Carne Cruda

Parálisis permanente
06 mar 2012

Hay luces que se extinguen demasiado pronto pero siguen iluminando mucho tiempo después de extinguidas. Como las estrellas. Son luces humanas llamadas a serlo, a ser héroes. En su caso, durante sólo un día pero suficiente para dejar un rastro en el cielo antes de ser una estrella que se estrelló contra el asfalto y quedar detenido en el tiempo como una luz con parálisis permanente.



Parafraseando la primera canción de versos premonitorios de su único disco, él lleva casi 30 años sin luz, enterrado en un ataúd pero su piel fría y morbosa aún seduce y fascina. Se llamaba Eduardo Benavente y era “un chico moreno muy blanco de piel”, como le cantó después su chica, Ana Curra, en un disco del grupo Seres Vacíos. Así es como se quedaron, como seres vacíos, en la Movida madrileña, cuando se mató al salirse de la carretera una de las voces más fascinantes de esa generación que quería probarlo todo y de la que él retrató la parte más oscura en ansiosos versos cargados de lujuria, perversión, sexo, dolor, oscuridad, perros sedientos de amor, santas pecadoras y cuchillas de afeitar.



Caminaba tan al filo de la vida que tocaba la muerte con la punta de su lengua al cantar. Por eso, da escalofríos escucharle. Por eso, su accidente de carretera parece una metáfora de una vida que iba tan deprisa que salió despedida sin tiempo de decir ni adiós. Sonaron las campanas para él señalando su cita con la parca de rostro frío y diabólica expresión con la que tanto coqueteaba en sus canciones. Sólo tenía 21 años pero aún tuvo tiempo este muchacho con aspecto de vampiro desaliñado de dejar dos agujeros en el cuello de la música española: unas primeras grabaciones que fascinan como las cuchillas sobre las muñecas y un disco tan vicioso que es imposible no engancharse a él, El acto.



La suya fue una vida en un acto pero un acto de consumación total en el que se consumió entero, como Rimbaud. Tenían mucho en común, la misma urgencia vital, la misma avidez y la misma curiosidad adolescente que sólo algunos jóvenes temerarios se atreven a satisfacer. Ambos dejaron sólo un puñado de versos pero suficientes para meterse el mundo en un puño, como decía una canción de Parálisis. A ambos, como niños grandes que eran les gustaba jugar. Jugar juegos perversos y de mayores. Jugar a las cartas en los cementerios. Jugar con fuego y con bordes afilados hasta cortarse. Ambas carreras se cortaron pronto. Fueron héroes, un día nada más, como decía Bowie, al que Eduardo Benavente cantó. Pero para algunos, llamados a ser reyes como él, les basta un día para convertirse en delfines por siempre jamás.



Eduardo Benavente no murió. Su vida se detuvo el sábado 14 de mayo de 1983 en aquel accidente de coche en Alfaro, La Rioja, camino de un concierto y quedó como congelada en el agua fría de sus canciones que aún siguen produciendo escalofrío. Dentro de ellas sigue cantando sin mover los labios, su cuerpo en descomposición, encerrado en casa, sin salir jamás. Ha alcanzado la parálisis permanente. Por fin es autosuficiente. Y yo me miro en su espejo y soy feliz de poder escuchar las cintas que grabó con su voz.

Bird Vive

Iba más rápido que el mismo diablo. Iba al doble de velocidad que el resto.


Tenían tanta prisa que la primera vez que se puso a tocar con los grandes, se salió en una curva de la melodía, no fue capaz de tocar con los dedos el chorro frenético de notas que le dictaba su mente, y se fue de ritmo. El batería casi le arranca la cabeza de un platazo por hacerle perder el compás. Esa cabecita suya que iba demasiado rápido, le jugaría malas pasadas, ya lo sabía él entonces y eso que no era más que un crío. Pero ya lo sabía porque su mente iba por delante y sabía lo que iba a pasar. Iba tan deprisa que enganchó a la heroína para parar el carro. Y acabó en el psiquiátrico y quemando la cama con la colilla del cigarro. Esa cabeza suya se le iba, se le piraba, iba por delante de su cuerpo. Y dos cuerpos por delante de la cabeza del resto. Iba tan rápido que aceleró el jazz hasta tal punto que apenas había forma de pillarlo. Sólo unos pocos lo lograron y siempre por detrás de él y con la lengua fuera. Aquella manera suya de tocar era tan endemoniada y difícil de agarrar como una gallina suelta en un corral. Eso era él, la gallina suelta en el corral que puso el gallinero patas arriba con su forma de tocar llena de vértigo. Los demás por seguirle iban dando traspiés y por el sonido de aquello tropiezos, be bop, be bop, be bop, alguien debió de pensar que era bueno llamar así a aquella música que los viejos decían que no era jazz. Ay, si ellos hubieran ido tan rápido como él ahora sabrían que no sólo era jazz sino que iba a ser la base de todo el jazz por venir…


