Párrafos, textos, letras que me gustan.

Tatsumaru escribió:

"Reuniendo el terrible coraje de la desesperación, numerosas máscaras se lanzaron al
aposento negro; pero, al apoderarse del desconocido, cuya alta figura permanecía erecta e
inmóvil a la sombra del reloj de ébano, retrocedieron con inexpresable horror al descubrir
que el sudario y la máscara cadavérica que con tanta rudeza habían aferrado no contenían
ninguna forma tangible.

Y entonces reconocieron la presencia de la Muerte Roja. Había venido como un ladrón
en la noche. Y uno por uno cayeron los convidados en las salas de orgía manchadas de
sangre, y cada uno murió en la desesperada actitud de su caída. Y la vida del reloj de ébano
se apagó con la del último de aquellos alegres seres. Y las llamas de los trípodes expiraron.
Y las tinieblas, y la corrupción, y la Muerte Roja lo dominaron todo."

La Máscara de la Muerte Roja, Poe.

Laberinto

"Esa voz «público», que todos traen en boca, siempre en apoyo de sus opiniones, ese comodín de todos los partidos, de todos los pareceres, ¿es una palabra vana de sentido, o es un ente real y efectivo? Según lo mucho que se habla de él, según el papelón que hace en el mundo, según los epítetos que se le prodigan y las consideraciones que se le guardan, parece que debe de ser alguien. El público es «ilustrado», el público es «indulgente», el público es «imparcial», el público es «respetable»: no hay duda, pues, en que existe el público. En este supuesto, «¿quién es el público y dónde se le encuentra?» "

¿Quién es el público y dónde se le  encuentra?, Larra.

Vaya...también te gusta Larra...eres un chico listo!!!!

Fantástico!

Laberinto.

Laberinto escribió:

Vaya...también te gusta Larra...eres un chico listo!!!!

Fantástico!

Laberinto.

Son libros que andaban  por ahí en el cuarto de los trastos cuando era niño. Siendo trastos me parecieron  algunos muy buenos. Otros muy malos porque eran aburridos si los abría por cualquier página . No había nadie  que  me dijese lo que valía la pena ni que me obligase a leerlos, así que pa alante.

Tatsumaru escribió:

Laberinto escribió:

Vaya...también te gusta Larra...eres un chico listo!!!!

Fantástico!

Laberinto.

Son libros que andaban  por ahí en el cuarto de los trastos cuando era niño. Siendo trastos me parecieron  algunos muy buenos. Otros muy malos porque eran aburridos si los abría por cualquier página . No había nadie  que  me dijese lo que valía la pena ni que me obligase a leerlos, así que pa alante.

En realidad, de eso se trata...no?

Hay libros que nos obligan a leer e , incluso, a veces, nos gustan,pero siempre es más emocionante decidir nosotros mismos lo que leemos y si valen la pena o no...

Laberinto.

Laberinto escribió:

Tatsumaru escribió:

Son libros que andaban  por ahí en el cuarto de los trastos cuando era niño. Siendo trastos me parecieron  algunos muy buenos. Otros muy malos porque eran aburridos si los abría por cualquier página . No había nadie  que  me dijese lo que valía la pena ni que me obligase a leerlos, así que pa alante.

En realidad, de eso se trata...no?

Hay libros que nos obligan a leer e , incluso, a veces, nos gustan,pero siempre es más emocionante decidir nosotros mismos lo que leemos y si valen la pena o no...

Laberinto.

Lo que te aburre y lo que no. Por ejemplo con Poe : ¿ y este qué cuenta ? Parecía interesante y eran cuentos no muy largos...

Pues creo que todos los relatos que escribió eran cortos... ...

La verdad es que se movió en muchos campos...periodismo, ensayista, crítico literario...

No soy yo mucho de Poe, pero tiene cosas que me gustan.



Laberinto

El cuervo
[Poema - Texto completo.]

