La primera pagina de un libro.

Pues eso....
El comienzo de un libro, el que estais leyendo, el que acabais de leer, el que os gusta especialmente, el que os de la gana, pero siempre es bueno intentar animar a la gente a la lectura,es una de las formas mas gratas de libertad.... que existe


Moby Dick (Herman Melville)

Espejismos.


Llamadme Ismael. Hace años, no importa cuántos exactamente, hallándome con poco o ningún dinero en la bolsa y sin nada de especial interés que me retuviera en tierra, pensé que lo mejor seria darme a la mar por una temporada para ver la parte acuática del mundo.Es una manera mia de combatir la melancolia y de regular la circulacion de la sangre. Siempre que siento que empiezo a hacer mohines y a enfurruñarme, y noto las húmedas brumas de noviembre en mi espiritu; siempre que me sorprendo parándome ante las funerarias, o incorporandome al cortejo de cuantos funerales encuentro y, sobre todo, cuando mi hipocondria prevalece de tal manera sobre mi, que tengo que echar mano de todos mis principios morales para evitar salir a la calle deliberadamente, y a golpes y de modo métodico, quitarle a la gente los sombreros de la cabeza, entonces es cuando comprendo que ha llegado el momento de volver al mar con urgencia.....

Si a los tres años no he vuelto

Ana R. Cañil

__Cuando la nieve cae en trapos grandes, se hace el silencio. No hay que tener miedo. Callad. ¿Escucháis? Sólo el ruido del arroyo Garcisancho se atreve a desafiar a la nada. Afuera no hay nada, hijas. Quizá algún corzo asustado, más asustado aún que vosotras. Hasta los lobos que bajan de Malagosto tienen miedo y cuidado cuando cae la nieve en trapos. No pasa nada por tener miedo. Los valientes son quienes lo vencen. Sólo los idiotas no tienen miedo. ¿Os cuento lo de la noche de El Paular con la loba parda?

__Déjalo ya, Lorenzo__dijo Carmen, su mujer__. Las vas a asustar todavía más. Estoy harta de tus viejas historias. Luego no pueden dormir, gritan en sueños y un día las van a oír hasta los fascistas de los altos de Navafría.

__Padre, no haga usted caso a madre. Cuéntelo otra vez, por favor, por favor...__rogó la pequeña Amalia.

Las caritas de las niñas, que escuchaban embelesadas a su padre dentro de la cueva en la que se habían refugiado de los bombardeos, eran suplicantes.

Lorenzo, "el Lorito", sonrió mientras sus manos seguían trenzando una cesta de mimbre. Carmen se afanaba sobre los pucheros que hervían en las dos trébedes puestas al fuego. Sólo encendían la lumbre al anochecer, cuando las columnas de humo ya no podían verse desde los búnkeres de la sierra.

La Torre Oscura (I), Stephen King:

"El hombre de negro huía a través del desierto, y el pistolero iba en pos de él. El
desierto era inmenso, la apoteosis de todos los desiertos, y se extendía bajo el
firmamento en todas direcciones en una distancia de tal vez varios parsecs. Blanco,
cegador, reseco, desprovisto de cualquier rasgo distintivo salvo por la tenue silueta
brumosa de las montañas recortadas en el horizonte y por la hierba del diablo, que
producía dulces sueños, pesadillas y muerte. Alguna que otra lápida señalaba el
camino, pues el borroso sendero que serpenteaba sobre la gruesa corteza alcalina
otrora había sido una pista recorrida por diligencias. Desde entonces, el mundo había
avanzado. El mundo se había vaciado."

