[size=45]En sus últimos años Olivia Newton John iba a Misa católica.[/size]
En sus últimos años, la cantante actriz y cantante australiana Olivia Newton John, iba a Misa ocasionalmente en un seminario católico. Así lo indicó el fraile capuchino y diácono Vince Mary Carrasco en su cuenta de Twitter luego del fallecimiento de Olivia Newton John, protagonista de la famosa cinta Grease. “¡Descansa en paz Olivia Newton John! Ella era una visitante frecuente en nuestro noviciado capuchino (San Lorenzo) en Santa Ynez para Misas”, escribió el fraile.
“Una vez vino a Misa y yo estaba guiando la música. Hermano, le di como 10 mil malas razones (risas). Seguramente ahora está disfrutando de voces angélicas”, agregó. Olivia Newton John, cantante de hits como “Hopelessly devoted to you”, “You’re the one that I want” y “Summer nights” falleció el 8 de agosto en su rancho en el sur de California tras haber sido “un símbolo de triunfos y esperanza por más de 30 años compartiendo su camino con el cáncer de mama”, según indicaron en su cuenta de Instagram. [Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen] Olivia Newton John sentada en la parte de atrás durante una Misa en el Seminario San Lorenzo en Santa Ynes. Cortesía hermano Mick Joyce, del Seminario Borromeo de Cleveland.
La cantante, que también era cercana al budismo y a las prácticas de la New Age, relató en 2021 que hizo un “pacto” con Dios para salvar a su hija Chloe que ahora tiene 36 años. “Recuerdo cuando estaba embarazada de Chloe y estaba a punto de perderla”, recordó la cantante, según informa el Daily Mail. “Me fui a dormir y le pedí a Dios que la salvara y, si lo hacía, rezaría el Padre Nuestro todas las noches por el resto de mi vida, y así lo he hecho”, resaltó Olivia Newton John.
[url=https://www.aciprensa.com/noticias/en-sus-ultimos-anos-olivia-newton-john-iba-a-misa-catolica-70192?utm_campaign=ACI Prensa daily&utm_medium=email&_hsmi=222747198&_hsenc=p2ANqtz-9hCARz1JDBuUcgrMiYzsIC-fP5RdMELeP7EZXAi6kRpmLODDVmcC9DyKVeSxZAnQi1jD6piEX3Ba3-6BkgO0dVgriXUlclzb44fPzX0heJ36Tduzw&utm_content=222747198&utm_source=hs_email]Olivia Newton John iba a Misa en seminario católico, dice fraile capuchino (aciprensa.com)[/url]
Carlota Leret O’Neill nació en la España de 1929, hija de Virgilio Leret Ruiz militar republicano. (DEP)
Su padre fue comandante de aviación, ingeniero e inventor. Durante y después del golpe de Estado de 1936 se mantuvo leal a la República y se enfrentó a los golpistas en Melilla por lo que fue juzgado y fusilado.
Más admirado fuera que dentro. Intentó mejorar el sistema soviético, porque la productividad estaba por los suelos, pero al rebajar el poder central entonces aumentó el de las repúblicas que empezaron a tensionar demasiado la unión. Además tuvo que enfrentarse al desastre de Chernobyl, que supuso un coste enorme...
Javier Marías, escritor, 70 años. Hijo del filósofo Julián Marías.
No es mi escritor favorito ni de lejos, pero el comienzo de "Mañana en la batalla piensa en mí" es uno de mis párrafos favoritos...
Nadie piensa nunca que pueda ir a encontrarse con una muerta entre los brazos y que ya no verá más su rostro cuyo nombre recuerda. Nadie piensa nunca que nadie vaya a morir en el momento más inadecuado a pesar de que eso sucede todo el tiempo, y creemos que nadie que no esté previsto habrá de morir junto a nosotros. Muchas veces se ocultan los hechos o las circunstancias: a los vivos y al que se muere —si tiene tiempo de darse cuenta— les avergüenza a menudo la forma de la muerte posible y sus apariencias, también la causa. Una indigestión de marisco, un cigarrillo encendido al entrar en el sueño que prende las sábanas, o aún peor, la lana de una manta; un resbalón en la ducha —la nuca— y el pestillo echado del cuarto de baño, un rayo que parte un árbol en una gran avenida y ese árbol que al caer aplasta o siega la cabeza de un transeúnte, quizá un extranjero; morir en calcetines, o en la peluquería con un gran babero, en un prostíbulo o en el dentista; o comiendo pescado y atravesado por una espina, morir atragantado como los niños cuya madre no está para meterles un dedo y salvarlos; morir a medio afeitar, con una mejilla llena de espuma y la barba ya desigual hasta el fin de los tiempos si nadie repara en ello y por piedad estética termina el trabajo; por no mencionar los momentos más innobles de la existencia, los más recónditos, de los que nunca se habla fuera de la adolescencia porque fuera de ella no hay pretexto, aunque también hay quienes los airean por hacer una gracia que jamás tiene gracia. Pero esa es una muerte horrible, se dice de algunas muertes; pero esa es una muerte ridícula, se dice también, entre carcajadas. Las carcajadas vienen porque se habla de un enemigo por fin extinto o de alguien remoto, alguien que nos hizo afrenta o que habita en el pasado desde hace mucho, un emperador romano, un tatarabuelo, o bien alguien poderoso en cuya muerte grotesca se ve sólo la justicia aún vital, aún humana, que en el fondo desearíamos para todo el mundo, incluidos nosotros. Cómo me alegro de esa muerte, cómo la lamento, cómo la celebro. A veces basta para la hilaridad que el muerto sea alguien desconocido, de cuya desgracia inevitablemente risible leemos en los periódicos, pobrecillo, se dice entre risas, la muerte como representación o como espectáculo del que se da noticia, las historias todas que se cuentan o leen o escuchan percibidas como teatro, hay siempre un grado de irrealidad en aquello de lo que nos enteran, como si nada pasara nunca del todo, ni siquiera lo que nos pasa y no olvidamos. Ni siquiera lo que no olvidamos.
