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ODA POLÍTICA A MONEDERO
Va mi poema hoy por ti,
padre de los podemitas,
en esta tarde agosteña
cuando tu idea se despeña
y ya no la puedes parar.
No teniendo a quien culpar
de todas tus malas artes,
llamas traidor a Errejón
a éste a quien amabas antes
y hoy te empieza a superar.
Y a ese ninot al que tienes
como borrego humillado
a ese quien no has colocado
controlando presidencias
comienzas a defenestrar
cuando huérfano de conciencia
lanzas a los cuatro vientos
que tu nunca ni por apaño
te harías con un Galapagar.
Lo dices para hacerle daño,
no me intentes engañar.
Eres a más no dudar
todo odio y revanchismo.
Repudias a todo el sanchismo
al creerte grande y superior
más sépades abad prior,
que con tu mano en el pecho,
me pareces un desecho
de democracia y libertad;
el control nunca tendrás
que esta España es diferente
de aquella del treinta y siete.
Eso lo puedo jurar.
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