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Alicia empezaba a hartase de estar sentada en la hierba sin hacer nada. A
su lado, su hermana leía un aburrido libro sin dibujos ni diálogos.
" ¡ Vaya una cosa ! - pensaba Alicia -. ¿ Qué tiene de divertido leer un
libro en el que no hay dibujos ni diálogos ? "
Estaba considerando - con gran lentitud y sopor, a causa del calor del día -
si el placer de trenzar una guirnalda de margaritas le daría el impulso
suficiente para levantarse a recolectar las flores cuando, de pronto, un bonito
Conejo Blanco de ojos rosados pasó corriendo a su lado. Aquello no tenía nada
excesivamente particular; al fin y al cabo, ¿qué había de raro en ver correr a
un Conejo Blanco ? Tampoco le pareció muy extraño oir que el Conejo susurraba
para si mismo:

- ¡Dios mio! ¡Dios mio! ¡Llego tarde!

( Al recordarlo, más adelante, pensó que tendría que haberse sorprendido mucho,
pero en aquel momento encontró el hecho de lo más normal ). Solo cuando el Conejo
Blanco extrajo del chaleco un reloj de bolsillo, miró la hora y apretó el paso
todavía más, Alicia se levantó de un salto. ¡ Nunca había visto un conejo vestido
con chaleco y consultando un reloj !
Le picó tanto la curiosidad que salió corriendo tras el animal campo a través;
por suerte, lo divisó justo cuando se metía como una flecha en la boca de una
madriguera oculta bajo un seto. Un momento después, Alicia también entró en la
madriguera, sin siquiera preguntarse cómo haría para salir de allí.

Os voy a poner la primera página de la única novela que tengo publicada. Espero que os guste.

"Más allá de Nadshaira"

Capítulo 1º

España. Central de Defensa. 1 de Junio de 2002. 00:30 Horas

Los radares acaban de dar la alarma. Dos objetos circulares de veinticinco y treinta y cinco kilómetros de diámetro respectivamente han invadido el espacio aéreo nacional. Tras las comprobaciones de rigor, el oficial al mando da la orden y dos F-18 despegan de la base militar de Zaragoza y se dirigen a interceptarlos.

Base Secreta del Ejército No 36. Nombre en Clave: Eneas

3 de Junio de 2002. 00:30 Horas

El vehículo militar en el que me traen sedado se ha detenido. Espero que éste sea el final del viaje. Me gustaría saber qué pretende el ejército secuestrándome. Y no creo que tarde en averiguarlo. Los dos policías militares que me han secuestrado están abriendo la puerta. Deben creer que todavía estoy inconsciente por cómo están manejando mi cuerpo. Este sitio me suena mucho. Es una montaña que oculta una base militar. De cajón. Una puerta enorme se está abriendo. Tengo que reconocer que la entrada a la base está muy bien camuflada. Me están entrando a la base. Seguro que me llevan a una oficina en algún nivel subterráneo. Creo que ya va siendo hora de dar muestras de mi consciencia. Exacto. Tal y como pensaba me han dejado en el suelo. Van a tener que ayudarme puesto que por culpa del sedante aún no puedo mantenerme en pie. Me gusta esta oficina pero no así los dos agentes de la policía militar que me han sentado con una brusquedad innecesaria. Se han puesto detrás de mí en una posición de descanso con la intención de vigilarme. ¡Vaya! Por fin alguien hace algo constructivo. El oficial que acaba de entrar me trae una taza de café. Esto me ayudará a salir del aturdimiento.

- Bebe. Te sentará bien.

Tres estrellas de seis puntas sobre una chaqueta azul. No hay duda posible: un capitán del ejército del aire. Le sonreiré en señal de agradecimiento. Es hora de darle un buen sorbo a la taza. ¡Huuummm! Es uno de los mejores cafés que he tomado en mi vida.

- ¿Dónde estoy?.

- Lo siento. No puedo decírtelo. Pero no desesperes. Pronto lo sabrás.

