MIS LOCURAS

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Nace este hilo hoy, el de mis locuras, porque ella fue diciendo que yo estaba loco, a lo que respondí, sí, yo lo coloco, y ella lo quita.

Pero como de poeta y de loco todos tenemos un poco, según el refranero, y yo mucho más de lo segundo amigo Facundo, me dije ¿por qué no dejar las locuras impresas para la eternidad?... Y hete aquí que “TLF” me da la oportunidad, que agradezco y del cual me aproveche, porque rima con escabeche.

Son locuras, padre cura, carentes de maldad, porque nacen de la inocencia, aunque a veces ésta sea trágica, como en la novela de Agatha Christie, de ahí que, por favor, no me imponga tres padrenuestros como penitencia. Si caso, por ser la hora que es mientras redacto este absurdo, mejor me ordena un vermú con unos berberechos de las rías gallegas, y se lo agradeceré.

Así es que, de ahora en adelante, mejor no lean ustedes este hilo, porque de locuras lo llenaré, y como dicen que todo se contagia, menos la hermosura, igual acababan locos como yo.

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LOCURA NÚMERO UNA

Sé que por la calle de Alcalá la florista viene y va, pero por muchos nardos que apoye en la cadera, yo no he visto nunca un botijo de madera, de madera de ébano, que rima con huérfano. Madera de olivo, que en cuanto oye la música de ópera considérase un divo, o sea, la mitad de divorciado, de finas gotas de lluvia regado, o como Cristo, que por tres veces fue negado, ¿por qué negar la verdad? La Verdad de Murcia, o el Levante de València, o el ABC sevillano, que igual lo lee el noble que lo lee el villano. Villano viene de villa, y yo unto el pan con mantequilla. La quilla de mi barco se me ha roto, así es que corriendo como una moto voy en busca del calafate, quien amistosamente me invita a chocolate, Chocolate Valor, que al estómago da calor. Es como el sol de primavera, Vera almeriense, o el Alburquerque pacense, pacense de paz, hiriente y muy mordaz, de leña traigo un haz, haz como quieras y no te fijes en cómo eras. Has cambiado, como Pedro el del colmado, como Adela, mi bisabuela, como María, la que marisca en la ría. Ría de Arousa, ¡quién de tus aguas no abusa!, usa en mayúsculas en un Imperio, como Imperio Argentina, como aquel músico que musitaba en la cantina. Cantinero de Cuba, que de toda la fruta prefiere la uva, más yo prefiero la manzana por ser de todas la más sana. Cruda o asada, o caramelizada. O en tarta, de la cual Josefa está ya harta de ahí que no se hable con Marta. Marta, mamífero carnívoro europeo, y también del Oriente medio. Y para que esto pegue, no hay nada mejor, que pegamento y medio, ¡oh, qué calor!, Marapez, no enchufes el televisor...
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LOCURA NÚMERO DOS

Sé que por la calle de Alcalá la florista viene y va, pero por muchos nardos que apoye en la cadera, yo no he visto nunca un botijo de madera, de madera de ébano, que rima con huérfano. Madera de olivo, que en cuanto oye la música de ópera considérase un divo, o sea, la mitad de divorciado, de finas gotas de lluvia regado, o como Cristo, que por tres veces fue negado, ¿por qué negar la verdad? La Verdad de Murcia, o el Levante de València, o el ABC sevillano, que igual lo lee el noble que lo lee el villano. Villano viene de villa, y yo unto el pan con mantequilla. La quilla de mi barco se me ha roto, así es que corriendo como una moto voy en busca del calafate, quien amistosamente me invita a chocolate, Chocolate Valor, que al estómago da calor. Es como el sol de primavera, Vera almeriense, o el Alburquerque pacense, pacense de paz, hiriente y muy mordaz, de leña traigo un haz, haz como quieras y no te fijes en cómo eras. Has cambiado, como Pedro el del colmado, como Adela, mi bisabuela, como María, la que marisca en la ría. Ría de Arousa, ¡quién de tus aguas no abusa!, usa en mayúsculas en un Imperio, como Imperio Argentina, como aquel músico que musitaba en la cantina. Cantinero de Cuba, que de toda la fruta prefiere la uva, más yo prefiero la manzana por ser de todas la más sana. Cruda o asada, o caramelizada. O en tarta, de la cual Josefa está ya harta de ahí que no se hable con Marta. Marta, mamífero carnívoro europeo, y también del Oriente medio. Y para que esto pegue, no hay nada mejor, que pegamento y medio, ¡oh, qué calor!, Marapez, no enchufes el televisor...

