La novela policiaca y novela negra

Sir Arthur Conan Doyle. Nació en Escocia el 22 de mayo de 1859 y murió en Inglaterra

el 7 de julio de 1930.

Fué un escritor britanico de novela historica, de una serie de relatos de ciencia ficcion...etc.

Pero se le conoce por crear uno de los personajes de ficcion mas leidos en el mundo,me refiero a

Sherlock Holmes.

El investigador deductivo y cerebral, capaz de leer pistas e indicios.

Una estatua suya se encuentra en la localidad de Crowboroug (Inglaterra) lugar donde residió

el autor veintitres años.

De igual manera, una estatua de Sherlock Holmes fué erigida en Picardy Place( Edimburgo)

cerca de donde nació el autor.

Algunas de sus obras con Sherlock Holmes de protagonista son: El valle del terror,

el signo de los cuatro, estudio en escarlata o el sabueso de los Baskerville.....por cierto esta

ultima, creo es una de las novelas policiacas mejores que existen.

Es curioso, todos recordamos la celebre frase ....elemental querido Watson, pues bien, es algo

que nunca llegó a escribir en ninguno de sus relatos.



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James Hadley Chase. Nacido el 24 de diciembre de 1906 y fallecido el 6 de febrero de 1985.

Fué un escritor britanico de novelas de misterio y creador de personajes femeninos.

Escribió mas de 80 libros de los cuales más de veinte han sido llevados al cine.

La mayor parte de sus obras estan basadas en eventos que sucedieron en Estados Unidos,

aunque él, solo estuvo en dicho pais, en dos cortas visitas.

A diferencia de otros autores, en casi ninguno de sus libros es necesario adivinar quien es

el asesino, se sabe quien es desde un principio, aquí la intriga reside en ¿Que sucederá ahora?.

Algunas de sus obras son: No hay orquideas para Miss Blandish, Pégueles donde les duela o debe ser una

broma.


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Stieg Larssen. Escritor sueco. Nacido el 15 de agosto y fallecido el 9 de noviembre de 2004.

Este periodista y escritor, saltó a la fama justo despues de su muerte, llegando a vender

un millon de ejemplares en formato digital.

El enfrentamiento entre su viuda y familiares cercanos al escritor, seguro que darán para una

novela.

Su famosa trilogia es conocida en todo el mundo.

-Los hombres que no amaban a las mujeres.

-La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina.

-La reina en el palacio de las corrientes de aire.


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James Ellroy. Nacido el 4 de marzo de 1948. Autor norteamericano de novela negra,


aunque tambien es escritor de ensayos o articulos dedicados a analizar y desglosar crimenes

reales.

En sus libros retrata la norteamerica más autoritaria, racista y conservadora...eso si, con humor.

Varias de sus novelas han sido llevadas al cine y también ha colobarado en algunos guiones.

Los grandes exitos : La dalia negra y L.A. Confidencial.


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Edgar Allan Poe. Nacido el 19 de enero de 1809 y fallecido el 7 de 10 de 1849.

Escritor, poeta, critico y periodista estadounidense, renovador de la novela gotica,

maestro del relato corto y uno de los primeros, (si no el primero) en escribir novela policiaca.

Sin duda uno de los más grandes.

Murio a la edad de 40 años, nunca se llegó a saber el verdadero motivo de su fallecimiento.

Se especuló con sobredosis de alguna droga, con sus excesos con el alcohol....etc.

Pero dejó una cantidad de obras suficiente para que fuera designado como el mejor en su tiempo

Algunas de sus obras son: Los crimenes de la calle Morgue, la caida de la casa Usher, Ligeia,

La máscara de la muerte roja, el pozo y el péndulo, la carta robada o el poema El cuervo.


Cuenta una leyenda qué todos los 7 de octubre, aniversario de su muerte, aparecian

flores en su tumba.....esto ocurrió durante varios años, pero nunca se supo quien las depositaba.



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P.D. Joder...murió el mismo dia que yo nací, aunque varia el año

rondero escribió:

Edgar Allan Poe. Nacido el 19 de enero de 1809 y fallecido el 7 de 10 de 1849.

Escritor, poeta, critico y periodista estadounidense, renovador de la novela gotica,

maestro del relato corto y uno de los primeros, (si no el primero) en escribir novela policiaca.

Sin duda uno de los más grandes.

Murio a la edad de 40 años, nunca se llegó a saber el verdadero motivo de su fallecimiento.

Se especuló con sobredosis de alguna droga, con sus excesos con el alcohol....etc.

Pero dejó una cantidad de obras suficiente para que fuera designado como el mejor en su tiempo

Algunas de sus obras son: Los crimenes de la calle Morgue, la caida de la casa Usher, Ligeia,

La máscara de la muerte roja, el pozo y el péndulo, la carta robada o el poema El cuervo.


Cuenta una leyenda qué todos los 7 de octubre, aniversario de su muerte, aparecian

flores en su tumba.....esto ocurrió durante varios años, pero nunca se supo quien las depositaba.



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P.D. Joder...murió el mismo dia que yo nací, aunque varia el año [Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen]

Da gracias de que varie el año..,o nunca hubiéramos leído esto [Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen]

Atlántida escribió:

rondero escribió:

Edgar Allan Poe. Nacido el 19 de enero de 1809 y fallecido el 7 de 10 de 1849.

Escritor, poeta, critico y periodista estadounidense, renovador de la novela gotica,

maestro del relato corto y uno de los primeros, (si no el primero) en escribir novela policiaca.

Sin duda uno de los más grandes.

Murio a la edad de 40 años, nunca se llegó a saber el verdadero motivo de su fallecimiento.

Se especuló con sobredosis de alguna droga, con sus excesos con el alcohol....etc.

Pero dejó una cantidad de obras suficiente para que fuera designado como el mejor en su tiempo

Algunas de sus obras son: Los crimenes de la calle Morgue, la caida de la casa Usher, Ligeia,

La máscara de la muerte roja, el pozo y el péndulo, la carta robada o el poema El cuervo.


