COSAS MÍAS. COSAS PARA USTEDES.

Tema: COSAS MÍAS. COSAS PARA USTEDES. Jue Jul 18, 2019 7:13 pm

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UNA CARTA

Me hubiese gustado, estimada señorita, dirigirme a usted por su nombre, pero bien sabe que lo ignoro, como usted debe saber que hay circunstancias en la vida que uno es parte de ella sin quererlo.

Yo llegué a ese puerto, donde usted residía, de manera fortuita, porque era la primera vez que estaba enrolado en esa embarcación de nombre para usted extranjero, y si le llamó la atención que fuera alto, bueno, un metro ocheta y cinco no lo es tanto, y que sea rubio como la cerveza, son cosas ajenas a mi voluntad. Sin embargo lo del nombre de mujer tatuado en mi brazo, de eso sí yo soy responsable.

Debe usted entender, estimada señorita, que llegado al puerto, sin conocer a nadie, y usted hermosa frente a mí, porque lo es, créame, y con unas copas de aguardiente sobre aquel manchado mostrador, le dije cosas, ciertas, contadas entre dientes, que quizás a usted no debieron importarle, y veo tristemente que sí. Ella, esa mujer cuyo nombre llevo tatuado en mi brazo, es verdad que me quiso, al menos eso decía, y que me ha olvidado por completo, pero no es la primera vez ni será la última que ocurren estas cosas entre los humanos. Es verdad que me siento triste, pues mi amor hacia ella era inmenso, pero el tiempo todo lo cura, y el ir conociendo otros lugares lo curará.

Yo le rogaría que no pregunte por mí a los marineros, que no vaya de puerto en puerto con esa esperanza de encontrarme, pues la tristeza de mis palabras, como si salieran de un viejo acordeón, el tiempo las irá cambiando. Olvídeme, por favor. Es tan grande el mundo, son tantos los puertos, que quizás nunca volvamos a encontrarnos, y, si ocurriera, volvamos de nuevo al mostrador manchado, pidamos unas copas de aguardiente, y riámonos de la vida, que es bella, sí, y a veces complicada, pero no merece tristeza alguna.

Suyo,

Akra-Leuke

Tema: Re: COSAS MÍAS. COSAS PARA USTEDES. Jue Jul 18, 2019 7:16 pm

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¿QUIÉN DE USTEDES LO CONOCE?

Pregunto por Antonio Vargas Heredia, gitano para más señas, y a decir de muchas mozuelas, la flor de la raza calé. Y por más que intento localizarle, o saber si vive o no, o dónde pueda estar, nadie me da señas de su paradero. Alguien me dijo que por culpa de una hembra gitana los filos de las navajas salieron a relucir, pero nada más, como si de un secreto se tratase que hay que guardar y bien guardado quede. Otros dicen que apresado y juzgado acabó en la trena, pero hechas mis averiguaciones nunca hubo tal preso en cárcel alguna de España. Los que bien le conocía dicen que era fácil reconocerlo, por su gallardía, por esa varita que siempre llevaba en su mano y en su boca un clavel grana tembloroso y sangrante.

Gustaba de pasear entre los naranjos y la luna lunera ponía en su frente luz de azahar, y al amanecer el día llevaba reflejos del verde olivar. También me han informado que de Puente Genil a Lucena y de Loja a Benamejí, no había una mocita en Sierra Morena que no muriera de pena pensando en él.

Servidor de ustedes, Notario de profesión, tengo el encargo de encontrale para decirle que ha recibido una herencia muy importante de un tío suyo, gitano malagueño, muerto en Venezuela. Si saben de él, díganle se ponga en contacto con mi Despacho.

Gracias.

Aira-Leuke

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Tema: Re: COSAS MÍAS. COSAS PARA USTEDES. Jue Jul 18, 2019 8:39 pm

NOS CREEMOS INTELIGENTES, PERO...

...pero se nos engaña con mucha facilidad, aunque bien pudiera ser que somos prestos al placer de ser engañados.