Eso era él, el porvenir que ya había llegado. Cortázar lo supo captar como nadie en el cuento que le dedicó: El Perseguidor. Allí se llamaba Johnny pero sabemos quién era realmente: Charlie Parker, Bird, el pájaro que volaba a doble velocidad, el pájaro imposible de cazar. Cortázar se dio cuenta de cómo lo hacía. “Cuando estoy tocando el tiempo cambia”, decía el protagonista del relato que se había dado cuenta de que en el tiempo mental le daba tiempo a vivir muchas más cosas que en el tiempo real. “¿Cómo se puede pensar un cuarto de hora en un minuto y medio?”, se preguntaba. “Si encontráramos la manera, podríamos vivir mil veces más de lo que estamos viviendo por culpa de los relojes, de esa manía de minutos y de pasado mañana”, se contestaba.

Encontró la manera de hacerlo, de salirse del reloj. Se puso a tocar y no paró excepto para drogarse y comer. Y en un puñado de años lo puso todo del revés, aceleró la historia del jazz él solito tanto como todos los que habían venido antes que él. Le pasó factura tanta velocidad. Iba tan rápido que cuando se murió parecía que tenía el doble de edad de la que realmente tenía. Tenía 34 años, el médico que certificó su defunción le echó más de 60. Cascó en el sofá de una amiga, la Baronesa Pannonica, que financiaba a los músicos y les daba cobijo cuando andaban mal. Él andaba con un pie en la tumba de tanto correr y correrse juergas. La última se la pegó en aquel sofá. Le entró un ataque de risa viendo unos dibujos animados y el hígado se le partió por la mitad. Posiblemente se rió de un chiste que aún estaba por llegar.


Al poco tiempo en las paredes de Nueva York apareció una pintada: ¡Bird Vive! La había escrito por todas partes el trompetista y poeta Ted Joans. Hay un poema suyo dedicado a Lester Young, al que tanto admiraba Bird y que como él palmó por mucho beber, que termina diciendo: Los ángeles del jazz no mueren, viven, viven, en los colgados como tú y como yo.
Cómo va a morir un tío que iba tan rápido que dejó a la muerte atrás.

Violencia estructural

Hay una violencia estructural que obliga a las mujeres a abortar contra su voluntad, una presión social que les impide a las mujeres tener hijos y las empuja hacia el aborto contra sus propios deseos. Eso ha dicho el ministro de Justicia, señor Alberto Ruiz Gallardón, para justificar por qué va a cambiar la ley del aborto y va a reducir las posibilidades de la mujer de ejercer ese derecho. El razonamiento tiene una lógica compleja así que para clarificarla es justo y necesario que apliquemos la más estricta lógica.

Según el ministro, muchas mujeres no abortan porque quieran sino porque la sociedad y las circunstancias se lo imponen. Es decir, que hay muchas mujeres que no tienen voluntad propia porque hacen aquello que se les dice no aquello que desean. De ello se deduce que hay muchas mujeres que someten sus cuerpos a la violencia de interrumpir su embarazo porque se dejan llevar, se dejan arrastrar porque ellas no deciden por sí mismas. Pero esta falta de carácter no afecta a todas: las mujeres sin voluntad son aquellas que abortan, al menos algunas de ellas. A pesar de esa violencia estructural, hay mujeres que deciden completar sus embarazos. Ergo: las mujeres que abortan son más sumisas y tienen menos carácter, pobrecitas, que las que dan a luz. Ergo: hay mujeres que son más mujeres que otras, las que tienen hijos (según el razonamiento del ministro).

Si bien no lo ha aclarado apenas, deducimos que la “violencia estructural” a la que se refiere el ministro son los problemas de conciliación de familia y trabajo, los despidos de mujeres por embarazo, las dificultades para encontrar empleo en edad de procrear y demás violencias contra la mujer que tiene nuestro sistema. Como ya hemos concluido, esto lleva a muchas mujeres con escasa voluntad a arrastrarse hasta las clínicas abortivas. Para evitar esta violencia estructural el ministro promueve una reforma. Pero no una reforma que proteja a la mujer ante los abusos ni una reforma que fomente el empleo de mujeres ni tampoco una reforma que permita conciliar, no, no una reforma que acabe con la violencia estructural, no, una reforma de la ley del aborto que reduzca los casos en los que se puede abortar. Es decir, una reforma que proteja a la mujer de sus propios abusos contra sí misma y contra el irrenunciable deseo de dar a luz, una reforma que proteja a la mujer sin voluntad de su propia falta de voluntad, una reforma que ponga límites a la mujer no a la violencia estructural. Que la mujer no puede procrear porque el sistema se lo impide: impidamos a la mujer abortar, ya que el sistema no lo vamos a cambiar, impidámosle su violencia inconsciente. El sistema sí puede ser un aborto, el sistema sí tiene derecho a abortarte. La mujer, no tanto.