Cuenta una leyenda qué todos los 7 de octubre, aniversario de su muerte, aparecian

flores en su tumba.....esto ocurrió durante varios años, pero nunca se supo quien las depositaba.



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Polvo y sangre


Un relato de Eduard Blanco.



A lo largo de la calle había un notable número de limpiabotas de corta edad arrodillados ante los banquillos de madera, con las cajas de latón revestidas de recortes de prensa, fotografías roídas, cromos de béisbol y estampas religiosas, en su interior las cremas y el betún en metálicas cajitas redondas, paños, cepillos, tabaco, fósforos y la prensa con el resultado de las apuestas entre las páginas centrales.

Bobby Junior cubría la esquina con aire distraído, dando el agua a golpe de silbido por la posible aparición de sabuesos. De súbito la esquina cambió de nombre. Bobby fue, con un sutil empujón, reemplazado por un fornido tipo con sombrero de fieltro que simulaba leer el periódico.

- Hola Horance. Cuánto tiempo.

- Buenos días Sr. Hooker. ¿Un limpiado especial? Tengo una crema india que deja los zapatos como un espejo.

Un silencio repentino recorrió la fila, los limpias dejaron a sus clientes en vilo atenazados por el miedo que les producía la presencia de Míster Hooker. Cuando Hooker bajaba hasta la calle de los limpiabotas, no demoraba en mezclarse la sangre con el polvo.

- ¿Cómo van las cosas por aquí? Dime algo que me alegre el día Horance.

La proliferación de la profesión era a razón de la suciedad del trafico de las calles sin asfaltar, el polvo que cubría un zapato reluciente minutos antes, en el cual podían reflejarse los edificios de la Avenida Larson, no tardaba en ser velado por el molesto polvo, que no era más que la misma suciedad en movimiento, la misma que revuelta entre el viento entraba por los pulmones, los ojos o las fosas nasales.

Los clientes apremiaron a los limpias con generosas propinas para borrarse raudos del mapa, las apuestas se disolvieron igual que el susodicho polvo de los zapatos al caminar. Tras ellos marcharon los chicos, quienes apresurados fueron abandonando sus puestos uno tras otro, oteando de soslayo al gorila de rostro circunspecto y condecorado con siniestras cicatrices.

- Bueno Horance, pequeño cabrón, veo que no te dan miedo los “Business”. Defiendes tu territorio como un jodido matón. Mírate, de soplón a tener tu propio negocio.

Míster Hooker era un negro de Nueva Orleáns que vestía tal los italianos para quienes trabajaba en el Bronx, un caza-recompensas sin escrúpulos. Sostenía una cara ancha y gruesa encima de un cuerpo amorfo de metro setenta y más de cien kilos. Escoltado por una sombra homicida osaba compararse ante los más débiles como el rayo del Señor. Sin embargo, por muy pulcro que quisiera mostrarse, ostentando vastos medallones de oro y anillos con piedras preciosas, seguía siendo un endiablado asesino cruel e inmisericorde.

- Dime Horance, ¿Dónde está?

En la ciudad la noticia de la fuga de un negro de la prisión corrió como la chispa en la mecha de un cartucho de pólvora. Hooker se ocupaba de cazar a sus propios hermanos. Horance, a la contra, solía simpatizar con los fugitivos. Era imposible que un negro evadido no contara con ayuda exterior para salir del Estado. Horance mantenía un destartalado establo amagado entre los recovecos del barrio.

- Vas a ayudarme quieras o no. ¿No recuerdas quién soy Horance? ¡Mírame a los ojos cuando te hablo! Soy quien decide quien vive y quien muere.

- Si yo supiera algo Míster Hooker, le juro por mi madre que yo se lo diría. Estoy a su servicio señor.

Hooker, sentado en la silla, se adelantó hacia adelante para golpear con el dorso de la mano el rostro del chico. Le partió el labio. Luego se incorporó y dijo:

- Si me entero que ayudas a los negros, yo mismo te rajaré el cuello.

Al amanecer el Sargento Marcos y el Teniente Mortimer merodeaban la zona acordonada del crimen con un café en sendos vasos de plástico.

- Bueno, se hizo justicia divina. Hooker jamás volverá a extorsionar a nadie más. Un negro menos a quien tener bajo vigilancia.

El cadáver yacía en medio de la calle con un agujero escarlata recubierto por las moscas que revoloteaban sobre los yertos ojos de cristal.

- ¿Qué ocurre? – Preguntó el Teniente al ver a su colega agacharse y observar fijamente el cuerpo.

- Nunca había visto un fiambre con los zapatos tan lustrados. ¿Qué opinas?

- Que antes de que llegue el juez los zapatos ya estarán cubiertos por el polvo.

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Por cortesia de Gloriana.

La banda moteada de Arthur Conan Doyle.


A.Conan Doyle creador de Sherlock Holmes, cuenta a través de Watson el inseparable ayudante de S.holmes, un intrigante caso acaecido a dos hermanas gemelas en el condado de Surrey.

La historia es recordada por Watson pasado el tiempo y una vez fallecida la protagonista a la que hizo promesa de no contarla. La accion se situa a primeros de abril de 1893, una mañana.
Watson se despierta y ve extrañado a Holmes que ya esta despierto, este le explica que se le ha presentado un nuevo caso y ambos bajan a la planta donde les aguarda una misteriosa mujer que, aterrada y muerta de frio, comenzó a relatar que pertenecia a la rica y conocida familia de los Roylott de Stoke Moran; vivia con su padrasto, el doctor Roylott, y su hermana gemela en una mansion muy antigua, a la que se habian trasladado tras la muerte de su madre.Dicho esto se fué directamente al grano: hacia entonces dos años, su hermana a la que le faltaban dos semanas para contraer matrimonio, fallecio en extrañas circustancias. La mansion en la que vivian, constaba de tres habitaciones incomunicadas que daban a un pasillo, la noche de los hechos solo pudo recordar que se escuchó un silbido tras el alarido de su hermana, salió al pasillo donde la encontró tendida y señalando a la habitacion de su padrasto dijo sus ultimas palabras, la banda moteada, falleciendo en el acto.
Tras este relato, la señorita Stoner se marchó y quedó con ambos para que fueran a investigar el caso; instantes después entró el doctor Roylott que habia seguido a su hijastra y le dijo que no queria que nadie se relacionara con ella y dicho esto se marchó. A pesar de la amenaza Holmes decidió continuar su investigacion y tras desayunar se dirigió con Watson a Surrey, cogieron un tren hasta Leatherhead, donde alquilaron un cabriolé hasta el camino de la mansion, justamente alli se encontraron a la señorita Stoner, se encaminaron juntos a la mansion mientras les contaba que el Doctor Roylett habia salido y no volveria hasta la noche.