Me entretendré mirando la Sala mientras espero. Es bonita. Las paredes están forradas de una bonita tela azul real. La mesa es negra de madera de roble y hay unos ocho sillones de oficina a su alrededor. Un interfono y una carpeta de

Éste es el que estoy leyendo ahora:

Y AMANECIÓ: DÍA PRIMERO

Cuando muere Viktor Strandgard, en realidad no es la primera vez que sucede. Está tumbado de espaldas en la iglesia de la Fuente de Nuestra Fortaleza y mira hacia arriba a través de los enormes ventanales que hay en el techo. Es como si no hubiera nada entre él y el oscuro cielo de invierno.
“No se puede estar más cerca -piensa-. Cuando lo llevan a uno hasta la iglesia que hay en una montaña en el fin del mundo, el cielo está tan cerca que casi puedes tocarlo alargando la mano”.
La aurora boreal se retuerce como un dragón a través de la noche. Las estrellas y los planetas tienen que rendirse al gran milagro de luz resplandeciente que, sin prisa, se abre paso por la bóveda celeste.
Viktor Strandgard sigue el camino con la mirada.
“Me pregunto si la aurora boreal puede cantar -piensa-. Como una ballena solitaria canta bajo el mar.”
Y, como si su pensamiento la hubiera alcanzado, la aurora boreal se para un segundo. Interrumpe su interminable viaje. Observa a Viktor Strandgard con sus ojos fríos de invierno. Porque, allí tumbado, es bello como un icono. La oscura sangre parece una aureola alrededor de su pelo largo, rubio, de santa Lucía nórdica. Ya no se siente las piernas. Está adormilado. No siente dolor.


Aurora Boreal, de Asa Larsson.

-Elinor Khaterine Carlisle: está usted acusada de haber asesinado a Mary Gerrard el veintisiete de julio pasado. ¿Se confiesa usted culpable o inocente?

Elinor Carlisle estaba de pie, con la cabeza erguida. Tenia una cabecita graciosa; el rostro algo anguloso, pero bien definido y agradable.Sus ojos eran de un azul profundo, y el cabello, negrisimo. Las cejas las llevaba depiladas y formaban una linea estrecha, casi imperceptible.

Hubo un silencio expectante.

Sir Edwin Bulmer, el abogado defensor, tuvo una sensación de desanimo.
Pensó: ¡Dios mio! Va a declararse culpable....Ha perdido la serenidad....

Los labios de Elinor Carlisle se entreabrieron. Dijo:
-¡Inocente!

El abogado defensor se desplomó en su asiento. Sacó un pañuelo y se enjugó el sudor que le corria por la frente.

Sir Samuel Attenbury se levantó y se dispuso a pronunciar su discurso.
Era el ministerio fiscal.

Comenzó:
Con la venia de sus señorias.......


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Un triste ciprés

Agatha Christie

La isla bajo el mar. Isabel Allende

" En mis cuarenta años, yo, Zarité Sedella, he tenido mejor suerte que otras esclavas. Voy a vivir largamente y mi vejez será contenta porque mi estrella -mi z'etoile- brilla también cuando la noche está nublada. Conozco el gusto de estar con el hombre escogido por mi corazón cuando sus manos grandes me despiertan la piel. He tenido cuatro hijos y un nieto, y los que están vivos son libres. Mi primer recuerdo de felicidad, cuando era una mocosa huesuda y desgreñada, es moverme al son de los tambores y ésa es también mi más reciente felicidad, porque anoche estuve en la plaza del Congo bailando y bailando, sin pensamientos en la cabeza, y hoy mi cuerpo está caliente y cansado. La música es un viento que se lleva los años, los recuerdos y el temor, ese animal agazapado que tengo adentro. Con los tambores desaparece la Zarité de todos los días y vuelvo a ser la niña que danzaba cuando apenas sabía caminar. Golpeo el suelo con las plantas de los pies y la vida me sube por las piernas, me recorre el esqueleto, se apodera de mí, me quita la desazón y me endulza la memoria. El mundo se estremece. El ritmo nace en la isla bajo el mar, sacude la tierra, me atraviesa como un relámpago y se va al cielo llevándose mis pesares para que Papa Bondye los mastique, se los trague y me deje limpia y contenta. Los tambores vencen al miedo. Los tambores son la herencia de mi madre, la fuerza de Guinea que está en mi sangre. Nadie puede conmigo entonces, me vuelvo arrolladora como Erzuli, loa del amor, y más veloz que el látigo. Castañetean las conchas en mis tobillos y muñecas, preguntan las calabazas, contestan los tambores Djembes con su voz de bosque y los timbales con su voz de metal, invitan los Djun Djuns que saben hablar y ronca el gran Maman cuando lo golpean para llamar a los loas. Los tambores son sagrados, a través de ellos hablan los loas. "