Ergo: la mujer lo que tiene que hacer es parir y quedarse en casa para cuidar a sus niños ya que no podrá conciliar ni encontrar empleo. Así cumple con el papel que le está destinado y salvaguarda los valores tradicionales que son quedarse en casa para criar a los hijos y cuidar de las tareas del hogar, como viene a decir en su libro otro ministro, el ministro de educación, Wert que te quiero Wert.

En conclusión, es mejor que los ministros decidan por esas mujeres que no tienen voluntad para decidir por sí mismas y se hacen daño sin querer. Eso no es violencia estructural contra la mujer. Qué va.





Patti Smith, mujer y voz poderosas, inunda con su música nuestra carnicería en este Día de la Mujer que queremos felicitar a las mujeres por soportar que les cae todos los días.

Feliz día de la mujer, la jornada que se reivindica uno de cada 365 días y se incumple los 365 del año.

Feliz día de la mujer que dura 28 horas, las cuatro más que tiene que trabajar una mujer para ganar lo mismo que el hombre.

Feliz día de la mujer que sale del trabajo y sigue trabajando en las tareas de casa 2 horas más que el hombre.

Feliz día de la mujer trabajadora que hace el 40% del trabajo mundial y gana el 1% de la riqueza.

Feliz día de la mujer jubilada que tiene una pensión media casi la mitad que la del varón.

Feliz día de la mujer que obtiene los mejores resultados en la universidad, se doctora más que el hombre y tiene más rendimiento en cursos postdoctorales que el varón pero sólo llega al 11% de puestos de responsabilidad en la gran empresa y no llega ni al 40% en los puestos de responsabilidad de la Administración del Estado.

Feliz día de la mujer porque tienes un día para ti en el calendario pero no tienes un calendario hecho para ti.

Y feliz día de la mujer en el que el ministro de justicia, en lugar de luchar contra estas lamentables realidades e IMPONER POR LEY LA JUSTICIA SOCIAL, a lo que se dedica es a cargar sobre algunas mujeres la culpa y reducir los derechos adquiridos tras una lucha de años. ¡Menudo regalazo que os ha hecho el ministro, señoras!

No future

Carta de un bebé no nato a los que quieren preservar su derecho a la vida limitando el derecho a decidir de su madre.


Estimados paridos (y en especial, querido ministro de justicia),


Les escribo en respuesta al interés que han mostrado por mi vida en fechas recientes por el cual estoy a la par agradecido y conmovido por su preocupación, ocasión que quería aprovechar para hacerles llegar la mía. Ya que ustedes quieren decidir por mi madre y dicen hacerlo en mi nombre, creo que es de recibo que les haga llegar mi opinión al respecto. Y después de meditar lo que me espera ahí fuera, no las tengo todas conmigo.


En primer lugar, tengo miedo de ser niña en cuyo caso tendré que currar el doble y ganaré la mitad y difícilmente podré aspirar a un puesto de responsabilidad aunque mi rendimiento universitario sea muy superior al de los chicos. Y si encuentro trabajo, cosa harto difícil con casi la mitad de los jóvenes del país en paro, probablemente lo perderé cuando se me ocurra la locura que ha cometido mi madre: tener un niño. En ese caso, me convertiré en una más de ese 82% de desempleados que han perdido el trabajo al tener un hijo y que son mujeres. O seré parte del 40% de mujeres que dejan de trabajar tras el embarazo, frente al 7% de hombres que lo dejan. Así que espero no ser niña. Al menos, sé que el presidente de los periodistas de Granada no se sacaría el cinto para pegarme en público. Si fuera un chico, ni se atrevería. Ni él ni tantos hombres como él.