Una vez en la habitacion de la señorita Stoner, el detective se puso a observar todo detenidamente como era su costumbre, encontrando un baúl, un extraño llamador que no funcionaba si no conectaba a un ventilador que a su a vez se hallaba comunicado con la habitacion del doctor, un plato con leche, una silla y pocas cosas mas de interés. Holmes paracia convencido de conocer la respuesta del misterio pero decidió reservárselo y esperar nuevos acontecimientos, para ello y a fin de que el padrastro no se percatara de su presencia se alojó en una posada cercana, donde esperaron la señal de la señorita Stoner, una vez recibida se dirigieron a su habitacion.

La cliente se durmió y los dos detectives se quedaron esperando, sin hacer ruido, la confirmacion de sus sospechas, tras varias horas de espera, sucedió algo, de repente surgió un destello de luz y un fuerte olor a aceite que fue aumentando, despues oyeron un silbido, lo que hizo que Holmes comenzara a golpear la cuerda de la campanilla y encendiera el fósforo; instantes después, se escucho un espantoso alarido.Corrieron a la habitacion del doctor, donde le encontraron muerto con una cinta moteada en la cabeza, que al moverse resultó ser una vibora de los marjales, lo que le sirvió a nuestro detective para resolver el caso.

En conclusion, el padrastro habia amaestrado a una vibora para que atacase a través del conducto que unia las habitaciones, la señal para que el animal volviera era un silbido y como premio le daba la leche. Asesinando a sus hijastras conseguia que no se casaran y por consiguiente no tener que repartir su dinero y vivir en la miseria, en cuanto a la muerte del doctor lo que realmente sucedió fue que Holmes al escuchar el silbido asustó al animal que se volvió por donde habia venido y atacó a su propio dueño.

The Last One.

Un relato corto que puso Gloriana, pero no puso el nombre del autor.


El barro anegaba la trinchera. Los feroces fusiles aullaban con su tos de chispa y desenfreno a través del pajonal desierto. El enemigo avanzaba y caían los hombres al polvo del fin con el absurdo estertor del hálito huyente. El último soldado desolado disparaba hacia ninguna parte y soñaba con las luces de su casa. Recordaba sus patios con malvones, las tulipas de su cuarto y los gruesos labios de la mujer del bar.
A lo lejos, el obús enemigo había trazado los particulares parámetros de su posición. Una mano de vellos amarillos bajó el infrarrojo desde sus ojos y atizó el percutor del descalabro, el gatillo deldolor, la llave del para siempre, y la bala partió delante del estruendoso estampido, delante de la mano de pelos rubios que salía del disparador y alzaba el infrarrojo hasta los helados cristales azules de su rostro.
El soldado desolado se había librado de su casco inútil cuando divisó, a lo lejos, el resplandor que seguramente una mano blanca de blondas hebras había provocado. Abrió los brazos, cerró los ojos y esperó. No alcanzó a imaginar; sólo un latido se adelantó al proyectil presuroso que se hundió a su lado con un chasquido parco sin fulgores, sin finales y sin estallar.
El humo asomaba por el hueco donde ahora la metralla enfriaba su entripado y frivolizaba la fiebre de la mano rubia de ojos añiles que detrás del infrarrojo imprecaba con palabras protegidas por otros signos sonoros.
El soldado desolado traspuso la triste trinchera y avanzó hacia el obús. Del otro lado se demandó silencio y toda la horda acatóla orden. El soldado desolado se acercó, bayoneta en mano, al obús de la concupiscencia. Cuando llegó al cañón, la soldadesca enemiga lo rodeó y la mano albina le quitó el sable, los malvones del patio, las tulipas de su cuarto y los gruesos labios de la mujer del bar.

Sólo pueden ahorcarse una vez (Dashiell Hammett)


Esta novela relata un caso de un detective llamado Samuel Spade tomando el propio autor el papel de dicho protagonista.
Todo comienza en la puerta de una mansion a la que un mayordomo vino a recibirle, para conseguir entrar decide hacerle creer que se llama Ronald Ames y que tiene un asunto importante que tratar con el dueño de la casa, un tal señor Binett, Walter Binnet, alli estuvieron charlando hasta que apareció una mujer alta y morena, era la cuñada de Wallace. Asombrado y perplejo no supo que hacer hasta que oyó tras de él un débil gemido, provenia de una habitacion, alli estaba un hombre mayor con pijama con su cabeza y brazo fuera de la cama y con su otra mano agarraba la garganta.Spade se acercó y comprobó que tenia unas marcas en el cuello y tras preguntarle por el disparo señaló hacia la parte trasera de la casa. Eso fue lo que hizo dirigirse hacia alli pero no habia nadie ni ninguno de los alli presentes habia visto a nadie.
La investigación policial fue encargada al sargento Polhaus y el teniente Dundy quienes hicieron varias preguntas al anciano acerca del hombre que le hizo las marcas y después a Wallace sobre el arma que se utilizó. Preguntaron su opinion sobre el caso a Spade quién dió a conocer su teoria según la cual, el asesino podia ser Ira Binnet, el primo de Wallace. En ese momento les interrumpió una llamada a la puerta, era un policia que habia encontrado a Binnet por los alrededores. Mintras que el teniente y Dundy comenzaron a interrogarlo, Spade prefirió irse a la planta de arriba donde encontró al mayordomo espiando por la mirilla de la habitacion del anciano y el cual tras eso entró en la habitacion.
Samuel Spade buscó a la señorita Court para que le explicase lo que intentó decirle a Wallace antes del asesinato y lo que hizo gustosa, el anciano pidió que llamaran a Ira Jaboe. Enseguida consiguieron que alguien les contase algo mas, aunque en un principio no dijo nada importante, culminó revelando que su esposa no tenia dinero y que tras quedarse con el suyo no quiso devolvérselo. En ese ese mismo instante se escuchó un disparo y tras eso se apagaron las luces. Todos bajaron precipitadamente hasta la planta de abajo donde encontraron el cuerpo de Jaboe al lado de Ira Bennet. De repente, Spade creyó comprenderlo todo, subió rápidamente las escaleras y corrió hasta la habitacion de Timothy Binnet donde algo le golpeó en la cabeza y lo derribó. Cuando consiguió levantarse las luces ya se habian encendido y Tom yacia en el suelo, esto le le pareció una farsa y comenzó a gritarle que se levantara, en ese momento aparecieron los detectives. Spade cogió la linterna y se dirigió a la ventana donde pudo encontrar en un escondite secreto un papel que decia que les habia engañado ya que no tenia ninguna fortuna ahorrada mas que la de ellos mismos. Pasado un rato el anciano recobró el sentido y comenzó a contar toda la verdad de lo sucedido, en realidad el tiempo que sus sobrinos creian que habia pasado en Australia acumulando dinero, se lo habia pasado en la cárcel, prosiguió diciendo que el asesinato de Molly fue sin intencion.Finalmente, Spade concluyó, el anciano tambien habia asesinado al mayordomo solo que este lo hizo rapidamente y tras esto apagó las luces para no ser descubierto.

