entereza. En su momento, os dije que son centinelas de la vida, pues su enfermedad cada vez más extendida nos avisa de que los tóxicos que nos rodean podrían afectarnos pronto a los demás. Después de tratar con ellos durante dos años, también creo que son centinelas de la vida porque nos avisan de que debemos agarrarnos a ella con la misma fuerza con la que ellos lo hacen.
Si algo he aprendido de ellos estos dos años es que gente como Eva, David o Josetxo, no sólo padecen la Sensibilidad Química Múltiple. Tienen una enfermedad mucho más incurable y contagiosa: la Sensibilidad Humana Múltiple. Y a mí me han contagiado.
Parafraseando a Tonino Carotone que hoy nos visita: me cago pero no en el amor... me cago en todo. No hago más que seguir el ejemplo de nuestro nuevo presidente del gobierno que ha dicho que llamará al pan, pan y al vino, vino. Pues lo digo como lo siento y pienso: me cago en todo y estoy cagado con lo que se nos viene encima. Mientras todos los medios estaban distraídos invistiendo al presidente, el gobierno catalán embestía a sus ciudadanos cuando todo el mundo miraba para otra parte. O sea, no sólo te la clava, además lo hace por la espalda. Así no ve la cara de sus víctimas ni tampoco distingue entre los que más tienen y los que tienen menos.
En efecto, el ejecutivo de Artur Mas-es-menos ha anunciado que quiere obligar a pagar un euro por medicamento a los usuarios de la Sanidad Pública independientemente de su nivel de renta: pagarán lo mismo jubilados, pensionistas y enfermos crónicos que Artur Mas que gana 144.000 euros al año más dietas. Si no fuera porque me harían pagar por ello, caería enfermo sólo de pensarlo. Me cago en todo.
Dice la Generalitat que no lo hace con fines recaudatorios. Pues entonces, ¿qué lo hace, con el fin de divertirse? A lo mejor también les parece muy divertido insistir una y otra vez en que esto es “copago”. Mire usted, si me orina encima no me diga que está lloviendo. La Sanidad pública gratuita ya la pagamos los ciudadanos de nuestro bolsillo, no ustedes del suyo, no es un gasto compartido. O sea, no es copago, es repago o requetepago, me cago en todo.
Y es recorto a los que van más cortos. La Generalitat pretende reducir a la mitad el número de familias sin recursos que recibirán los 420 euros de “renta mínima de inserción”. Para que hacer este recorte va a tener que recortar también la ley que define esta ayuda como un “derecho de carácter universal garantizado”. Lamentablemente, que un político se pase la ley por el forro empieza a no ser noticia, me cago en todo.
También el gobierno catalán se va a pasar el derecho constitucional a la enseñanza por el mismo sitio. Le va a quitar a la educación general un 6,7% del presupuesto, casi un 5% en el Departamento de Enseñanza y de nuevo a los que menos tienen: las becas y ayudas al estudio serán menos de la mitad que este año. Si eres pobre, ni estudies ni te enfermes, muérete, aunque tendrá que ser de hambre porque algunos no van a poder pagar ni el euro de las pastillas para suicidarse. Estas navidades, los belenes catalanes deberían hacerse sólo con caganers con la carita de Mas cagándose en la ley o con la carita de uno mismo haciéndoselo encima y cagándose en todo.
Yo me cago en los pantalones porque el presidente nuevecito que acabamos de estrenar, Mariano Rajoy, en su primera rueda de prensa antes de tomar posesión ha puesto de ejemplo las medidas del Govern. Me acongojo porque lo único claro que ha dicho en su discurso de investidura es que va a reducir el gasto en 16.000 millones y porque veo cómo los está reduciendo ya su partido en la educación pública en las comunidades que gobierna. Me acongojo porque las dos únicas veces en las que Rajoy ha perdido la compostura en el debate de investidura han sido cuando le han preguntado por el despilfarro de su partido en Valencia y por la corrupción. Y me acongojo porque dice que llamará al pan, pan y al vino, vino y a mí eso me suena a que va a venir con la recortada haciendo pan-pan y diciendo "Viva el vino, viva el recorte que vino". Me cago en lo que ya vino y me cago en los pantalones con lo que viene.
Vivían sin que nadie les viera vivos. Vivían haciendo creer que estaban muertos porque si les veían podía significar su muerte. Y a pesar de todo, siempre es mejor estar muerto en vida que muerto del todo. Vivían detrás de falsas paredes, en zulos escondidos, en desvanes o agujeros excavados en el suelo, hasta en una caja, en lugares pequeños, a veces diminutos como nichos, siempre oscuros. Vivían como muertos. En la oscuridad. Y sus ojos, alerta y asustados, de mirar en la negrura se cerraban cada vez más como los de los topos. Pues eso eran: topos humanos. Topos que no estaban en ningún sitio.