Edgar Allan Poe
Una vez, al filo de una lúgubre media noche,
mientras débil y cansado, en tristes reflexiones embebido,
inclinado sobre un viejo y raro libro de olvidada ciencia,
cabeceando, casi dormido,
oyóse de súbito un leve golpe,
como si suavemente tocaran,
tocaran a la puerta de mi cuarto.
“Es -dije musitando- un visitante
tocando quedo a la puerta de mi cuarto.
Eso es todo, y nada más.”

¡Ah! aquel lúcido recuerdo
de un gélido diciembre;
espectros de brasas moribundas
reflejadas en el suelo;
angustia del deseo del nuevo día;
en vano encareciendo a mis libros
dieran tregua a mi dolor.
Dolor por la pérdida de Leonora, la única,
virgen radiante, Leonora por los ángeles llamada.
Aquí ya sin nombre, para siempre.

Y el crujir triste, vago, escalofriante
de la seda de las cortinas rojas
llenábame de fantásticos terrores
jamás antes sentidos. Y ahora aquí, en pie,
acallando el latido de mi corazón,
vuelvo a repetir:
“Es un visitante a la puerta de mi cuarto
queriendo entrar. Algún visitante
que a deshora a mi cuarto quiere entrar.
Eso es todo, y nada más.”

Ahora, mi ánimo cobraba bríos,
y ya sin titubeos:
“Señor -dije- o señora, en verdad vuestro perdón imploro,
mas el caso es que, adormilado
cuando vinisteis a tocar quedamente,
tan quedo vinisteis a llamar,
a llamar a la puerta de mi cuarto,
que apenas pude creer que os oía.”
Y entonces abrí de par en par la puerta:
Oscuridad, y nada más.

Escrutando hondo en aquella negrura
permanecí largo rato, atónito, temeroso,
dudando, soñando sueños que ningún mortal
se haya atrevido jamás a soñar.
Mas en el silencio insondable la quietud callaba,
y la única palabra ahí proferida
era el balbuceo de un nombre: “¿Leonora?”
Lo pronuncié en un susurro, y el eco
lo devolvió en un murmullo: “¡Leonora!”
Apenas esto fue, y nada más.

Vuelto a mi cuarto, mi alma toda,
toda mi alma abrasándose dentro de mí,
no tardé en oír de nuevo tocar con mayor fuerza.
“Ciertamente -me dije-, ciertamente
algo sucede en la reja de mi ventana.
Dejad, pues, que vea lo que sucede allí,
y así penetrar pueda en el misterio.
Dejad que a mi corazón llegue un momento el silencio,
y así penetrar pueda en el misterio.”
¡Es el viento, y nada más!

De un golpe abrí la puerta,
y con suave batir de alas, entró
un majestuoso cuervo
de los santos días idos.
Sin asomos de reverencia,
ni un instante quedo;
y con aires de gran señor o de gran dama
fue a posarse en el busto de Palas,
sobre el dintel de mi puerta.
Posado, inmóvil, y nada más.

Entonces, este pájaro de ébano
cambió mis tristes fantasías en una sonrisa
con el grave y severo decoro
del aspecto de que se revestía.
“Aun con tu cresta cercenada y mocha -le dije-.
no serás un cobarde.
hórrido cuervo vetusto y amenazador.
Evadido de la ribera nocturna.
¡Dime cuál es tu nombre en la ribera de la Noche Plutónica!”
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

Cuánto me asombró que pájaro tan desgarbado
pudiera hablar tan claramente;
aunque poco significaba su respuesta.
Poco pertinente era. Pues no podemos
sino concordar en que ningún ser humano
ha sido antes bendecido con la visión de un pájaro
posado sobre el dintel de su puerta,
pájaro o bestia, posado en el busto esculpido
de Palas en el dintel de su puerta
con semejante nombre: “Nunca más.”

Mas el Cuervo, posado solitario en el sereno busto.
las palabras pronunció, como virtiendo
su alma sólo en esas palabras.
Nada más dijo entonces;
no movió ni una pluma.
Y entonces yo me dije, apenas murmurando:
“Otros amigos se han ido antes;
mañana él también me dejará,
como me abandonaron mis esperanzas.”
Y entonces dijo el pájaro: “Nunca más.”