Robert Brown Parker. Nacido el 17 de septiembre de 1932 y fallecido el 18 de enero de 2010.

Escritor norteamericano de novela negra y creador del personaje de Spenser un detective privado

que en los los años 80 tuvo mucho exito como serie de tv. En España estuvo durante varios

años como serie de exito.

Es una de sus contribuciones a este género. Escribió 35 novelas con este personaje

como protagonista hasta el año 2007.


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Rosa Ribas. Nacida en Barcelona (España) en 1963.

Residente en Alemania desde 1991, Doctora en filologia hispanica

Escritora de novela policiaca, aunque también lo es de novela historica.

Autora de una serie de novelas que transcurren en Alemania y que están protagonizadas

por una mujer....la comisaria hispano-alemana Cornelia Weber-Tejedor.

Algunas de sus obras son: Entre dos aguas, Con anuncio y Caida libre.


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rondero escribió:

Hay algo que ocurrio en la vida de Agatha Christie que fué tan intrigante como sus novelas.

El 3 de diciembre de 1926 desapareció durante 10 dias mientras se encontraba en Berkshire,

causando gran alarma. Su coche se encontró abandonado en una cantera.

Se la encontró en un hotel, bajo el nombre de la mujer con quién su marido habia reconocido

serle infiel.

Afirmó haber sufrido amnesia a causa de un ataque de nervios tras la muerte de su madre

y la infidelidad confesa de su marido. Aunque nunca se supo si fué toda la verdad.

Esta aventura fué llevada al cine en 1970 con Vanessa Redgrave como Agatha Christie.


Aquí Er Pano incordiando, como es habitual:

Y, digo yo, desde mi manifiesta inocencia:

Por cierto, sin ánimo de !Ná!: ¿Quién mato a la madre de Dª Agatha?

Mi conclusión presonal: !Ni p'a ligue! Te tomas una copetina en pub d'esos y 1P'al agujero!

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Y, claro está: A la amante se la encontro muerta en condiciens inexplicables y Agatha tenía una coartada IRREFUTABLE ( Del tipo de: estaba con el ..que perdió a la hija en el pub)

!Ni p'a ligue! Me voy explicando lo del Sherlock. (1/2 p'allá)

*RONDERO y Cia.: No me negareis que la escenografia que me he montao es ...¿Divina?

Patricia Cornwell (nacida como Patricia Carroll Daniels; Miami, 9 de junio de 1956). Descendiente de la escritora abolicionista Harriet Beecher Stowe,1 Cornwell nació en Miami, Florida. Cornwell dice que existen muchas similitudes entre ella y el personaje principal de sus novelas, Kay Scarpetta. Ambas nacieron en Miami, se divorciaron, y tuvieron relaciones difíciles con sus padres ya fallecidos.
En 1961, la familia de Cornwell se mudó a Montreat, Carolina del Norte, donde su madre fue hospitalizada a causa de una depresión clínica, y los niños fueron colocados bajo la tutela del estado.
Corwell asistió originariamente al King College de Bristol, Tennessee y se cambió más tarde al Davidson College, en el pueblo del mismo nombre en Carolina del Norte. Al poco de licenciarse en filología inglesa se casó con uno de sus profesores de inglés, Charles Cornwell, que tenía 17 años más que ella. Charles Cornwell abandonó su carrera como profesor para convertirse en predicador, y Patricia comenzó a escribir una biografía de Ruth Bell Graham.

En 1979, Cornwell empezó a trabajar como reportera para el The Charlotte Observer y pronto pasó a cubrir las noticias sobre crímenes.
En 1984, aceptó un puesto en la oficina del médico forense jefe (Chief Medical Examiner) de Virginia. También se ofreció como voluntaria para trabajar con el departamento de policía de Richmond.
En 1989, Cornwell se divorció.