Pero tampoco es que ser niño me tranquilice del todo porque tengo muchas posibilidades de que mis padres sean unos de los cinco millones largos de parados que van en aumento y en lugar de mirarme con amor, me miren como si fuera el estofado del almuerzo. Tampoco me tranquiliza pensar que si tienen trabajo, es muy probable que tengan un contrato como el contenido de mis pañales, o sea, una caca, y un sueldo de mi tamaño. Eso si lo conservan y no lo pierden con la reforma que ustedes aprobaron ayer y que podría poner a mis padres en la calle con más facilidad que la que yo tengo para echar la papilla. Y eso, si es que no están ya en la calle como el medio millón de desahuciados que ha habido desde que empezó la crisis en 2007, que eso de la crisis sí que está siendo un parto largo y lo único que nos da son abortos. A lo mejor mis padres tienen casa pero dejan de tenerla en 2015, cuando se calcula que habrán perdido la vivienda 700.000 hipotecados entre 2004 y 2008.


Suerte tendrían de haber disfrutado de una casa al menos unos añitos. Lo mío será otro cantar. Si supero la infancia, me esperan unos añitos de frío en la escuela pública, si es que aún sigue existiendo, aunque supongo que la policía amablemente tratará de paliar mi congelación y la de mis ideas con una buena somanta de palos que me hará ver con claridad que no soy bienvenido en mi propio país, que soy el enemigo. Así que si llego con la cabeza intacta para estudiar en la universidad y sacarme un título universitario, el doctorado y tres máster, me iré a Laponia a trabajar como un chino hasta que llegue a esa edad en la que a todos se nos ponen los ojillos como a ellos. Y me moriré entonces preguntándome qué sentido tuvo todo esto.


Por todo lo expuesto, agradezco su interés en que yo nazca, pero sinceramente, declino amablemente su invitación. No es que mi madre no quiera darme a luz, es que soy yo el que no quiere darse a luz porque por mucho que me alumbre, lo de ahí fuera está tan negro que no lo ilumina ni dios. Vayan ustedes solucionando la violencia estructural que me impide nacerme y ya si eso, hablamos.


Atentamente, bebé insumiso.

Bienvenidos a China

“Hay que reformar Europa para proteger a sus ciudadanos”, ha dicho el pequeño Nicolás… Sarkozy este fin de semana en un mitin. Miedo me da. La última vez que el marido de Carla Bruni dijo que había que reformar algo, el capitalismo concretamente, acto seguido se inició el desmantelamiento del Estado del Bienestar. Ahora quiere reformar Europa para protegernos de la inmigración ilegal y para evitar que “los obreros voten a los extremistas”. Es curioso que diga esto un señor que tiene un apellido húngaro. Más curioso aún es que pida a los obreros que no voten a los extremistas franceses y al mismo tiempo defienda lo mismo que ellos: la xenofobia.

A lo mejor está pidiendo que no le voten. Sería la primera petición sensata de un político europeo desde que empezó la crisis. No me voten, soy un extremista, he llevado a mi país y a Europa al extremo de sus fuerzas.

Cuando un político dice que quiere proteger a los ciudadanos es para echarse a temblar. Eso quiere decir inevitablemente que te va a crujir, que te va a alargar la edad de jubilación, a bajar el sueldo, a subir los impuestos, a recortar la sanidad y la educación y a quitarte más libertades y derechos que en el Opus Dei. Ahora el pequeño aprendiz de Napoleón quiere reformar Europa. ¡Pero si Europa ya la han reformado! La han reformado tanto que no hay quien la reconozca. Más que reformado, la han deformado (con d). Ya ni se parece a Europa. Yo le veo más cara de china.

Será por eso que el presidente de Mercadona quiere que trabajemos como los chinos. No es el único. La secretaria general del partido del gobierno español, la señora Cospedal, también ha dicho este fin de semana que los españoles tenemos que trabajar más horas. No ha dicho que tengamos que rendir más sino trabajar más tiempo. Ocho horas le deben parecer pocas. Demasiado tiempo libre para estar con la familia y pensar en lo que ha dicho y a quién votar en las elecciones. A lo mejor si trabajásemos menos horas y repartiésemos, tendríamos más para todos. A lo mejor si no hubiera gente como la señora Cospedal y otros gestores de distintos partidos que acumulan varios puestos, habría menos gente que no tiene ni un puesto en la cola del paro.

A lo mejor si esta señora tuviera menos cargos y más tiempo para pensar, pensaría más lo que dice. A lo mejor si pensase más lo que dice, trabajaría menor porque sería más eficaz. Mientras esperamos el milagro de que eso ocurra, seguimos con las ocurrencias. Y con las reformas que no reforman, deforman. Las del partido anterior y las del presente nos están deformando tanto que cada día nos parecemos más a nuestros bisabuelos: jornadas de más de ocho horas, edad de jubilación colindante con la muerte, salarios por los suelos, despidos sin protección para el trabajador. A lo mejor, cuando Sarkozy dice que hay que reformar Europa se refiere a devolverla a la revolución industrial del siglo XIX. O a la China del siglo XXI que se le parece.