Y en ningún sitio vivieron hasta 30 años.
“30 años de oscuridad”. Ése es el título del escalofriante y emotivo documental del que hoy hablamos y que cuenta su historia para desenterrarla del olvido. 30 años a oscuras, se dice pronto pero hay que vivirlos, como decía Juliana, la mujer de Manuel, uno de los topos. Para ellos la guerra no acabó después de los 3 años de oscuridad que se cernió sobre España en 1936. Para ellos la guerra duró 30 años más. Terminada la contienda, algunos tuvieron miedo de las represalias, de las torturas, de la venganza de los vencedores, aunque en muchos casos no tenían delitos de sangre ni habían hecho nada que se les pudiera volver en contra. Pero el miedo es el más poderoso carcelero y decidieron esconderse. Creían que no sería para mucho tiempo pero el tiempo pasó tan implacable como el Régimen y no se daban las condiciones para salir con las garantías suficientes de conservar la vida. Y el miedo a perderla es tan fuerte que te puede hacer morir sin estar muerto y morir durante 3 décadas, ni más ni menos. Se dice pronto pero hay que vivirlas.
Han pasado más de 35 desde que murió el dictador, más de 40 desde que los topos salieron a la luz. Y lamentablemente, seguimos encerrando a topos bajo tierra o detrás de gruesos muros. Ahora son hombres y mujeres que llegan a nuestro país huyendo por miedo a la pobreza, al hambre o a la guerra. Y aquí se encuentran con otra guerra en la que son detenidos como prisioneros peligrosos sin más delito que no tener papeles y el pecado original de no ser originarios de un país del primer mundo, ése que se llama primer mundo y actúa como un ratero del submundo. Cientos, miles de inmigrantes pasan cada año en nuestro país por unos agujeros llamados Centros de Internamiento para extranjeros. Las autoridades pueden esconder bajo ese nombre el hecho de que son cárceles, pero no pueden esconder que los detenidos son privados de libertad y de derechos fundamentales.
Hay topos contra su voluntad pero también hay otros topos entre nosotros vestidos de personas respetables mientras entierran bajo el suelo sus inmundicias.
Ha sido un año extraordinario. Y el que no lo vea así es porque es un amargado, un ser ruin y rastrero falto de amor que no sabe ver el lado bueno de la vida, como decían Monty Python. Nosotros sí, nosotros somos buena gente que sabemos disfrutar de la vida y por eso brindamos por el 2011 y nos comemos 12 uvas por las 12 buenas noticias que nos ha regalado este año 2011.
Una. En 2011, España se ha puesto al frente. Al frente del paro, al frente de la corrupción, al frente del despilfarro y seguimos por supuesto al frente del tenis y del fútbol porque en este país todo lo que sea tocar las pelotas se nos da fenómeno.
Dos. En 2011 pudimos elegir por nosotros mismos quién queremos que nos robe entre una lista de más de 100 imputados. Ya no nos robará un desconocido, nos robará alguien a quien conocemos y al que además hemos puesto nosotros ahí para que sepa que a nosotros se nos puede robar pero nos gusta saber quién lo hace. Eso es la democracia, elegir a tus ladrones.
Tres. En 2011, por primera vez en la historia de nuestra democracia, todos escucharemos con atención lo que dice el mensaje del Rey y cuando diga aquello de “me llena de orgullo y satisfacción”, a todos los españoles a la vez les vendrá a la cabeza la misma palabra: Urdangarín. Por una vez en la vida, todos los españoles ¡pensaremos lo mismo! Y además, a lo mejor Urdangarín consigue traernos la 3ª República para compensarnos por el dinero público que presuntamente se han llevado sus empresas. Seguro que no nos sale tan cara como nos ha salido la monarquía y por lo menos las cuentas de las empresas de Urdangarín salen todos los días en el periódico.
Cuatro. En 2011 descubrimos que tenemos, por lo menos, a un político decente e íntegro que se llama Francisco Camps y que ha sido capaz de sacrificarse por la política de este país, dejándola. Lo ha hecho porque nos quiere un huevo y porque es nuestro amiguito del alma y porque él no quiere mancharse el traje con esa actividad tan sucia. Bueno, y porque ya había hundido el presupuesto de Valencia y sus amiguitos del alma ya no tenían de dónde sacar y además están en la cárcel. Qué buenazo es el amiguito del alma.
Cinco. En 2011, el Papa vino a traer el reino de los cielos a España. Lástima que al ser el reino de los cielos lo que nos traía, el coste de la visita también alcanzase esa altura pero siempre es mucho mejor gastárselo en eso que hacerlo en preservativos para fomentar el fornicio en África.