OBRAS
Ficción
Serie de Kay Scarpetta (orden cronológico)
Postmortem (Postmortem) (1990)
El cuerpo del delito (Body of Evidence) (1991)
La jota de corazones (All That Remains) (1992)
Cruel y extraño (Cruel and Unusual) (1993)
La granja de cuerpos (The Body Farm) (1994)
Una muerte sin nombre (From Potter's Field) (1995)
Causa de muerte (Cause of Death) (1996)
Un ambiente extraño (Unnatural Exposure) (1997)
Punto de partida (Point of Origin) (1998)
Identidad desconocida (Black Notice) (1999)
El último reducto (The Last Precinct) (2000)
La mosca de la muerte (Blow Fly) (2003) ISBN 0-399-15089-7 La huella (Trace) (2004)
Predator (Predator) (2005)
El libro de los muertos (Book of the Dead) (2007)
Scarpetta (Scarpetta) (2008)
The Scarpetta Factor (2009)
Port Mortuary (2010)
Niebla Roja (Red Mist) (2011)

Serie de Andy Brazil/Judy Hammer:
El avispero (Hornet's Nest) (1997)
La cruz del sur (Southern Cross) (1999)
La isla de los perros (Isle of Dogs) (2001)

Serie de At Risk / Win Garano:
ADN asesino (At Risk) (2006)
El frente (The Front) (2008)

Otros:
Life's Little Fable (1999; libro infantil)

No ficción
A Time for Remembering (1983; biografía de Ruth Bell Graham; retitulada más tarde como Ruth: A Portrait)
Ruth, A Portrait: The Story of Ruth Bell Graham, Doubleday, 1997.
Scarpetta's Winter Table (1998)
Food to Die For: Secrets from Kay Scarpetta's Kitchen (2002)
Portrait of a Killer: Jack the Ripper - Case Closed (2002)


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Elmore Leonard. Nacido el 11 de octubre de 1925.

Escritor y guionista norteamericano. Sus primeros relatos datan de 1950

y eran novelas del oeste.

Después se especializó en novela policiaca y desde entonces ha escrito numerosos libros,

muchos de los cuales han sido adaptados al cine, convirtiendose en grandes peliculas.

También ha escrito varios guiones de exito para el cine.

Algunas de sus obras son: Un tipo implacable, Tómatelo con calma y Almas paganas.


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Walter Ellis Mosley. Nacido el 12 de enero de 1952.

Escritor estadounidense y profesor de lengua y literatura en la University New York.

Es sobre todo conocido por la serie de novelas policiacas protagonizadas por el detective

Easy Rawlins.

Aunque no todas sus obras has sido traducidas al español.

Algunas de sus obras son: El diablo vestia de azul o De pesca.


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Millenium. Stieg Larsson (Suecia, 1954-2004)

Los Hombres que no amaban a las mujeres

... ¿Qué le sucedió a Harriet?
Harriet Vanger desapareció hace 36 años durante un carnaval de verano en la isla sueca Hedeby, propiedad prácticamente exclusiva de la poderosa familia Vanger. A pesar del despliegue policial, no se encontró rastro de la muchacha de 16 años. ¿Se escapó? ¿Fue secuestrada? ¿Asesinada? Nadie lo sabe: el caso está cerrado, los detalles olvidados.

Pero hay quien sigue recordando a Harriet, su tío Henrik Vanger, un empresario retirado, ya en el final de su vida y que vive obsesionado con resolver el misterio antes de morir.

En las paredes de su estudio cuelgan 43 flores secas y enmarcadas. Las primeras 7 fueron regalos de su sobrina. Las otras llegaron puntualmente para su cumpleaños, de forma anónima, desde que Harriet desapareció.

Vanger contrata a Mikael Blomkvist, periodista de investigación y alma de la revista Millennium, una publicación dedicada a sacar a la luz los trapos sucios del mundo de la política y las finanzas. Mikael no está pasando un buen momento: está vigilado y encausado por una querella por difamación y calumnia. Detrás de la querella está un gran grupo industrial que amenaza con derrumbar su carrera y destruir su reputación. Así que acepta el extraño encargo de Vanger de retomar la investigación de la desaparición de su sobrina e intentar tirar de algún cabo suelto.

Un trabajo complicado para el que recibe el regalo inesperado de la ayuda de Lisbeth Salander, una investigadora privada nada usual, incontrolable, socialmente inadaptada, tatuada y llena de piercings, y con extraordinarias e insólitas cualidades como su memoria fotográfica y su destreza informática.

Así empieza una novela que es la crónica de la guerra interna de una familia, un fresco fascinante del crimen y del castigo, de perversiones sexuales, de trampas financieras, un entramado violento y amenazante entre el que sin embargo crece una tierna y frágil historia de amor. Una historia de amor entre la que será la pareja más memorable de la literatura criminal.

La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina
Argumento
Lisbeth Salander se ha tomado un tiempo: necesita apartarse del foco de atención y salir de Estocolmo. Trata de seguir una férrea disciplina y no contestar a las llamadas ni a los mensajes de Mikael, que no entiende por qué ha desaparecido de su vida sin dar ningún tipo de explicación. Lisbeth se cura las heridas de amor en soledad, aunque intente distraer el desencanto con el estudio de las matemáticas y ciertos placeres en una playa del Caribe.

¿Y Mikael? El gran héroe, Súper Blomkvist, vive buenos momentos en Millennium, con las finanzas de la revista saneadas y reconocimiento profesional por parte de colegas y otros medios. Ahora tiene entre manos un reportaje apasionante sobre el tráfico y la prostitución de mujeres procedentes del Este que le han propuesto una pareja, Dag y Mia.

Las vidas de nuestros dos protagonistas parecen haberse separado por completo, pero entretanto... una muchacha, atada a una cama, soporta un día tras otro las horribles visitas de un ser despreciable y, sin decir palabra, sueña con una cerilla y un bidón de gasolina, con la forma de provocar el fuego que acabe con todo.
La Reina en el Palacio de las corrientes de aire
Como ya imaginábamos, Lisbeth no está muerta, aunque no hay muchas razones para cantar victoria: con una bala en el cerebro, necesita un milagro, o el más habilidoso cirujano, para salvar la vida. Le esperan semanas de confinamiento en el mismo centro donde un paciente muy peligroso sigue acechándola: Alexander Zalachenko, Zala. Desde la cama del hospital, y pese a su gravísimo estado, Lisbeth hace esfuerzos sobrehumanos para mantenerse alerta, porque sabe que sus impresionantes habilidades informáticas van a ser, una vez más, su mejor defensa.

