Que la vida iba en serio uno lo empieza a comprender más tarde -como todos los jóvenes, yo vine a llevarme la vida por delante. Dejar huella quería y marcharme entre aplausos -envejecer, morir, eran tan sólo las dimensiones del teatro. Pero ha pasado el tiempo y la verdad desagradable asoma: envejecer, morir , es el único argumento de la obra. No volveré a ser joven. Gil de Biedma.
«Balada del que nunca fue a Granada» Rafael Alberti
Qué lejos por mares, campos y montañas! Ya otros soles miran mi cabeza cana. Nunca fui a Granada. Mi cabeza cana, los años perdidos. Quiero hallar los viejos, borrados caminos. Nunca vi Granada. Dadle un ramo verde de luz a mi mano. Una rienda corta y un galope largo. Nunca entré en Granada. ¿Qué gente enemiga puebla sus adarves? ¿Quién los claros ecos libres de sus aires? Nunca fui a Granada. ¿Quién hoy sus jardines aprisiona y pone cadenas al habla de sus surtidores? Nunca vi Granada. Venid los que nunca fuisteis a Granada. Hay sangre caída, sangre que me llama. Nunca entré en Granada. Hay sangre caída del mejor hermano. Sangre por los mirtos y aguas de los patios. Nunca fui a Granada. Del mejor amigo, por los arrayanes. Sangre por el Darro, por el Genil sangre. Nunca vi Granada. Si altas son las torres, el valor es alto. Venid por montañas, por mares y campos. Entraré en Granada.
Se equivocó la paloma, se equivocaba. Por ir al norte fue al sur, creyó que el trigo era agua. Creyó que el mar era el cielo que la noche la mañana. Que las estrellas rocío, que la calor la nevada. Que tu falda era su blusa, que tu corazón su casa. ( Ella se durmió en la orilla, tú en la cumbre de una rama) La paloma. Rafael Alberti.
No decía palabras No decía palabras, acercaba tan sólo un cuerpo interrogante, porque ignoraba que el deseo es una pregunta cuya respuesta no existe, una hoja cuya rama no existe, un mundo cuyo cielo no existe. La angustia se abre paso entre los huesos, remonta por las venas hasta abrirse en la piel, surtidores de sueño hechos carne en interrogación vuelta a las nubes. Un roce al paso, una mirada fugaz entre las sombras, bastan para que el cuerpo se abra en dos, ávido de recibir en sí mismo otro cuerpo que sueñe; mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne, iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo. Aunque sólo sea una esperanza porque el deseo es pregunta cuya respuesta nadie sabe.
Se le vio, caminando entre fusiles, por una calle larga, salir al campo frío, aún con estrellas de la madrugada. Mataron a Federico cuando la luz asomaba. El pelotón de verdugos no osó mirarle la cara. Todos cerraron los ojos; rezaron: ¡ni Dios te salva! Muerto cayó Federico ?sangre en la frente y plomo en las entrañas? ... Que fue en Granada el crimen sabed ?¡pobre Granada!?, en su Granada.
2. El poeta y la muerte
Se le vio caminar solo con Ella, sin miedo a su guadaña. ?Ya el sol en torre y torre, los martillos en yunque? yunque y yunque de las fraguas. Hablaba Federico, requebrando a la muerte. Ella escuchaba. «Porque ayer en mi verso, compañera, sonaba el golpe de tus secas palmas, y diste el hielo a mi cantar, y el filo a mi tragedia de tu hoz de plata, te cantaré la carne que no tienes, los ojos que te faltan, tus cabellos que el viento sacudía, los rojos labios donde te besaban... Hoy como ayer, gitana, muerte mía, qué bien contigo a solas, por estos aires de Granada, ¡mi Granada!»
3.
Se le vio caminar... Labrad, amigos, de piedra y sueño en el Alhambra, un túmulo al poeta, sobre una fuente donde llore el agua, y eternamente diga: el crimen fue en Granada, ¡en su Granada! El crimen fue en Granada... Antonio Machado
Las calles de la ciudad son láminas de hielo. Las ramas de los árboles están envueltas en fundas de hielo. Las estrellas tan altas son destellos de hielo.