La Cartuja de Parma, Stendhal

"ADVERTENCIA
Esta novela fue escrita en el invierno de 1850, a tres­cientas leguas de París. Muchos años antes, cuando nuestros ejércitos recorrían Europa, correspondióme por casualidad ser alojado en la casa de un canónigo de Padua, feliz ciudad donde, como en Venecia, es el placer el negocio más impor­tante de todos y no deja tiempo a nadie para indignarse con­tra el vecino. Mi estancia allí se prolongó, y el canónigo y yo nos hicimos amigos.

Hacia; el final de 1830 volví a pasar por Padua y corrí a la casa del buen canónigo. Había muerto; yo lo sabía, pero quería volver a ver la sala en donde habíamos pasado tantas amables veladas, que luego con frecuencia eché de menos. Encontré al sobrino del canónigo y a la esposa del tal sobri­no, quienes me recibieron como a un antiguo amigo. Llega­ron algunas personas y nos separamos muy tarde; el sobrino mandó traer del café Pedroti un ponche excelente. Pero lo que prolongó la velada fue, sobre todo, la historia de la du­quesa Sanseverina, a la que alguien aludió, y que el sobrino tuvo la bondad de relatar por entero, en honor mío.

- En el país adonde voy -dije a mis amigos, no encontra­ré de seguro una ,casa como ésta. Dedicaré, pues, las largas horas de la noche a escribir una novela de la vida de vuestra amable duquesa Sanseverina. Haré como vuestro viejo cuen­tista Bandello, obispo de Agén, quien hubiera creído que cometía un gran crimen si despreciaba las circunstancias reales de su historia o le añadía otras nuevas.

-En tal caso -dijo el sobrino- voy a prestaros los anales de mi tío. En el artículo Parma hace mención de algunas intrigas de esa corte, en los tiempos en que la duquesa man­daba allí como reina y señora. Pero ¡tened cuidado! Esa his­toria tiene muy poco de moral, y ahora que en Francia os preciáis de pureza evangélica, puede muy bien proporciona­ros fama de asesino.

Publico esta novela sin cambiar una tilde al manuscrito de 1830, lo cual puede tener dos inconvenientes.
El primero para el lector. Siendo los personajes italianos, acaso le interesarán menos, porque los corazones de ese país difieren bastante de los corazones franceses; los italianos son sinceros, buenas gentes y, sin hacer aspavientos, dicen lo que piensan. No son vanidosos más que por mo­mentos, y la vanidad cuando les ataca se torna en pasión y toma el nombre de puntiglio. Por último, no creen que la pobreza sea ridícula. "

No era el hombre mas honesto ni el mas piadoso, pero era un hombre valiente.Se llamaba Diego Alatriste y Tenorio, y habia luchado como soldado de los tercios viejos en las guerras de Flandes. Cuando lo conoci malvivia en Madrid, alquilándose por cuatro maravedís en trabajos de poco lustre, a menudo en calidad de espadachin por cuenta de otros que no tenian la destreza o los arrestos para solventar sus propias querellas.
Ya saben: un marido cornudo por aquí, un pleito o una herencia dudosa por allá, deudas de juego pagadas a medias y algunos etceteras más.
Ahora es facil criticar eso: pero en aquellos tiempos la capital de las Españas era un lugar donde la vida habia que buscársela a salto de mata, en una esquina, entre el brillo de los aceros. En todo esto Diego Alatriste se desempeñaba con holgura.



El Capitán Alatriste

Arturo Pérez Reverte

Recientemente, hace mil años, vivía un sabio en la llanura de Jars. Se llamaba Lu Hsueh-an y dijo: «Los enseres de la vida de un hombre no son su vida. Pero los enseres de la vida de un hombre son su vida.» ¿Es una contradicción? Sí, pero también no. Pensemos en la siguiente imagen.