Entre tanto, con una Erika Berger totalmente inmersa en las luchas de poder y las estrategias comerciales del poderoso periódico Svenska Morgon-Posten, en horas bajas tras el descenso de las ventas y de los anunciantes, Mikael se siente muy solo. Quizás Lisbeth le haya apartado de su vida, pero a medida que sus investigaciones avanzan y las oscuras razones que están tras el complot contra Salander van tomando forma, Mikael sabe que no puede dejar en manos de la Justicia y del Estado la vida y la libertad de Lisbeth. Pesan sobre ella durísimas acusaciones que hacen que la policía mantenga la orden de aislamiento, así que Kalle Blomkvist tendrá que ingeniárselas para llegar hasta ella, ayudarla, incluso a su pesar, y hacerle saber que sigue allí, a su lado, para siempre.



P.D. Por cortesia de Sukubis.

Henning Mankell

Novelista y dramaturgo sueco, nacido en febrero de 1948, y conocido por su serie de novela negra sobre el inspector Wallander.

Casado con Eva Bergman, hija del cineasta Ingmar Bergman.

Fué galardonado con el Premio Pepe Carvalho, que reconoce a autores de prestigio y trayectoria reconocida en el ámbito de la novela negra y donde el jurado consideró que Mankell, comparte con Manuel Vázquez Montalbán la idea de utilizar la novela negra para abordar críticamente los retos de la sociedad actual

Su personaje más conocido es el inspector de policía Kurt Wallander. Con Wallander, Mankell ha logrado crear un personaje repleto de humanidad y de sensibilidad cotidiana, que lo mismo puede desentrañar la más complicada serie de asesinatos que condolerse de su suerte y pensar que debe jubilarse para dar paso a una sociedad posmoderna que lo avasalla y que parece ya no entender.

Otras novelas de Mankell traducidas al español son:

* El retorno del profesor de baile (Danslärarens återkomst, 2000)
* El cerebro de Kennedy (Kennedys hjärna, 2005)
* Profundidades (Djup, 2005)
* Zapatos italianos (Italienska skor, 2006)
* El chino (Kinesen, 2008)
* El hijo del viento (2009)
* El ojo del leopardo (2010)
* Tea-Bag

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P.D. Gracias Cora.

No recordaba ya estos relatos; si encuentro alguno más lo subiré. Saludos, Rondero

[quote="Gloriana"]No recordaba ya estos relatos; si encuentro alguno más lo subiré. Saludos, Rondero [/quote

Muy bien Gloriana

Rescaté casi todo el hilo del antiguo foro, todavia tienen que quedar mas relatos que iré poniendo.

Saludos.

El cuadro del diablo

E.A.P.