Helado está también mi corazón, pero no fue en invierno. Mi amiga, mi dulce amiga, aquella que me amaba, me dice que ha dejado de quererme.
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante, mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia, fieramente existiendo, ciegamente afirmado, como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente los vertiginosos ojos claros de la muerte, se dicen las verdades: las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, piden ser, piden ritmo, piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto, con el rayo del prodigio, como mágica evidencia, lo real se nos convierte en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día, como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan decir que somos quien somos, nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno. Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren y canto respirando. Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos, y calculo por eso con técnica qué puedo. Me siento un ingeniero del verso y un obrero que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta a la vez que latido de lo unánime y ciego. Tal es, arma cargada de futuro expansivo con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto. Es algo como el aire que todos respiramos y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado. Son lo más necesario: lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos. La poesía es un arma cargada de futuro- Gabriel Celaya.
LA CULPA ES DE UNO Quizá fue una hecatombe de esperanzas un derrumbe de algún modo previsto ah pero mi tristeza solo tuvo un sentido todas mis intuiciones se asomaron para verme sufrir y por cierto me vieron hasta aquí había hecho y rehecho mis trayectos contigo hasta aquí había apostado a inventar la verdad pero vos encontraste la manera una manera tierna y a la vez implacable de desahuciar mi amor con un solo pronostico lo quitaste de los suburbios de tu vida posible lo envolviste en nostalgias lo cargaste por cuadras y cuadras y despacito sin que el aire nocturno lo advirtiera ahí nomas lo dejaste a solas con su suerte que no es mucha creo que tienes razón la culpa es de uno cuando no enamora y no de los pretextos ni del tiempo hace mucho muchísimo que yo no me enfrentaba como anoche al espejo y fue implacable como vos mas no fue tierno ahora estoy solo francamente solo siempre cuesta un poquito empezar a sentirse desgraciado antes de regresar a mis lóbregos cuarteles de invierno con los ojos bien secos por si acaso miro como te vas adentrando en la niebla y empiezo a recordarte.
Recuerda Cuerpo Cuerpo, recuerda no sólo cuando fuiste amado, no sólo los lechos donde te acostaste, sino también aquellos deseos, que por ti brillaban claros en los ojos y con la voz temblaban —y algún inesperado freno los reprimió—. Ahora que ya todo pertenece al pasado, casi parece cual si a esos deseos te entregaras también —cómo brillaban, recuérdalo, en aquellos ojos al mirarte; cómo temblaban con la voz, por ti, recuerda, cuerpo.
"Parecía que escapaba de la batalla Descendiendo por algún túnel profundo y oscuro, tiempo atrás excavado En el granito, que guerras titánicas habían afilado.
También allí empero gemían apilados los que dormían, Tan profundamente en sus pensamientos, o en su muerte, para agitarse. Entonces, al palparlos, uno se incorporó, y se quedó mirándome, al reconocerme, con piedad en sus ojos fijos Alzando sus manos angustiadas como en una bendición. Y por su sonrisa, reconocí aquel triste lugar Por su sonrisa sin vida, supe que estábamos en el Infierno.
Mil dolores granulaban el rostro de aquella visión; Allí sin embargo no calaba la sangre desde la superficie, Ni retumbaban los cañones, ni gemían allí abajo los humeros.
"Extraño amigo", dije, "no hay motivo aquí para lamentarse". "Ninguno", dijo el otro, "salvo los años deshechos, La desesperanza. Cualquier esperanza tuya, Era también mi vida. Salvaje me fui Tras la belleza más salvaje del mundo, Que no reposa en ojos, o en cabellos trenzados, Sino que se mofa de la firme carrera del tiempo, Y si aflije, aflije más generosamente que aquí. Pues de mi regocijo podrían haberse reído muchos hombres Y de mi llanto había quedado algo, Que debe morir ahora. Me refiero a la verdad nunca dicha La pena de la guerra, la pena que la guerra destila.