Sobrecogido al romper el silencio
tan idóneas palabras,
“sin duda -pensé-, sin duda lo que dice
es todo lo que sabe, su solo repertorio, aprendido
de un amo infortunado a quien desastre impío
persiguió, acosó sin dar tregua
hasta que su cantinela sólo tuvo un sentido,
hasta que las endechas de su esperanza
llevaron sólo esa carga melancólica
de “Nunca, nunca más.”

Mas el Cuervo arrancó todavía
de mis tristes fantasías una sonrisa;
acerqué un mullido asiento
frente al pájaro, el busto y la puerta;
y entonces, hundiéndome en el terciopelo,
empecé a enlazar una fantasía con otra,
pensando en lo que este ominoso pájaro de antaño,
lo que este torvo, desgarbado, hórrido,
flaco y ominoso pájaro de antaño
quería decir graznando: “Nunca más,”

En esto cavilaba, sentado, sin pronunciar palabra,
frente al ave cuyos ojos, como-tizones encendidos,
quemaban hasta el fondo de mi pecho.
Esto y más, sentado, adivinaba,
con la cabeza reclinada
en el aterciopelado forro del cojín
acariciado por la luz de la lámpara;
en el forro de terciopelo violeta
acariciado por la luz de la lámpara
¡que ella no oprimiría, ¡ay!, nunca más!

Entonces me pareció que el aire
se tornaba más denso, perfumado
por invisible incensario mecido por serafines
cuyas pisadas tintineaban en el piso alfombrado.
“¡Miserable -dije-, tu Dios te ha concedido,
por estos ángeles te ha otorgado una tregua,
tregua de nepente de tus recuerdos de Leonora!
¡Apura, oh, apura este dulce nepente
y olvida a tu ausente Leonora!”
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Profeta! exclamé-, ¡cosa diabólica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio
enviado por el Tentador, o arrojado
por la tempestad a este refugio desolado e impávido,
a esta desértica tierra encantada,
a este hogar hechizado por el horror!
Profeta, dime, en verdad te lo imploro,
¿hay, dime, hay bálsamo en Galaad?
¡Dime, dime, te imploro!”
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Profeta! exclamé-, ¡cosa diabólica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio!
¡Por ese cielo que se curva sobre nuestras cabezas,
ese Dios que adoramos tú y yo,
dile a esta alma abrumada de penas si en el remoto Edén
tendrá en sus brazos a una santa doncella
llamada por los ángeles Leonora,
tendrá en sus brazos a una rara y radiante virgen
llamada por los ángeles Leonora!”
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Sea esa palabra nuestra señal de partida
pájaro o espíritu maligno! -le grité presuntuoso.
¡Vuelve a la tempestad, a la ribera de la Noche Plutónica.
No dejes pluma negra alguna, prenda de la mentira
que profirió tu espíritu!
Deja mi soledad intacta.
Abandona el busto del dintel de mi puerta.
Aparta tu pico de mi corazón
y tu figura del dintel de mi puerta.
Y el Cuervo dijo: Nunca más.”

Y el Cuervo nunca emprendió el vuelo.
Aún sigue posado, aún sigue posado
en el pálido busto de Palas.
en el dintel de la puerta de mi cuarto.
Y sus ojos tienen la apariencia
de los de un demonio que está soñando.
Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama
tiende en el suelo su sombra. Y mi alma,
del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo,
no podrá liberarse. ¡Nunca más!
El cuervo. Edgar Alan Poe.

Para tatsumaru...este te gusta, seguro!

Laberinto.

Inmenso, Poe!!!! 

Los niños empiezan amando a sus padres. Cuando crecen, los juzgan. Y, algunas veces, hasta los perdonan.

No recuerdo ahora mismo de quién es esta frase...

Laberinto.