Ahora se cumplen unos mil quinientos años que un papa de la iglesia romana estableció que el día 25 de diciembre, cuando los pueblos desde antiguo celebraban el solsticio de invierno, se fijara como el día del nacimiento de Jesús de Nazaret. En realidad, al ser un personaje inexistente, de ficción, qué mejor que establecer su nacimiento en un día tan señalado para los ciudadanos de le época, y viendo lo que ha llovido, aún lo celebramos como si hubiese sido una realidad. Claro que, igual con la fuerza que está teniendo el consumismo desbocada en esta fechas, cualquier día nos lleguemos a crrer que el personaje nació en la segunda planta de El Corte Inglés, y no en un portal entre el asno y el buey. Sería bueno vivir unos cuantos siglos más, para descojonarnos de risa cuando la gente llegue a creérselo.

Y no se extrañen. Si otro personaje de ficción, como Papá Noel, la Cocacola consiguió vestirlo con su color emblemático y hoy el color de antaño, el verde, nos parece irreal para su vestimenta tradicional ¿por qué el Corte Inglés no nos puede convencer que María pariera su hijo en la segunda planta, al lado de los complementos de Tous?

Es verdad que todas las ideas publicitarias no cuajan, pues las niñas de hoy ya no piden esas muñecas que se dirigían al portal, y hoy nadie espera a un calvo que soplando nos traiga millones de la Lotería Nacional, las chicas-burbujas de Freixenent, por el procés o vaya usted a saber, se han esfumado, y el que vuelve a casa por Navidad lo hace para que le laven toda la ropa sucia que lleva en el petate, que en Inglaterra de limpiaplatos no se gana para lavadora. En fin, Serafín, que los hay que saben influenciarnos para hacernos creer que los burros vuelan. Bueno, en avión, sí, y más de uno…

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Tema: Re: COSAS MÍAS. COSAS PARA USTEDES. Sáb Jul 20, 2019 6:10 pm

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CUENTO MAL CONTADO

Pusiesque era una pobre burra, casi muerta de una su herida que le hicieron gratis, la que se gangrenó todopoderosamente, sin remedio ni curación posible. Cuando eran allá como las tres de la mañana (que es cuando es más noche), la pobre se emboló de su desmayo. Era la hora de entregar a cada cual lo suyo: a Dios su alma ecuestre y a los zopes su casquete pedestre, dicho sea sin ofensas ofensivas.

Pero, como quizás Dios estaba distraído en sus meditaciones celestiales, el alma de la mula se paró en cuatro patas, porque para parase en dos patas estaba muy anémica todavía, y se rió contenta. Cuando se percató de un cadáver tendido largo, junto al cerco de guijarros, dijo compadecida con triste sonrisa de cuero:

—¡Ummm!... ¡Qué pobre bestia que ha venido a caer en mis plantas! Pensar que hay pobres rumiantes tan desafortunados que no tienen ni petate en que caer muertos!

En eso, volvió a ver en la izquierda (que es la derecha en esas regiones de ultratumba); vio, primero con naturalidad, luego con asombro para después con verdadero espanto, que iba pasando muy distraída una burra con ocho patas y cinco orejas; una de ellas era nada más y nada menos que una oreja de jarrilla. En su desconcierto, díjose:

—¡Ummmm!... ¿Cómo es posible que transiten, con toda naturalidad, burras de tantas patas y orejas, y que yo esté despierta de mis ojos y en mis cinco sentidos y mis cuatro cascos?

Y ya iba a llamar a la burra para hacerle el interrogatorio pertinente, cuando vio que la burra la volvía a ver con los anteojos ahumados, sonrisa amarilla y fumando puro.

—¡Ésta no es conmigo! —gritó con el estómago—; pero era con ella...

Salió en estampida cuando se reconoció en el tumulto de huesos que estaba muerto a sus plantas. Ya hedía y los zopes comenzaban a tirarse de las ramas de un guayabo para averiguar quién andaba dejando tonteras, al descuido, en medio de la vía pública.

—¡Chis, candiles! ¡Si no es tan mala la defunción, que se diga, cuando una zarpa viento en popa a toda vela!

Y se saludó ella sola, sonriente y militar, bien hueca, porque era sólo el julón del alma. Y siacabuche.

Mas dígase lo que se diga, ¡qué bonito es un entierro!, con sus caballitos blancos, con sus caballitos negros.

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