καλλαικoι escribió:Javier Marías, escritor, 70 años. Hijo del filósofo Julián Marías.
No es mi escritor favorito ni de lejos, pero el comienzo de "Mañana en la batalla piensa en mí" es uno de mis párrafos favoritos...
Nadie piensa nunca que pueda ir a encontrarse con una muerta entre los brazos y que ya no verá más su rostro cuyo nombre recuerda. Nadie piensa nunca que nadie vaya a morir en el momento más inadecuado a pesar de que eso sucede todo el tiempo, y creemos que nadie que no esté previsto habrá de morir junto a nosotros. Muchas veces se ocultan los hechos o las circunstancias: a los vivos y al que se muere —si tiene tiempo de darse cuenta— les avergüenza a menudo la forma de la muerte posible y sus apariencias, también la causa. Una indigestión de marisco, un cigarrillo encendido al entrar en el sueño que prende las sábanas, o aún peor, la lana de una manta; un resbalón en la ducha —la nuca— y el pestillo echado del cuarto de baño, un rayo que parte un árbol en una gran avenida y ese árbol que al caer aplasta o siega la cabeza de un transeúnte, quizá un extranjero; morir en calcetines, o en la peluquería con un gran babero, en un prostíbulo o en el dentista; o comiendo pescado y atravesado por una espina, morir atragantado como los niños cuya madre no está para meterles un dedo y salvarlos; morir a medio afeitar, con una mejilla llena de espuma y la barba ya desigual hasta el fin de los tiempos si nadie repara en ello y por piedad estética termina el trabajo; por no mencionar los momentos más innobles de la existencia, los más recónditos, de los que nunca se habla fuera de la adolescencia porque fuera de ella no hay pretexto, aunque también hay quienes los airean por hacer una gracia que jamás tiene gracia. Pero esa es una muerte horrible, se dice de algunas muertes; pero esa es una muerte ridícula, se dice también, entre carcajadas. Las carcajadas vienen porque se habla de un enemigo por fin extinto o de alguien remoto, alguien que nos hizo afrenta o que habita en el pasado desde hace mucho, un emperador romano, un tatarabuelo, o bien alguien poderoso en cuya muerte grotesca se ve sólo la justicia aún vital, aún humana, que en el fondo desearíamos para todo el mundo, incluidos nosotros. Cómo me alegro de esa muerte, cómo la lamento, cómo la celebro. A veces basta para la hilaridad que el muerto sea alguien desconocido, de cuya desgracia inevitablemente risible leemos en los periódicos, pobrecillo, se dice entre risas, la muerte como representación o como espectáculo del que se da noticia, las historias todas que se cuentan o leen o escuchan percibidas como teatro, hay siempre un grado de irrealidad en aquello de lo que nos enteran, como si nada pasara nunca del todo, ni siquiera lo que nos pasa y no olvidamos. Ni siquiera lo que no olvidamos.
En París se ha muerto hace unos días una mujer admirable. No sé qué les dirá su nombre: Marie-Claude Chaput. A lo mejor alguien entre ustedes la conoció. En el mundo del hispanismo sí que se la conoce. Y tanto que sí. Pero eso, ahora, es lo de menos. Lo de más es que desde la Universidad de Nanterre vino enseñando a mucha gente que la vida y la historia y la literatura son inseparables. Y que eso no se enseña. Que eso se vive o no se vive. Y ella lo vivía. Y lo vivía con nosotros. Y hoy lo escribo aquí no sé si para contarles brevemente quién fue Marie-Claude o simplemente para compartir con quien me esté leyendo un rato de amistad y la tristeza que se nos agarra como un alacrán cuando alguien a quien querías mucho ya no existe.