Seis. En 2011 la policía puso a este país a correr, calle arriba, calle abajo, que es el método más eficaz que hay para que los parados dejen de estar parados: perseguirles.
Siete. En 2011 los españoles dejamos de preocuparnos por el problema del trabajo y la vivienda. Ahora sólo tenemos que preocuparnos por el problema del minitrabajo y de la minivivienda, que o son problemas más pequeñitos.
Ocho. En 2011 hemos empezado a acabar con las insoportables listas de espera de la Sanidad Pública. Primero estamos acabando con los hospitales y los médicos y en consecuencia con los enfermos que se van muriendo sin ser atendidos. Y muy pronto, el problema de las listas estará finiquitado.
Nueve. En 2011 España hizo un descubrimiento matemático asombroso: 2 menos 2 no son cero. Si son Cospedal o Aguirre las que hacen la resta, 2 menos 2 es igual a 2. El año que viene les dan el Nobel de matemáticas.
Diez. Y a nosotros el de la paz. En 2011 ayudamos a un montón de directivos de cajas de ahorros a hacerse multimillonarios y algunos directivos de bancos a hacerse más multimillonarios aún. Qué bello es hacer el bien.
Once. En 2011 les regalamos Europa a las empresas y a sus tecnócratas. Un regalo menos en el que pensar esta navidad.
Y doce. Para terminar 2011, el nuevo presidente del gobierno español, el señor Mariano Rajoy ha nombrado un gobierno que es un primor (Rajoy y su gobierno). Quién mejor para sacarnos de la crisis desde el ministerio de economía que el máximo responsable en España de la máxima responsable de la crisis global, Lehman Brothers. Y quién mejor para dirigir el ministerio de Defensa que Pedro Morenés, un señor que era consejero de una empresa que fabricaba bombas de racimo, prohibidas en España por su uso contra civiles. Y quién mejor para el ministerio de medio ambiente que Miguel Arias Cañete que tiene siete coches y 325.000 euros en acciones de petroleras. Y quién mejor para el ministerio de ciencia… vaya, si ya no hay ministerio de ciencia. Pues quién mejor para Hacienda que Cristóbal Montoro que tuvo una gestoría para asesorar a las grandes empresas cómo pagar menos.
Si es que no puede haber sido mejor este 2011, por el... ah, no, que no rima.
Pesadilla durante y después de Navidad 09 ene 2012
Qué Navidades más angustiosas hemos tenido. No parecía Navidad, parecía Semana Santa. Nos han crucificado a recortes y en lugar de cenas navideñas, la gente quedaba para hacer ayuno. Más que Navidad, parecía "Pesadilla antes de Navidad" pero el director’s cut, o sea, la versión con recortes, que se titula "Pesadilla antes, durante y después de Navidad". No ha sido la blanca navidad, ha sido la navidad en la que nos quedábamos sin blanca.
Sí, resulta que llegó Papá Noel con su barba cana y en lugar de traernos regalos, nos desvalijó la casa. Aunque tengo la sospecha de que no era Papá Noel sino otro señor con barba porque no decía "jo, jo, jo" sino "rajo, jo, joy". El regalito que nos dejó es un recorte del gasto público y una de las mayores subidas de impuestos de la historia de la democracia. Desde entonces no ha vuelto a asomar la barba por ninguna parte ni siquiera para explicar por qué antes, durante y después de la campaña electoral, él y los renos que tiran de su trineo juraron y perjuraron que no subirían los impuestos porque eso genera más recesión y más paro. Ni para explicar por qué en el debate de investidura lo volvió a prometer. Ni para explicarle a los 10 millones que le votaron por qué les ha mentido antes, durante y después de ser elegido presidente, digo, Papá Noel. Ni para explicarnos que dos tercios de lo que se recaude con la subida saldrán de las rentas del trabajo y que las grandes fortunas apenas aportarán una sexta parte (esas mismas fortunas que el año recién terminado, el peor de la crisis, aumentaron sus beneficios en un 6%).
Ya que los renos de la oposición están enfrascados en decidir qué reno va en cabeza de su trineo, en lugar de estar a lo que hay que estar, pues me dio por clamar al cielo pidiendo justicia y se me apareció Santamaría. Virgen no parecía ni tenía pinta de haber parido en un portal pero venía con un niño recién nacido aunque este año ha dado a luz antes del veinticinco. Santamaría se apareció en comparecencia de prensa para explicarnos que la subida de impuestos sólo es "el inicio del inicio", una frase que la mires por donde la mires suena a amenaza. Si hubiera dicho "Me llamo Íñigo Montoya, tú mataste a mi padre. Prepárate a morir" no me hubiera dado más miedo.