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LOCURA NÚMERO 3

Las apariencias, en ocasiones engañan... ¿en ocasiones, digo? Vaya, vaya... don Rodrigo. Camuflémonos pues, y evitaremos la agresión. ¡Camaradas!: cantemos el a ti, capitán san Fernando, el de un ratito a pie y el otro andando. ¡Ánimas del Purgatorio! O del Universo, o seasé, de la ONU en verso. Y la estupidez es fácil conseguirla, por un módico precio. Pero yo soy inseguro, o sea, que no tengo seguro. ¡Bendita inocencia, madre de toda ciencia! Pero, ingenuo, me mostraré iracundo, sin necesidad de llamarme Facundo. Cuánto más ingenuo, me enfureceré, y así completamente enfadado pareceré.

Yo es que soy un adolescente, impaciente, doliente y moliente, de ahí mi enamoramiento de la pícara molinera. Pero ¿dónde el camino hacia el Purgatorio? Dímelo rápido, mi amigo Liborio. No te lo digo porque siempre hubo clases. O sea, aulas, de matemáticas o ciencias naturales, sin colorantes ni conservantes, como las naranjadas de antes. ¡Antes pecador que pescador! Lo digo por la sardina y el boquerón.

Si el Universo es la mejor escuela, ¿porqué va a la Universidad mi prima Manuela?, ya lo dijo Ortega y Gasset, una síntesis bien doctorada, vale por diez. ¡Rediez, me conmovéis!, me siento hijo de la calle, de la calle de Colón, siempre a su disposición. O de la avenida de los Reyes Católicos, ellos muy comedidos y metódicos. Sí, pero ¿qué hicieron con Colón?, un detergente que lava Blanco, blanco de España, que del ojo limpia toda legaña. Eso es como marcarte un gol en propia meta, o pasear el domingo en bicicleta, como lo hace María Antonieta y su cuñada Anacleta. Pero ¿por qué no me hablas del maná, tío cazurro? Porque prefiero más el chocolate para mojar este churro. Churro madrileño, igual que este reconfortante leño en la llar, que nos da calor y la estancia iluminar. ¡Cuánta iluminación! Y no entiendo el motivo de que a las abejas, olvidadas las dejas. Es mi escondido vicio, Vinicio, procura no escamparlo, ni por la tele anunciarlo. Pues siento en mi corazón, no el tic-tac acostumbrado, sino un vals muy bien interpretado, por Mozart en su piano. Piano es lentitud, y el fin acaba en un ataúd. Y los productos huertanos, esos que vende el murciano, no crecen en tierra baldía, es suelo fértil el canario, de volcánico origen, eso dice el aborigen, más yo, aunque lo dudo, pues mi duda es general, me bebo mi vaso de agua, del cercano manantial.

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LOCURA NÚMERO 4

Mi cocinero chino, algo cochino, hoy ha sido despedido. Me preparaba una ensalada que de cebolla no tenía nada; el tomate no lo veía, y ante mi asombro se reía. Le pregunto por la lechuga, y su frente la arruga, como no entendiendo la pregunta, y eso me barrunta. ¿Por qué me la sirves caliente? Y él me dice que es la moda en Onteniente. ¿Por qué —sigo preguntando— es tan copiosa? Y él me responde con voz tediosa: —Pala no tenel necesidades. Y me suelta un refrán, y yo le digo que no quiero azafrán. Y el chino me responde, —El que come y deja, dos veces pone la mesa.