Muchos años ya de encontrarnos en medio de la historia última de nuestro país. Hispanista, catedrática de Civilisation Espagnole en Nanterre, autora de infinidad de textos que tienen que ver con esa historia que todavía es hoy en España casi una historia clandestina. La historia de un país que se niega a buscar en su pasado más reciente lo que ahora es. O lo que no es. No sólo la movían intereses académicos para ese acercamiento. Sus trabajos se extendían más allá de las aulas y de sus conferencias y de sus participaciones en no sé cuántos congresos a lo largo de su vida: vivía a ras de calle, sentía sus ruidos, la esperanza en que la transición a la democracia no fuera solo un tiempo de traiciones, los ecos de la guerrilla antifranquista rodando por los montes de una memoria hoy tan machacada, el anarquismo, tan manoseado a ratos por quienes escriben la historia como si fuera un tebeo de la peor especie, la presencia de la mujer en los conflictos, en el centro mismo de la plaza pública. Lo enseñaba y lo vivía. Su casa era la casa común, de lo común, de quienes acabábamos allí las sesiones de los congresos o jornadas académicas que sobre cualquier asunto nos juntaban en la casi capital del mundo mundial. Su casa en el 4 bis de la Rue des Écoles, en el distrito quinto. A un paso del bullicio que día y noche ocupa las calles y los cafés de la orilla izquierda, con Saint Michel y Saint-Germain-des-Prés de arterias principales. Su casa. La de tanta gente. Los instantes felices. Se había jubilado en el año 2015. En Nanterre se le rindió un homenaje. Y en más sitios. Me acuerdo de Rennes, aunque yo no estuve. Pero me lo contaron: ya se sabe que la memoria es una mezcla de lo que vivimos y de lo que alguien nos contó para que formara parte también de nuestra vida. El 13 de noviembre de 2015 salimos de Nanterre y al poco rato las metralletas dejaban en las calles y en la sala Bataclan un reguero obsceno de personas muertas y heridas. La mezcla del horror y la belleza, como decía Rilke, de sus ángeles extraños. Al día siguiente, quienes aún seguíamos en París sentimos la necesidad de cerrar el homenaje a Marie-Claude. Y ahí estuvimos, en una sala del Colegio de España, a la vez cerca y lejos del miedo, del daño que nos sigue afligiendo en cada visita a los sitios del terror. Yo estaba en aquel instante muy cerca del restaurante La Belle Équipe, en la Rue Charonne, donde cayeron diecinueve personas asesinadas por las balas. Vuelvo allí cuando viajo a París. Un rito. La mierda del recuerdo que no te deja en paz. Dicen que el olvido es bueno según para qué cosas. No lo sé. Confío poco o nada en los olvidos. En ningún olvido. Olvidar dicen que cura las heridas de esa guerra española que tanto interesaba tanto académica como personalmente a Marie-Claude Chaput. Para nada. Las heridas de esa guerra –y de cualquiera otra– se curan contándolas. O al menos se curan a medias. Porque no hay sanación completa cuando las guerras no se acaban con la paz sino con la victoria. Al día siguiente de aquellos atentados, François Hollande ordenó bombardear Siria. Ojo por ojo. Ya conocen la historia. ¿Qué paz sigue a una guerra? Ninguna. Lo que sigue es la victoria. Y la paz y la victoria no se parecen en nada. Miren la España de 1939 y la de 2022. Demasiados parecidos en muchas cosas. O eso creo. Más de cien mil personas asesinadas entonces por los vencedores de la guerra aún siguen en las cunetas y en las fosas comunes de algunos cementerios. Muchas veces Marie-Claude hablaba de esas fosas, la llenaban de un contento agridulce las exhumaciones. Cuánto tardan en este país algunas cosas, ¿no?, nos decíamos. Olvidar es bueno, eso gritan quienes quieren seguir ocultando la sangría de la dictadura franquista. Que no me vengan con cuentos chinos. Uno ya tiene una edad para soportar según qué tonterías. Y tantas mentiras.
Menudo rollo que les he soltado sólo para decirles que se ha muerto en París Marie-Claude Chaput. Inesperadamente. La muerte siempre llega antes de tiempo, escribía José Saramago, seguramente el que más entre mis más radicalmente imprescindibles. Un cáncer de cuatro días, como quien dice. Vista y no vista. Pienso en la cantidad de estudiantes que pasaron por sus clases, en los textos suyos que leímos y seguiremos leyendo, en la inmensa gratitud que le debemos porque sin ella todo hubiera sido más difícil en la vida y en el aprendizaje de la historia y la literatura más comprometidas. La memoria es como ese milagro laico que oficiamos para que no se nos vaya de la cabeza que hubo un tiempo en que fuimos felices, en que hasta ganamos alguna pequeña batalla y solo por eso ya nos sentimos invencibles. Empezaba esta columna hablándoles de un dolor ajeno, de la imposibilidad de ser transferido. “El dolor al que te despiertas no es tuyo”, escribía Sylvia Plath. Hoy he querido que a pesar de que el dolor que les cuento no sea el suyo, al menos lo compartamos.
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