Hace calor y estás sentado bajo un árbol muy pequeño. Esto es bueno, porque hay sombra, puedes ver todo alrededor y ningún intruso puede sorprenderte. Pero hay sombra para una persona sola y no tienes sitio para recibir visitas. Pronto te sientes solo.

Te trasladas a un árbol más grande, cuya sombra alcanza para dos o tres invitados. Es muy bonito, pero tiene un tronco demasiado ancho y no puedes ver si alguien se oculta en ese espacio detrás de ti.

Algunos envejecemos. Nos trasladamos a árboles más voluminosos. Encuentras una higuera de Bengala, tan grande que una aldea entera podría ponerse a su sombra. Ahora tienes un mundo realmente grande, pero es peligroso. Detrás de ti hay un espacio desconocido, igual de grande que el espacio que tienes ante ti.

Algunas personas nunca llegan a una higuera de Bengala. Otras se trasladan de mundos pequeños a mundos grandes, pero algo en sus vidas las asusta y al final regresan a mundos muy pequeños.

Brizna de Hierba, cuando conozcas a alguien debes hacerle en silencio una pregunta: ¿cuán grande es tu mundo? Es una de las cosas más importantes que puedes saber de una persona.

A veces conoces a alguien y te das cuenta de que tu propio mundo no es lo bastante grande para darle cabida. Entonces debes tomar una decisión: ¿le dices que no hay suficiente espacio, o te trasladas a un árbol más grande?

Lu Hsueh-an dijo también: «No preguntes a los Inmortales cuán grande es el mundo. El mundo lo haces tú.»



El maestro de Feng Shui de Nury Vitacchi

El dia habia transcurrido del modo como suelen transcurrir estos dias;lo habia malbaratado, lo habia consumido suavemente con mi manera primitiva y extraña de vivir; habia trabajado un buen rato, dando vueltas a los libros viejos; habia tenido dolores durante dos horas, como suele tenerlos la gente de alguna edad; habia tomado unos polvos y me habia alegrado de que los dolores se dejaran engañar; me habia dado un baño caliente, absorviendo el calorcillo agradable; habia recibido tres veces el correo y hojeado las cartas, todas sin importancia, y los impresos, habia hecho mi gimnasia respiratoria, dejando hoy por comodidad mis ejercicios de meditación;habia salido de paseo una hora y habia visto dibujadas en el cielo bellas y delicadas muestras de preciosos cirrus.Esto era muy bonito, igual que la lectura en los viejos libros y el estar tendido en el baño caliente; pero, en suma, no habia sido precisamente un dia encantador, no habia sido un dia radiante, de placer y de ventura, sino simplemente uno de estos dias como tienen que ser, por lo visto, para mi desde hace mucho tiempo los corrientes y normales......


El lobo estepario

Hermann Hesse

El arte de amargarse la vida. Paul Watzlawick.

Ana Karenina...



Todas las familias dichosas se parecen, y las desgraciadas, lo son cada una a su manera.En el hogar de los Oblonski se habia roto las armonia.La princesa, sabedora de que su esposo sostenia relaciones amorosas con la institutriz francesa de sus hijos, habiase negado rotundamente a vivir bajo el mismo techo que su cónyugue.

Tres dias duraba ya esta situación, que era tan desagradable para los esposos como para los demás moradores del palacio.Todos,desde los miembros de la familia hasta los criados, comprendian que ya no tenia razón de ser la vida en común de los principes,todos se sentian extraños, como huéspedes de una noche en una posada.

La esposa no salia de las habitaciones.El marido no entraba allí en todo el dia.Los niños abandonados, correteaban por las estancias.La institutriz inglesa, tras algunas palabras agrias con el ama de llaves, habia escrito a una amiga suya para rogarle le buscarse otro acomodo. El cocinero se habia tomado un permiso desde la noche pasada hasta la hora del almuerzo y el cochero y la moza de cocina habian pedido la cuenta...





Leon Tolstoi.