No sabría como caratular este manuscrito, ¿acaso es una nota? ¿Un diario o libro íntimo? No lo se, pero lo que si se es que todo esto corresponde a los espeluznantes sucesos ocurridos recientemente en mi vida.
Jamás creí que los accidentes podrían convertir la vida de tantas personas en un horror y es que me encuentro aislado de todas las personas que conozco, mi familia, mis amigos y toda persona allegada a la mía. Tiembla mi mano, mis labios, de hecho todas las extremidades de mi cuerpo y alma al contar esta historia.
La demencia que me ha introducido el destino a conseguido superar los límites de mi conciencia en tan poco tiempo que ya no puede soportarse, no existe ni se lograría imaginar una desgracia más atroz con la que culmino mi gualicho, mal ojo o la sucesión de simples actos de mala suerte…¿¿simple?? ¡¡Falacia absoluta!! No hay nada de simple ni siquiera de real en el hado generador de penas y difuminador del sano juicio que me ha acompañado en las últimas horas.
Verán siempre fui una persona extrovertida y muy suelta socialmente, pocas veces me invadió la timidez o la vergüenza de expresar mis pensamientos ante alguien. Entre otras formas de mi ser esta sería la 2° más destacable y marcada. La 1°, y la que más atañe a esta historia, es el escepticismo al que me he aferrado durante toda la vida, pues he oído millones de relatos y cuentos sobre fantasmas pero ni una sola vez siquiera se me presentó uno en ningún sentido, creo que se debe a eso que nunca le tuve miedo al ébano solitario que posaba en mi casa cuando de niño mis padres realizaban viajes de negocios y al no estar presente mi hermana tampoco (quien aún no había nacido) la única presencia que podía hallarse en ella era, además de la niñera, la mía.
La soledad en que me dejaban mis padres se desvaneció al nacer mi hermana Sofía. Mi madre abandonó su puesto de trabajo en la inmobiliaria y mi padre por su parte logró llevar sus viajes al mínimo. Cenábamos todos los días entre las 9 y las 10 y luego dormíamos en 2 habitaciones, en una mis padres y en la otra Sofía y yo.
Una tarde semanas después del 2° cumpleaños de Sofía y poco antes de la súbita muerte de mi padre a causa de una afección cardiaca, recuerdo el cuento de terror que más impacto género en mis sentidos… “el cuadro del diablo” como la titulo mi madre, quien sabía que las historias de terror me fascinaban a pesar de haber crecido como un obstinado escéptico. Recuerdo (ahora más que nunca) que esa noche llovía y particularmente en cada uno de los ventanales pedía verse una escena románticamente brillante: Infinitas cantidades de gotas se desplazan aleatoria y uniformemente por el vidrio.
El relato trataba brevemente sobre un niño que encuentra en el cordón de una vereda un cuadro precioso con la imagen de un niño de ojos celestes y cabellos blondos sosteniendo un terrier aun cachorro; el niño se apropia del retrato y lo lleva a su casa. El asunto se tornaba fantástico en el momento en que este chico descubre que está maldito y que a las doce de la noche el cuadro se desfiguraba mostrándose la figura del mismísimo lucifer en él. Lo aún peor era que al deshacerse del retrato caían sobre él maldiciones que conllevaban al brutal asesinato de toda su familia. “El cuadro del diablo” rompía cualquier barrera del horror.
Me fascinó la historia, por como había sido expuesto por mi madre, tanto fue la vehemencia de mi fascinación por ella que la conté millones de veces a toda persona que conocí en la infancia, con toda seguridad puedo decir que en esa época moría por ser escritor de novelas de terror hasta que mi vocación hacia el automovilismo y la mecánica terminó acarreándome a mi profesión actual.
Ya han pasado 20 años desde el fallecimiento de mi padre y tan sólo 1 mes desde el entierro de mi madre quien sucumbió a causa de una larga lucha contra la enfermedad del cáncer. Mi hermana se casó hace 2 años y tuvo un bebe hace 2 meses y medio con Gabriel, un empleado bancario y novio de ella desde casi media década. Gabriel invitó a Sofía a vivir en su casa desde el matrimonio quedando la casa únicamente habitada por mi madre y yo. Luego de su muerte me dedique a acomodar las pertenencias de quien dio luz a mi vida en el ático en cajas junto con las de mi padre y no fue ni hace unas horas en que la nostalgia manifestada por su ausencia me hizo revisar las pertenencias de ambos, observando fotos que hacia décadas no veía y demás cosas. De alguna manera logré conmocionarme ante estos recuerdos y llore como un niño malcriado al que lo comienzan a castigar, llore desconsoladamente (mientras miraba estos viejos recuerdos) hasta llegar a la ultima de las cajas que pertenecían a las de mi padre la cual se encontraba en el rincón más lejano del ático y en el fondo de ella se veía el marco de un cuadro dado vuelta, lo tome y al darlo vuelta sentí esa sensación de escalofrío que todavía siento. En el cuadro se representaba la imagen de un niño rubio de ojos marrones y sollozos quien sostenía con sus brazos a un gato negro de manchas blancas y en el piso se encontraba un anciano en pose difunta, lo cual demostraba la causa del llanto del niño. Mientras lloraba yo también, pensé en el peculiar parecido que había en mi imagen con la del niño sufriendo, la perdida y esa sensación que me dejaba el retrato evito seguir fluyendo el océano de lágrimas que nacían de mi plañir. Al mismo momento en que me puse de pie sujetando el marco la puerta del ático se cerro y comencé a sentir miedo, no estaba oscuro y ni siquiera en la penumbra mas tenebrosa y siendo un niño había sentido un pavor de tales dimensiones, al instante utilice mi razón para culpar al viento del hecho y volví la mirada hacia el cuadro, lo observe unos segundos y vino a mi la tenebrosa idea de aquel viejo cuento que encanto prácticamente toda mi infancia…EL CUADRO DEL DIABLO. Intente reírme de mi propio pensamiento pero la risa no me salía, simplemente no podía sonreír aunque quería hacerlo y recordé un detalle de aquel relato: el retrato del diablo no podía mantenerse boca arriba. Si uno lo dejaba con la imagen puesta arriba al desviar la vista aunque fuera por unos segundos el cuadro permanecía siempre boca bajo, de hecho como yo lo había encontrado en la caja. Proseguí entonces a realizar la prueba. Salí del ático y me dirigí a la cocina, lo apoye sobre la mesa y lo coloque mostrando la triste imagen hacia arriba, desvié la vista durante un instante y cuando volví seguía ahí, igual que antes, sin cambiar de posición ni nada de lo que alucía la historia, recordé entonces la otra gran regla a las doce de la noche la pintura se difamaba y se realzaba en ella la imagen de Satán, comencé a titiritar conmigo mismo sabiendo que eran cerca de las doce. Fui hasta mi habitación y observe que en el reloj figuraban 11:40.
En ese instante mi corazón se disparo, volví corriendo a tomar el cuadro y cuando llegue a la cocina nuevamente me quede estupefacto ¡¡la pintura se encontraba con la imagen hacia abajo!! El cuadro ocultaba el saturnino y bruno escénico contra la mesa. Casi me desmayo del choque que generó la epifanía. Por primera vez en mi vida veía algo sobrenatural y no podía haber entrado alguien ni nada por el estilo ya que no había transcurrido ni un minuto desde que lo deje hasta que volví. Intente la prueba nuevamente, casi sin tocar el retrato (temblando susurrándome que no podía ser), lo di vuelta. Me dirigí hacia la habitación. Conté hasta diez y al volver ahí estaba otra vez se había dado vuelta solo!!! Sucumbió en mi el pavor que en toda mi incrédula y escéptica vida había sentido, se endureció mi cuerpo como si estuviera totalmente encadenado, me mantuve asi durante unos minutos los cuales me duraron eternidades. Cuando pude hacer uso de mi propia anatomía observe el cuadro minuciosamente meditando la probabilidad de que ya eran las doce y esperando que ocurriera el tan temido acto de aparición diabólica. Ya seguro que no me encontraba en una pesadilla, perplejo, inmóvil, con la pintura posada en mis manos sucedió…¡la tenebrosa pintura cobraba vida!.