Nosotros cada día nos parecemos más a los chinos. A los del Todo a 100. Cualquier día nos colocan en sus estanterías como a uno de esos gatitos dorados que mueven el bracito arriba y abajo. Nos llamarán los “curritos de la suerte” por la buena fortuna que le proporcionaremos al empresario que nos compre. En la mano nos pondrán un martillito para que clavemos el mismo clavo. Eternamente.

Nos levantaremos

¿Os imagináis trabajar 20 horas al día para un tío que cree que eso es lo normal? ¿Sabéis que ése día no está tan lejos? ¿Sabéis que ése tío tendrá un apellido milenario y los ojos en forma de sospecha? Estas preguntas se hacía ayer un oyente habitual en nuestros foros, Esgarracolchas, que me esgarró la colcha del pensamiento con sus preguntas con forma de sospechas que parecen ciertas.

Y por eso hoy al levantarme y tirar de la colcha, he pensado que llegará el día en el que nos levantemos para trabajar sin haber tenido casi tiempo ni de acostarnos. Llegará el día en el que nos levantemos y sea normal trabajar tantas horas como en los bazares chinos.

Llegará el día en el que nos levantemos y escuchemos al gobierno decirnos que tenemos que trabajar más de ocho horas y no escuchemos a nadie pedirle una rectificación porque llegará el día en el que estemos acostumbrados a estos y otros sacrificios. Llegará el día en el que nos levantemos y habremos asumido que ya no podemos ir a la sanidad pública porque no habrá centros ni médicos suficientes para atendernos. Llegará el día en el que nos levantemos y nos parecerá normal que la escuela pública sea de peor calidad que la privada y tengamos que aceptar que nuestros hijos se eduquen mal porque no tenemos dinero para pagarles una educación mejor y ya nos hemos acostumbrado a que esto sea así. Llegará el día en el que nos levantemos y nos hayamos acostumbrado a que nuestros hijos vivirán peor que nosotros igual que nosotros vivimos peor que nuestros padres y nos terminamos acostumbrando o nos terminamos yendo.

Llegará el día en el que nos levantemos con nuestros hijos en casa de nuestros padres porque llegará el día en el que las casas ya no estén a nuestro alcance porque los bancos se han quedado con ellas y no han querido bajarle el precio. Llegará el día en el que nos levantemos con nietos y bisnietos y sigamos yendo a trabajar porque llegará el día en el que algunos no se podrán jubilar porque no tendrán pensiones ni límite de edad para dejar de trabajar. Llegará el día en el que nos levantemos en el puesto de trabajo para no perderlo. Llegará el día en el que nos levantemos con el mismo sueldo que nos hemos acostado los últimos diez años. Llegará el día en el que nos levantemos y no podamos levantarnos frente al jefe si no queremos que nos eche. Llegará el día en el que nos levantemos y el jefe nos despida sin apenas despido.

Llegará el día en el que nos levantemos y nadie estará ahí para defenderte. Llegará el día en el que te levantes sin trabajo y la ministra del ramo diga que las huelgas generales no crean empleo mientras vemos como se siguen destruyendo trabajos y derechos. Ese día ya llegó ayer. Algunos de esos días ya llegaron ayer. Y nos hemos levantado y no nos hemos dado cuenta de que todo esto había pasado. Llegará el día en el que nos levantemos y no nos acordemos de que antes no pasaba todo esto.


Ese día no está tan lejos. Pero también puede que llegue el día en el que nos levantemos.

Desgraciadamente, amigo Mentol.

Ya hace tiempo que ensalzan las virtudes del trabajador chino...

Ahora,por donde vivo,en la construcción ya están obligando a trabajar los sábados y si no quieres,hay otro que sí...,así de fácil.

Es una respuesta al presidente de Mercadona, admiraba el trabajo de los bazares de los chinos y a sus empleados...

http://www.elmundo.es/elmundo/2012/03/07/economia/1331118341.html?cid=GNEW970103

Tatsumaru escribió:

Es una respuesta al presidente de Mercadona, admiraba el trabajo de los bazares de los chinos y a sus empleados...

http://www.elmundo.es/elmundo/2012/03/07/economia/1331118341.html?cid=GNEW970103

Si, antes se decia que alguien "trabajaba como un negro"... ahora se dirá que "trabaja como un chino". Pero en ambos casos se estará refiriendo a un trabajo de esclavos.