Y qué decir de los Reyes Magos. En lugar de venir los tres, este año ha venido uno solo, Juan Carlos, que nos soltó un discurso sobre la ejemplaridad ética que deben dar los cargos públicos y las instituciones. Y lo dice él que sabía desde hace años que su yerno se estaba llevando el oro y el incienso, mientras el rey parece que “mirra” para otro lado. El chiste es pésimo pero no tanto como este asunto. Luego va y nos enteramos de que algunos de esos negocios los hizo en el palacio del rey en Mallorca. El rey mago no es Juan Carlos, es Urdangarín, que lo mismo puede hacer de Rey Malechor que de Rey Gastar que de Rey Batracar. Por su culpa, este año no pudimos tomar las uvas porque nos hicimos un lío con las campanadas. Faltaron algunas. Todo hace sospechar que Urdangarín se había llevado los cuartos. Y claro, tampoco nos trajeron nada los reyes. Se lo ha llevado todo su yerno.
Después de estas navidades, en mi pueblo en lugar de "felices pascuas", ahora te desean que no te hagan la pascua. Y se ha suprimido el "feliz año" hasta que vuelva tener sentido.
Estoy desolado. Han cerrado mi tienda de cómics. Por la crisis. “El aventurero” se llama, digo, se llamaba y su local ahora vacío sigue estando ahí como hace veintitantos años cuando abrió en la Plaza Mayor de Madrid, lugar de peregrinación ineludible para mí cada vez que sentía la necesidad colarme en viñetas que son como la madriguera del conejo de Alicia. Entré por casualidad el último día, sin saberlo, y me la encontré más desbaratada que si hubiera tenido lugar entre esas cuatro paredes una batalla entre la Patrulla X y Magneto: las estanterías casi deshabitadas, huérfanas, con cuatro tebeos supervivientes más acabados que los superhéroes retirados de Watchmen. Cerraban por la crisis. Maldita sea. Malditos sean los supervillanos que la han provocado y se siguen haciendo superpoderosos con ella y esos villanos de segunda a los que elegimos para protegernos pero que no dan la talla ni como aprendices de héroes. El guión de esta lamentable historieta es éste: un capullo de Nueva York con un traje más caro que tu sueldo redecora su casa con pista de tenis por tercera vez vendiendo un puñado de bonos basura a unos paletos de Ohio y a inversores poco informados y muy ambiciosos de medio mundo a los que engaña sobre la fiabilidad de la inversión. Otro en su despacho de banco en la City de Londres o en la Castellana de Madrid se compra un yate para sus vacaciones en Barbados con el dinero que saca con hipotecas de alto riesgo. Otro en Tokio especula en Bolsa con las casas, hipotecas, bonos y el dinero que viene de Ohio, Nueva Delhi, Milán o Toledo. Mientras, un inepto en Bruselas a cuenta del contribuyente descansa tranquilamente en su despacho planificando el fin de semana en su segunda vivienda dejando que todo esto ocurra y ve en la pantalla de plasma de su televisor cómo otros ineptos y cómplices como él en Italia, Grecia, Francia, Alemania o España, les ajustan las cuentas no al capullo de la City ni al de la Castellana ni al de Wall Street ni al de Tokio sino a su propio contribuyente y votante, al que le ha puesto en ese despacho con tele de plasma y le paga tanto que puede comprarse una segunda vivienda en el campo donde se encierra a pensar en nuevas medidas para echarte la soga al cuello mientras libera al mercado para que campe a sus anchas y liberaliza horarios para que la gran superficie se coma al pequeño comercio. Y como resultado de todo esto, cierran mi tienda de cómics. Y la mercería, la carpintería, la tienda de deportes, la de ordenadores, la papelería de tu barrio. Y esa ferretería de 1900 que había al lado de mi casa que tenía unas estanterías y anaqueles que deberían ser patrimonio histórico y ahora están tapadas por una montaña de artículos de un Todo a Cien. Casi al mismo tiempo me he enterado de que también cierra este mes una de las mejores sino la mejor tienda de discos de Barcelona, CD DROME, que tiene que dejarlo después de 20 años. Y también se despide “San Quintín”, el sueño de un bibliotecario de Huelva que se marchó hace veinticuatro años a Santander para montar una librería de libro antiguo, un lujo que el lector no se puede permitir en tiempos de crisis. No nos podemos permitir lujos como la cultura y si optamos por cogerlos todos gratis, también nosotros acabamos de darle la puntilla. Me temo que sí, que esta crisis sí la pagamos. Quiero venganza, quiero V de Vendetta.
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