EL RIPIO, ESE ARTE MILENARIO.

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El burgomaestre ecuestre tenía un caballo, un caballo bayo que le vendió un payo, un payo uruguayo con el pelo cano suramericano que vivía cerca, cerca de la cerca, la cerca de alambre donde pasan hambre una oveja vieja y una vaca austriaca de cuernos modernos como manillares de motocicleta, de escuter escueta, casi sin silueta, muy breve y concreta, salida del cuento de algún lisboeta que escribe en libreta de su puño y letra, con el entrecejo tal que si conejo, peludo y ceñudo que peina un barbero vero verdadero, italiano entero, nacido de parto, de parto modesto, de parto de esparto, de esparto espartero, que como el ecuestre del burgomaestre tenía un caballo, mas no fue de payo sino de gitano, un caballo tordo, tordo, gordo y sordo que intentó vender, mas vender no pudo por tan barrigudo, pero lo trocó por un pico agudo, de pico picudo, de picar lo duro, y por unos rastrillos que iban en un trillo de trillar en era que eran de madera, y por unas tenazas envueltas sin arte, sin arte y sin traza en papel de estraza, como aquel regalo que regala un galo natal de la Francia, tierra de fragancias y amables estancias, de gran elegancia, donde se ponuncian las ís o las ús con morro trompetero de oso hormiguero, que es un bicho raro, mucho más que un pollo, un pollo criollo criado en la pampa, de extensas estampas sin árbol ni rama en el panorama ni cumbres alpinas para el alpinismo, más llano que un plano, más plano que un mapa, donde vive el gaucho con ruedas de caucho bajo su lanrover que no hay quien le robe, más fiel que un corcel, más fiero y más fierro, más hecho de acero, que es el mejor cuero, veloz como coz, pero menos elegante que un elefante con corbata y guantes como los de circo, de circo circense de Lugo u Orense en plan cisterciense, con frailes y bailes, con bailes de monje, con poses de monja y acrobacias batracias cual saltos de rana tal vez orensana o tal vez lucense.

El burgomaestre ecuestre tenía un caballo de arte y ensayo, que fue a un restaurante, reservando antes, y pidió de entrante una fuente llena de pasta ripiena, de pasta ripiena, de pasta ripiena, de pasta ripiena...

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NACIMIENTO SOSTENIBLE

El tópico asegura que uno tiene la edad que siente, no la que indica el carnet.
Es una frase con cierto sentido, a qué negarlo. Pero yo la encuentro demasiado primaria y me apetece sofisticar un poco su contenido.

Decir que la edad está en la cabeza y no en la fecha, encierra afanes y añoranzas de juventud. Nunca diría eso un chaval de 18 años.
Y nadie con buen juicio debiera perder siquiera media neurona en desear una edad que no tenga, pues tal cosa pondría de manifiesto que el individuo en cuestión PIENSA en la edad, y eso es un perro que muerde al dueño.

Una vez sabido que el tiempo numerado es una convención y por tanto un artificio y blablabla, el transcurso de hechos, la sucesión de aconteceres, nunca debieran ser algo que nos amohinase lo más mínimo.
Que salga y se oculte el sol millares de veces, que llueva, nieve o escampe, que vengan las bermudas o los abrigos, no son cosas que tengan ningún efecto en la edad. Que se entumezcan los músculos, se tuerzan las espaldas o se enturbien los ojos tampoco influye en ella. Que se sea veloz, ágil y flexible nada significa en este asunto.

Todos los seres humanos comienzan su andadura en el PRIMER nacimiento. Luego y hasta la desaparición, tendrán la posibilidad de nacer constantemente.
Si por azar, o voluntad, o por la suma de ambas cosas, el individuo nace a menudo, jamás tendrá tiempo en sí que contabilizar, ni edad en la que malgastar un pensamiento.
En cada idea, en cada pensamiento, en cada creación se nace. Lo creo sinceramente.
Sólo envejece y muere sin cesar el ser cuyo pensamiento permanece agostado.
Y la receta no puede ser más sencilla y económica: Pensar. Pensar en crear. Crear pensamiento.
No debe asustarnos. No es un concurso.
El pensamiento creativo no necesita por fuerza ser genial y asombroso. Le basta con ser original, propio.

Nadie sabe si lo que crea ya está creado, ni yo mismo sé si esto que ahora digo ya lo ha escrito alguien EXACTAMENTE igual que yo. Pero no lo sé, por tanto es creación. Se puede inventar el propio tema o simplemente la perspectiva del mismo, o su lenguaje, o el diseño.
Mas no debe usarse esta “terapia” como una crema antiarrugas, pues quedaría reducida a la vergüenza de un patético autoengaño, tan abundante por cierto.

Hay que intentar pensar no en lo que se nos ocurra sino en qué es aquello que jamás se nos ocurriría -audacia, osadía- y entonces suele acudir al magín una frase, un verso, una imagen, una diminuta filosofía, un chiste, un sueño, un paso de danza, un comportamiento, un juego de palabras, un deseo... cualquier cosa.