El planeta de los simios

Los chimpancés también tienen policías para resolver conflictos, según acaba de publicar un grupo de científicos de la Universidad de Zurich. Es bueno saber que lo que ocurre aquí con la policía en las cargas policiales tiene una base científica. Y con perdón. Con perdón de los chimpancés, quiero decir. Sí, porque los policías chimpancés se comportan mejor que muchos policías humanos. Los primatólogos explican que los simios actúan de forma pacífica sin agredir a los miembros involucrados en la pelea. A ninguno de los dos bandos. Eso es dar ejemplo, y no los golpes que dan por aquí. Que te digo una cosa: si repartieran por igual a las dos partes, no sólo al ciudadano que protesta también al político que le provoca, pues, oye, igual dolían menos los porrazos. Imparciales, señores policías y políticos, sean imparciales: si ordenan y ejecutan cargas policiales, ordénenlas y ejecútenlas también sobre sus carnes, envíense a ustedes unas cargas para repartir entre todos la carga, que los ciudadanos ya llevan una muy grande a cuestas. Además, si hay alguien que vaya contra el sistema, no es el estudiante que pide una educación mejor, ni el indignado que reclama más democracia: son ustedes que se están cargando el sistema. ¡¡Antisistemas, que son ustedes unos antisistemas!!


Señores, hagan como los chimpancés policiales que son equitativos en sus actuaciones, según nos explican los científicos, porque su función es asegurar la estabilidad del grupo. No desestabilizarla, como hacen ustedes. ¡Desestabilizadores, que son ustedes unos desestabilizadores! Y no me digan que la violencia ciudadana les lleva a ser violentos. Los chimpancés también corren peligro de ser agredidos en las disputas en las que median, pero no les importa involucrarse pacíficamente porque el beneficio que obtienen para ellos y su comunidad es superior al riesgo que asumen. Por favor, que contraten chimpancés como antidisturbios ya.

No le veo más que ventajas. En el mundo de estos primates, los policías son los individuos más respetados del grupo. Eso necesitamos nosotros, una policía venga con el respeto puesto de casa, no que se quiera ganárselo a golpes. Necesitamos aprender de los chimpancés que muchas veces les piden a los más ancianos que actúen de policías. En esto, nos vamos pareciendo a ellos: con la edad de jubilación que tenemos, pronto los policías no llevarán porra sino bastón. La buena noticia es que un viejo no corre tanto.

Aprendamos de los chimpancés que tratan de asegurar la supervivencia de la especie mediando de forma pacífica, imparcial y equitativa en esos conflictos. En nuestro mundo humano, hay unos chimpancés que parecen empeñados en acabar con toda la especie, excepto con su propia casta, claro. Aprendamos de nuestros hermanos los monos que dan muestras de ser seres superiores a nosotros en muchos de sus comportamientos. Y no sólo el chimpancé. El mismo comportamiento ha sido también observado en otros simios como el bonobo, el gorila de montaña, el orangután de Borneo y varias especies de macaco y mono.

Cada día tengo más claro que los humanos somos el eslabón perdido.

Hijos de...

Falta un día en el calendario. Si ayer celebrábamos el Día del Padre, hay que celebrar el Día del Hijo de... Y del marido de… Y del cuñado de… Por resumir, el Día de la Familia de... Un día para festejar que muchos familiares de cargos políticos del gobierno han encontrado trabajo en altos cargos de la Administración, como han publicado diversos medios, sobre todo “El confidencial”.

Con tanto paro, esto tiene que ser motivo de celebración sin duda. Y más aún, con un paro juvenil casi del 50%, tiene que ser motivo de alborozo que el hijo de Esperanza Aguirre haya sido contratado como asesor en la Secretaría de Estado de Comercio y que la hija del ex ministro Eduardo Zaplana haya encontrado trabajo como asesora en la Secretaría de Estado de Turismo. Muy acertada esta decisión. Si alguien sabe de turismo y de playa es la familia Zaplana. No hay más que ver al padre, que está moreno todo el año. Estos dos nombramientos tienen todo el sentido: de toda la vida, en la política y también en la sociedad española se comercia con los cargos como si fueran lugares turísticos. Estás una temporada, te pones las botas y te vas.


Pero no hay motivo para escandalizarse. Esto no se hace sólo en España, se hace en toda la galaxia desde el mismo Darth Vader que colocó a su hijo Luke en los jedis. Pues aquí también tenemos Lado Oscuro, qué pasa. Y hablando de pelis, ahora que se cumplen 40 años del estreno de “El Padrino”, es un estupendo homenaje a la saga, aunque esta nueva versión no la dirige Coppola sino la cúpula. Pero como en aquélla, el remake sí está basado en la cópula.