Los hombres se irán contentos con lo que hemos arruinado, O, descontentos, encendidos en sangre, y se desparramarán. Serán veloces como la tigresa. Ninguno romperá la formación, aunque las naciones se alejen del progreso Mío era el valor, y tenía superioridad, Mía la sabiduría, y tenía superioridad: Perderme la marcha de este mundo en retirada A las inútiles ciudadelas sin murallas Entonces cuando las ruedas de sus carruajes se hubieran atascado en tanta sangre, Yo subiría para lavarles en los dulces pozos, Incluso con verdades que yacen muy hondas para ser manchadas. Habría vertido mi espíritu sin escatimar Pero no desde mis heridas; tampoco al cesar la guerra. Las frentes de los hombres han sangrado por donde heridas no había.
Soy el enemigo que tú mataste, amigo mío. Te reconocí en esta oscuridad: pues con esa misma mirada me atravesaste ayer, mientras me ensartabas y matabas. Casi te esquivé; pero mis manos estaban reacias y frías. Ahora durmamos..."
Donde habite el olvido, En los vastos jardines sin aurora; Donde yo sólo sea Memoria de una piedra sepultada entre ortigas Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.
Donde mi nombre deje Al cuerpo que designa en brazos de los siglos, Donde el deseo no exista.
En esa gran región donde el amor, ángel terrible, No esconda como acero En mi pecho su ala, Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.
Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya, Sometiendo a otra vida su vida, Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.
Donde penas y dichas no sean más que nombres, Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo; Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo, Disuelto en niebla, ausencia, Ausencia leve como carne de niño.
No dejes que termine el día sin haber crecido un poco, sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños. No te dejes vencer por el desaliento. No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte, que es casi un deber. No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario. No dejes de creer que las palabras y las poesías sí pueden cambiar el mundo. Pase lo que pase nuestra esencia está intacta. Somos seres llenos de pasión. La vida es desierto y oasis. Nos derriba, nos lastima, nos enseña, nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia. Aunque el viento sople en contra, la poderosa obra continúa: Tu puedes aportar una estrofa. No dejes nunca de soñar, porque en sueños es libre el hombre. No caigas en el peor de los errores: el silencio. La mayoría vive en un silencio espantoso. No te resignes. Huye. “Emito mis alaridos por los techos de este mundo”, dice el poeta. Valora la belleza de las cosas simples. Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas, pero no podemos remar en contra de nosotros mismos. Eso transforma la vida en un infierno. Disfruta del pánico que te provoca tener la vida por delante. Vívela intensamente, sin mediocridad. Piensa que en ti está el futuro y encara la tarea con orgullo y sin miedo. Aprende de quienes puedan enseñarte. Las experiencias de quienes nos precedieron de nuestros “poetas muertos”, te ayudan a caminar por la vida La sociedad de hoy somos nosotros: Los “poetas vivos”. No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas. No te detengas. Walt Whitman.
TE AMARÉ [Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen] Te amaré, te amaré como al mundo te amaré aunque tenga final te amaré, te amaré en lo profundo te amaré como tengo que amar.
Te amaré, te amaré como pueda te amaré aunque no sea la paz te amaré, te amaré lo que queda te amaré cuando acabe de amar.
Te amaré, te amaré si estoy muerto te amaré el día siguiente además te amaré, te amaré como siento te amaré con adiós, con jamás.
Te amaré, te amaré junto al viento te amaré como único ser te amaré hasta el fin de los tiempos te amaré y después te amaré. (1978)
Ya nunca más diré: «Todo termina», sino: «Sonríe, alma, y comencemos.» En nuevas manos pongo nuevos remos y nuevas torres se alzan de la ruina.
Otra alegre mañana determina el corazón del mundo y sus extremos. Juntos, alma, tú y yo inauguraremos este otro amor y su preciosa espina.
Para mirar mi muerte atrás miraba y encontré renaciente la llanura y sellada la boca de mi herida.
Ni el nombre sé yo ya de quien amaba, desmemoriado y terco en la aventura de que quien me mató me dé la vida. Ya nunca más diré: Todo termina... Antonio Gala.
Hitskin.com
�...mucho trabajo me estáis dando 
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