Mi cocinero chino, algo cochino, ha escrito un libro sobre cocina. Habla de bacalao, de la mojama, así como de la cecina. Aunque chino lo ha escrito en castellano, como habla mi vecina la del rellano. Un castellano chistoso, como si en vez de la China hubiese nacido en El Toboso.

—Quiero la ensalada fría, le digo, y pone tal cara de espantado que consigue que me ría. —¿Pol qué se lie el señolito?— dice y me mira con sus ojos achinados. —Porque me gustan las olivas y me has puesto almendrados. —La almendla es buena pala la salud— me responde ofendido. —Sí, pero te has pasado, mi buen Yiang, añadiéndole panceta y pan de higo.

—Es (responde tras un mutismo) por sel excelente pala el olganismo. —Sí, pero no le gusta a mi novia, que llega de las Bahamas. —¿Quiele que le plepale la mullida cama? —¿No crees que te estas pasando? —Lo digo, pol lo que me estoy figulando. —Esas figuraciones tuyas, ¿las dicen en plan de puyas? —No, yo no soy tolelo, aunque en mi pueblo era toguelo. —¿Acaso allí tenéis torre? —Sí, no es la del Olo, ni la de Pisa, pues no está inclinada. —Pero bueno ¿llega por fin la ensalada? —¿La tlaigo caliente? —¡La quiero fría! —Tlanquilo jefe, hoy no es su día. —Estoy tranquilo, y con energía. —¿Lo dice pol mí? —Lo digo por Panorámix, el druida. —Pues aquí le tlaigo tulón. —¿Turrón? —Sí: De la Viuda. —Eres de lo que no hay. —Soy el letlato de Dolian Glay...

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LOCURA NÚMERO 5

Carta abierta al Ministro de Interior

Señor Marlaska, con todos mis respetos tengo una gran queja que enviarle, con la esperanza de que la solucione muy pronto, porque no deseo ser menospreciado ni discriminado.

Aquí, en este país, que como usted no ignora aún se llama España, los hay que presumen de haber sido espiados por aquello que alguien definió como las cloacas del Estado. Que el Estado gaste tiempo, dinero y personal en activo, para que a un ciudadano lo espíe, debe ser algo muy importante y del que presumir, y, como usted sabe también que en este país, aún llamado España, todos sus ciudadanos somos iguales ante la ley y ante la sacrosanta Constitución, yo quiero ser espiado también.

Hombre (y perdóneme esta expresión coloquial) ya sé que de mí poco se puede saber. No soy político, porque aun carezco de falsedad e hipocresía; no soy separatista, aunque tampoco me las de de unionista, y compro en Mercadona y no llamo al señor Roig capitalista despiadado. También le diré que mis cuentas con Hacienda están muy claras y cumplo con la ley, pero…

...¿debo sentirme inferior a los demás compatriotas que son espiados? Yo creo que no. Si ellos van presumiendo por ahí, que usted, o su ministerio, o esas cloacas que nadie sabe quién las maneja, los espían como si de una peli de James Bond se tratara ¿por qué no puedo yo presumir, también, ante mis vecinos de ser perseguido, fotografiado, mi teléfono pinchado, y verme rodeado de espías hasta en el servio de cualquier restaurante al que vaya? Eso no es justo. O todos moros (con perdón) o todos cristianos (sin perdón). Yo necesito ser espiado, yo quiero ser espiado, y por su negligencia me veo obligado a cantar únicamente

Yo quiero ser mataor
como el Berricosé y Vicente Pastor.
Yo quiero ser el mejor,
y lo tengo que ser con estilo y valor.
No tengo miedo a luchar,
y el peligro arrastraré,
sé que mi signo es triunfar
y triunfaré hasta la muerte.
Ya oigo con emoción, al pasar por ahí,
a la savia afición, saludándome así.

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