El caso es dar trabajo a “La familia”, empezando por los más allegados. Así la pareja del presidente gallego, Núñez Feijóo, ha encontrado también trabajo como Jefa de Prensa en la Secretaría de Estado de Presupuestos. Y la ex mujer de Rodrigo Rato ha sido nombrada Presidenta de la Red de Paradores, para que no se diga que no termina bien los matrimonios del partido. En Paradores también se ha colocado el hermano de la vicesecretaria de organización del PP en Madrid. Por algo lo llaman, paradores. Es donde para toda la familia. Cuñados incluidos. También se han colocado en puestos de responsabilidad cuñados del ministro de agricultura y del ministro de Hacienda.


Uno de los pocos que se ha quedado fuera ha sido el marido de Dolores de Cospedal, que tuvo que renunciar no por voluntad propia sino por el lío que se montó, como os contábamos la semana pasada. Eso no ha impedido que la secretaria general del Partido Popular haya propuesto a su hermano para otro puesto goloso. Y cómo lo van a rechazar si nadie lo hace en este país. Ya lo decía El Padrino: “te voy a hacer una oferta que no podrás rechazar”.


Y claro si la sociedad lo hace, no lo van a hacer los que la representan. Ya lo dice la sabiduría popular: de tal palo, tal astilla. Si entre todos damos el palo, normal que el sistema se astille. Si es práctica común y aceptada que los padres coloquen a sus hijos, normal que el país esté lleno de hijos de…

Malos tiempos para la lírica

Malos tiempos para la lírica, sólo son buenos para la élite y la matemática, para la implacable lógica de la numérica y la sórdida inmundicia de la política, tiempos de números sin nombre, de nóminas escuálidas y palabras esqueléticas, sólo son buenos para la retórica estúpida y la mentira impúdica, sólo son buenos para el robo institucional, la banca internacional, el fondo monetario, el cheque sin fondos y el inmundo banco mundial que no conoce al mundo, que es un banco en el que no te puedes ni sentar.

Malos tiempos para la ética, la estética y la poética, la triunfa la infamia, la bagatela, la gran bajeza, la gran empresa, la pequeña y la inmensa corruptela, la que roba a manos llenas, la que se llena la boca quitándote hasta la saliva de la lengua, la deslenguada, la sinvergüenza, la que te escupe a la cara, la que se oculta tras una máscara fantástica de fantochada.

Triunfan los caraduras sin rostro, los rostros sin alma y una única cara de la moneda, la del ladrón de bancos, la del ladrón que oculta con guante blanco la carroña que acumula bajo las uñas, en sus pezuñas, con las que araña, con las que ataca, con las que mata, sólo son buenos para los que matan y los que encubren a los que disparan, buenos para la propaganda, para propagar las mentiras del que paga, aunque ayer un tribunal condenara a un tal Matas por pagarle a un poeta de la prensa para que le publicara una semblanza, una oda beoda de alabanzas. Al menos Matas, compra las palabras de las ratas, otros sin embargo, hacen gratis su minuciosa labor de garrapatas.

Malos tiempos para la ética periodística y la política, sólo son buenos para la cocaína, para que un gestor socialista se meta ERE que ERE con su chófer un millón de euros de farlopa a costa del dinero de la tropa, sólo son buenos para romperse el tabique esnifando coca con billetes que te roban del bolsillo, para metérselo en rayas que preparan con el filo del carné de su partido, mientras te piden un euro por receta para esnifárselo por la jeta y un voto en las urnas para que dejes dentro tus cenizas de cadáver recortado y hecho trizas.

Malos tiempos para la lírica. Sólo son buenos para chutarse codeína en vena para no sentir tanto asco, tanta pena.

¡Feliz Día Mundial de la poesía!

CasaBlanca escribió:

El Carne Cruda de hoy, bien podría servir para hacer un rap.

Feliz día de la poesía...

Feliz dia, si. Veo que te has dado cuenta de la cadencia poética del texto!!

Sombra aquí, sombra allá

Qué contradictorio que una marca de cremas presuma de cumplir 100 años en un anuncio en el que te ofrece tener una piel de 30, que presuman de su vejez en la misma publicidad en la que una chica sin una sola arruga te promete la eterna juventud. ¿En qué quedamos?