Los ojos sollozos del niño comenzaron a crear una metamorfosis horrible en la imagen, sus lágrimas casi imperceptibles por el transparente y acuo contorno que poseían empezaron a tornarse lenta e igneamente a un fuego poderosamente siniestro. El gato, bellaco, consiguió la parte mas espeluznante y terrorífica de la pintura. Se le dibujo una sonrisa macabra y de aspecto fatal (trayendo a mi mente el recuerdo de una morbosa película en la que el asesino, lleno de total y abrumadora demencia, apuñalaba a su víctima número diecisiete posándosele a este la misma espectral, siniestra y enajenada sonrisa de placer) y sus ojos se abrieron como los de un búho, en la solemne y azabache oscuridad nocturna, moviéndose de un lado a otro con velocidad lenta y constante. Ante un colapso nervioso mi corazón sufría en sus latidos convulsionados un espanto perturbador de magnitudes inexpresables. Solté el cuadro y este cayó al piso, mire la imagen y esta se desvanecía. Todos los tintes de la misma se difuminaban y desde el centro de la misma apareció un torbellino cuyo vórtice succionaba la coloración de esta y al detenerse el endemoniado tornado ahí estaba la figura del príncipe de las tinieblas, dentro de un arco de fuego vivo aduciendo a lava que ocupaba todo. En la pintura se observaba su ovalada cara completamente roja escarlata y con la cuenca de los ojos estiradas tan horizontalmente que parecía que provenían desde su nuca y sus pupilas, finas, verticales, casi las del felino, eran celestes y posaban la vista sobre mi. No tenia nariz, ni orejas, ni boca, solamente lo que describo es lo que había en el cuadro del diablo.
Aterrorizado, poseído del miedo mismo que me provocaba. Salí corriendo a la calle en total estado de shock y cuando me retiraba a toda prisa escuche un grito horrible de un niño que parecía tener el pulmón de un atleta de 20 años. Al girar pude comprobar que dichos gritos provenían del mismo cuadro y este comenzó a girar a toda velocidad como un tornado sobre el suelo, no dude en voltear y seguir mi despavorido exilio. Marche a toda prisa durante un tiempo que no fui capaz de contar hasta que al llegar a una esquina en la calamidad del trayecto, reconocí esta inmediatamente. Me hallaba a pocos metros de la nueva casa de mi querida hermana Sofía.
Al encontrarnos en la puerta su aspecto de serenidad armoniosa tornose en menos de un segundo por otra, mucho mas adecuada a la mía, de profunda sorpresa y susto.
No me atrevía a contar los alucinantes acontecimientos y me vi inducido a decirle que acababa de tener una disputa en la calle, lo cual no pareció creerse. Luego de calmarme evite darle detalles de mi reciente calumnia y me quede desplomado en el salón de estar. Sin dormirme en absoluto, me postre durante varios minutos mientras ella atendía a Pablito mi recién nacido sobrino primerizo y cuando mis nervios incitaban a calmarse en una insignificante medida al menos, sin poder serenarse nunca mas por completo, bajo ella de las escaleras con niño en mano y me comentó que en la casa nos hallábamos solos(su marido acababa de salir hacia un rato, el cual no volvería hasta el otro día). Entonces procure ocultar lo máximo posible mis agitaciones mentales mostrándome falsamente sereno en el semblante. A todo esto ella estaba a las corridas con la cena y el niño pidiéndome que le sirva de ayuda, dude un instante pero accedí al pedido. En la medida que comencé a troquelar en pedazos una zanahoria recordé cuan estúpido y vulgar es mi “talento cocinero” y me sonreí por primera vez desde la terrible visión. Mi hermana a todo esto se contento muchísimo, pues notó que todavía no había aparecido en mi rostro risa alguna esa noche, y me lo hizo saber pidiéndome que sostenga a Pablito. Lo dude un instante pero acepte cordialmente y como el lúgubre final que sigue he de contar en este breve estado de cordura que lo lamento. ¡¡Totalmente!! Debería haberme suicidado en el momento de la aparición del demonio pero este fue mi destino. Mi sobrino se durmió al minuto en que lo sostuve entre mis brazos y cuando subía las escaleras para llevarlo a la habitación en la que se encontraba su cuna sentí que cada peldaño, cada escalón se hacia mas grande que el anterior y me sometí al llegar al penúltimo a una nueva alucinación la cual me llevaría a caer al azabache y profundo abismo que es la hoguera del remordimiento.
El mismo diabólico cuadro posaba en la pared que enfrentaba al final de la escalera ¡Me petrifique! PETRIFICADO cual inocente y aterrorizada presa de su salvaje cazador, entre en un pánico inimaginable y sentí que una fuerza sobrenatural congelaba mis músculos. Perdí total dominio de estos. Sentí como un choque eléctrico en mi columna vertebral que me derribo por completo y con el niño en mis brazos caí.
Al cabo de unos segundos recobre mi conciencia por los alaridos de mi hermana. El niño, mi sobrino se hallaba muerto en el piso y Sofía no soporto el desgraciado infortunio y se desmayo apagando el horror de sus gritos.
¿Y que podría hacer yo? La maldición del cuadro me seguía adonde quiera que vaya la desgracia y el infortunio me acorazaban, me acechaban, la tranquilidad propia de una vida rutinaria culminaría y nada volvería a ser igual para el maldito (o sea, para mi).
Mire hacia el cuadro que ya no se encontraba y volví de nuevo a mi casa corriendo a toda prisa horrorizado con mil lágrimas en mi rostro y al entrar en mi casa me di cuenta que no había luz, estaba la casa a oscuras pese a que había dejado las luces prendidas y las puertas sin llave al huir despavorido en la 1° alucinación. Entre entonces en la cocina y absorto vi el cuadro pero ¿como podía verlo? ¿Si no había luces? Si todo estaba en plena oscuridad en la cual no podía ver ni la palma de mi mano. Pues el hecho era que el cuadro brillaba. Así es, “even in the darkness” se apreciaban los ojos del demonio y el rostro del mismo. Me aleje de la habitación y me dirigí al baño decidido a suicidarme.
Prendí la luz y mire mi rostro demacrado por las lágrimas en el espejo y una penúltima visión me produjo el pavor mas grande que la que me habían dado las anteriores: la imagen en el espejo no correspondía a la mía, yo lo se y ahora estoy seguro, solo era mi figura pero la persona que reflejaba era…no era una persona era lucifer mismo aunque con mi rostro. La imagen no respondía a mis movimientos, era independiente de mis acciones y me miraba con los ojos sin ninguna pena, sino que repletos de odio y de una seriedad abrumadora, pero fue transformando ese aspecto en la misma medida en que aumentaba mi mortificación y pánico. Su cara, bah mi cara en el espejo empezó a dibujar una sonrisa horriblemente maquiavélica; no tuve duda alguna que era la misma que tenía el gato del cuadro y terminó riéndose a carcajadas de mis desgracias.
Rompí el espejo de un puñetazo, tome uno de los fragmentos del mismo y me dirigí al maldito ático en donde todo comenzó. Logré calmarme para poder escribir esto con total cordura y conciencia y al terminar destruir mis venas con el mismo fragmento. Pero no pude aguantar...hace ya varios párrafos mis venas empezaron a desangrar y ahora se como describir esto…es mi nota de suicido. Con decoro y soledad todo termina, ojala mañana despierte y me de cuenta que sólo es una horrible pesadilla. Pero no lo creo, porque ahí lo veo, esta a mi lado la imagen del monstruo, esta a unos metros de mi y se acerca, no camina ni se arrastra pero parece cada vez a menor distancia. Viene y se acerca, en busca de mi alma.