Por eso cuando uno está ocupado en inventar, en crear algo, sea lo que sea, transcurre y acontece por encima de las convenciones y artificios y no se para a discutir la opinión de un tonto calendario.
Todos los que piensan sin fronteras, libremente, viven la misma edad: NINGUNA.
El pensamiento no tiene ni puta idea de cotos ni verjas. La idiotez sí, por supuesto, pues es ella misma la que los crea donde no había.

En resumen sería que el individuo o es pensamiento o es materia de decrepitud.
Y crear es estar naciendo una y otra vez hasta la muerte.

Nadie hay más viejo que yo.
Nadie más recién nacido.

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Las reflexiones que vienen a continuación, en ningún caso pretenden ser un juicio de valor, sino un lúdico intento de análisis desde el pensamiento amateur.
La evolución, sobre todo en los tiempos modernos del ser humano, le está llevando a la pereza y la fragilidad.
El día en que la calculadora portátil estuvo al alcance de cualquiera, se hizo innecesario saber multiplicar, dividir, sumar o restar. ¿Para qué vamos a dividir 2.365 entre 768 con un lápiz en una hoja de cuaderno, si con una pequeña maquinita lo resolvemos de inmediato y sin tener que repasar la operación en busca de errores.? ¿Para qué vamos a recortar los cipreses con una enorme tijera, habiendo artefactos eléctricos.? ¿Para qué vamos a pensar en cualquier problema social, político, filosófico o artístico, habiendo gentes ilustradas que ya nos brindan sus opiniones a través de las televisiones, periódicos o radios.? ¿Para qué nos vamos a matar haciendo dibujos o planos, habiendo programas informáticos que nos permiten borrar y modificar cualquier trazo.? ¿Para qué vamos a conocer la ortografía, habiendo correctores de texto en nuestro ordenador.? Etc.
Todas las cosas tienen efectos secundarios.
Evitar el trabajo pesado, tanto físico como mental, o agilizar las tareas, es una satisfacción. Pero tiene consecuencias.
Que nos armemos un lío haciendo una multiplicación de muchas cifras con decimales, que nos olvidemos de la regla de tres o la raíz cuadrada, no es algo que nos impida desenvolvernos en la vida profesional actual, pero sí incide en nuestro desarrollo intelectual, en nuestra agudeza mental.
Que practiquemos agujeros en una pared usando un taladro de batería o cortemos un listón mediante una sierra de calar eléctrica, nos facilita el trabajo, pero nos hace menos diestros.
El ser humano lleva una evolución que le conduce a ir menguando poco a poco el pensamiento y las habilidades.
Es lógico por tanto, que un carpintero del año 1.950 tuviera muchísimo más oficio que yo, y que yo sea un auténtico manitas si me comparo a un futuro virutas del año 2.050.
Del mismo modo un maestro de hace 70 años difícilmente cometería una falta ortográfica grave, y hoy en día abundan los profesores que las cometen con indolente asiduidad.
Supongo que ello nos debe llevar a deducir que estamos perdiendo destreza física y disposición al esfuerzo intelectual en la misma medida en que ganamos eficacia mecánica en nuestras herramientas.
Así pues y concluyendo, el ser humano dirige sus pasos a ser cada vez más inútil.
Si no ejercitas un brazo, éste se debilita. Y si no ejercitas la mente, lo mismo. Es algo natural.
Como decía al principio, no me meto a valorar si es mejor la parte buena del asunto, o peores los efectos secundarios. Pero lo cierto es que a nivel íntimo, individual, vamos para tontos, perezosos, frágiles y torpes.

(Puede llegar un momento en que cuando se nos rompa una uña necesitemos asistencia médica, je je.)

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Post-poesía post-moderna de las posiciones irreconciliables.

Dice así:

“Cerré un candado
atravesando mi ojo derecho
y clavé su llave en el otro:
Así se tendrán a huevo
-me dije-
ambas cegueras."

V.I.P. Mensajes : 46422

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Munchas gracias bellapersona.

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TONTO
El Hombre es el ser más tonto del universo,
sobre eso no tengo duda,
pero yo digo que tonto no es sinónimo de muerto
ni de imposible, ni de fósil, ni de desahucio;
afirmo, por el contrario, que ser tonto es mucho;
no es tonta la piedra, ni el agua, ni el hierro,
no es tonto el oxígeno, la teja, el asfalto…
sólo yo puedo ser tonto, sólo tú, y sólo ellos,
sólo yo, tú y ellos contamos con tan raro privilegio;
no tienen los objetos y las cosas bases de las que partir
ni metas que alcanzar en ningún lado,
no pueden intentar siquiera, y el tonto sí,
porque para ser tonto hace falta inteligencia,
porque sólo con inteligencia se puede ser tonto,
porque sólo siendo tonto cabe dejar de serlo.

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