Cuando el debate se pierde, el insulto se convierte en el arma del perdedor.
Sócrates.

Laberinto.

El que insulta habla más de sí mismo, de sus carencias y miserias, que de aquel a quién dirige sus insultos.

el.loco.lucas

Laberinto.

'

Vaya, los "zurdos" no insultais!   (Alucino!)

La voz tiene poder, la gente escucha cuando hablamos; no se trata de combatir el terrorismo con la violencia sino con las palabras.

Malala Yousafzai. Activista y Premio Nobel de la Paz en 2014.

Laberinto.

¿Qué haces aquí?
Juan José Millás
27·06·22

En los aviones, los asientos están colocados en la dirección de la marcha: el pasajero mira hacia el punto hacia el que se dirige la nave. Lo mismo ocurre en los coches y en los tranvías y en las motos y en las bicicletas… En el tren, en cambio, te puede tocar un asiento que te obligue a ver de dónde vienes, no hacia dónde vas. A lo mejor al poco de sentarte no notas nada, o notas algo raro que no consigues identificar, pero tarde o temprano te das cuenta de lo que ocurre, y lo que ocurre es que viajas al revés, como si anduvieras de espaldas, lo que tarde o temprano resulta psicológicamente agotador. Escribo estas palabras en un AVE en el que me ha tocado viajar de espaldas. En vez de ir al encuentro del paisaje, lo veo desaparecer. Retrocedo y retrocedo como si rebobinara. Imaginen a un jinete galopando sobre una montura colocada al revés.

Con el traqueteo del vagón, me duermo y sueño que empiezo una novela desde la última página, como cuando en el cine ves a alguien descomiéndose un plátano. Me despierto enseguida, miro hacia afuera y veo como huyen, espantados, los árboles, los postes de la luz, los rebaños de ovejas, la pequeña vegetación. Cierro los ojos, me pienso hacia atrás y llego a un momento de cuando tenía seis años en el que estoy mirándome en el espejo del armario del dormitorio de mis padres. Me observo detenidamente, de arriba abajo, para comprobar que el del otro lado soy yo. Estoy tratando de descubrir, en fin, el truco del espejo: quizá el del otro lado es un genial imitador en el que trato de descubrir alguna falla. Parpadeo muy rápido, a ver si le pillo cerrando los ojos cuando yo los abro. Muevo un brazo de repente sin previo aviso, compongo una mueca rara... Todo es inútil: la sincronía entre mi reflejo y yo es perfecta.

Sin dejar de mirarme, doy unos pasos hacia atrás y el reflejo se aleja de mí. Si la habitación no tuviera límites y pudiera alejarme indefinidamente, dejaría de verme como dejo de ver en el tren los árboles, los postes de la luz, los rebaños de ovejas, la pequeña vegetación... La idea de alejarme de mí me pone nervioso. En esto, se abre la puerta de la habitación y aparece mi padre:

—¿Se puede saber qué haces aquí?

—No— respondo avergonzado.

Juan José Millás me gusta.

Laberinto

Y a mí. Mucho.

A la cola, que yo estaba primero. 

marapez escribió:

A la cola, que yo estaba primero. 

Puritita envidia...

Laberinto.

marapez escribió:

Laberinto escribió:

Puritita envidia...

Laberinto.

Laberinto.

Paz, dignidad e igualdad
en un planeta sano.

                     
La Declaración Universal de Derechos Humanos.

Artículo 2

Toda persona tiene todos los derechos y libertades proclamados en esta Declaración, sin distinción alguna de raza, color, sexo, idioma, religión, opinión política o de cualquier otra índole, origen nacional o social, posición económica, nacimiento o cualquier otra condición. Además, no se hará distinción alguna fundada en la condición política, jurídica o internacional del país o territorio de cuya jurisdicción dependa una persona, tanto si se trata de un país independiente, como de un territorio bajo administración fiduciaria, no autónomo o sometido a cualquier otra limitación de soberanía.


Laberinto.