Estábamos viendo la tele y en la publicidad, mi chica sacó mi cerebro de su desconexión, con este comentario que me rejuveneció la mente en un instante. No me extraña que a las mujeres se les retuerza la suya con mensajes tan pringosos como éste con las que untan sus cerebros cada hora para que no respiren sus neuronas, sólo su piel fresca y lozana. O sea, que el valor de mi marca, dice el anuncio, está en que llevo cien años cuidando de tu piel, en mi experiencia, en mi vejez, en mis arrugas, pero el tuyo, mujer, está en no tenerlas, en no envejecer conmigo o, más concretamente, en no parecer que envejeces, en parecerte a una veinteañera estirada con un programa informático y unas buenas luces. ¿En qué quedamos? Si envejecer es un valor para una marca de cremas, también lo será para la mujer a la que va dirigida. Mejor sería que la crema la presentase una anciana de cien años diciendo “mírame, tengo la misma edad que la crema y da gusto verme porque siempre me cuidé la piel con ella”.

Unos anuncios más tarde, una empresa de gasolineras te ofrece diversión sin límite en sus estaciones de servicio. El hombre la obtiene haciendo flipar a sus hijos con el túnel de lavado. Las mujeres del anuncio salen felices de la tienda… con una revista de cotilleos. Imagino cómo continuaría la historia: ella se va a la peluquería a leer la revista y hacerse las uñas y echarse la crema de cien años que te hace tener sólo 20 y él lleva a los niños al colegio y se va a trabajar duramente para sacar adelante a esa familia.

Un último anuncio aparecido hoy en el que parecen confluir los otros dos, completa esta operación de maquillaje de la realidad a la que tan acostumbrados nos tiene la publicidad. El gobierno de España, ese papá que nos conduce hacia el túnel (aunque no precisamente de lavado) y que trabaja duramente por sacarnos adelante, acaba de hacer público un anuncio que le hace un enjabonado de cara a la reforma laboral que ríete tú de las cremas.

“Más empleo estable, más derechos, más flexibilidad interna, más oportunidades y protección para los trabajadores y los que buscan un empleo” promete el gobierno de España. Reconozcamos que tienen razón al menos en parte: hay más derechos pero para el empresario y el trabajador va a tener que desarrollar una flexibilidad interna digna de un contorsionista, para acoplarse a esta reforma y para hacer las genuflexiones pertinentes.

Mal asunto. Si el gobierno necesita darse crema es porque quiere ocultar que tiene arrugas. Y si se echa sombras es para tapar las suyas.

Me he pasado dos segundo buscando el botoncito del "Me gusta"...Deformación cibernética,supongo. Total, que me gusta mucho ese artículo,o posteo, del "Carne cruda" de hoy. ¿No pones el autor,Yayapez?..., para l@s olvidadiz@s como yo.

¡Buena repesca!. Un beset.

Atlántida escribió:

Me he pasado dos segundo buscando el botoncito del "Me gusta"...Deformación cibernética,supongo. Total, que me gusta mucho ese artículo,o posteo, del "Carne cruda" de hoy. ¿No pones el autor,Yayapez?..., para l@s olvidadiz@s como yo.

¡Buena repesca!. Un beset.

Siempre es del Sr. Gallego.... el conductor del programa Carne Cruda de Radio3.

Bancos bomba

“Dinero sucio” no es sólo una expresión, es una realidad sangrante. El dinero de los bancos no sólo está manchado de la basura de los bonos, de la mugre de las uñas de usureros y de todas las mentiras que la banca suelta por su boquita cada vez necesita líquido. El dinero de los bancos está manchado de sangre. Cuando dicen que necesitan líquido, resulta que se refieren a hemoglobina. Según una investigación recién publicada, “La banca armada, Inversiones explosivas de los bancos y cajas”, los bancos son potentes inversores en la industria armamentística. Y de los 60 bancos que hacen negocio con ella, el BBVA y el Santander son quienes más invierten en España. Por algo Botín rima con Polvorín.

La inversión no es un paquetito bomba, es un bombazo escandaloso. El BBVA está con distancia a la cabeza con una inversión del 1.824 millones en la última década, según este informe del Centro Delás del Estudios por la Paz, el Observatorio de la Deuda de la Globalización y la federación de ONGs, SETEM. Llama la atención que en el quinto puesto, con una inversión de 34 millones de euros, está Banca Cívica, ese conglomerado de cajas de ahorros que se transformaron en banco con la excusa de la crisis. Más que Banca Cívica la deberían llamar Banca Cínica. También cambiaría su lema “es tu dinero, tú decides” por “con tu dinero, yo aprieto el gatillo”. Será por eso que han transformado en bancos a muchas cajas que nacieron con una función social. Claro, matar personas no entra en la categoría de “obra social”.

Precisamente varias cajas son las principales inversoras de Instalanza, la empresa armamentística de la que formó parte el actual ministro de Defensa, Pedro Morenés. Esta empresa le reclama ahora al gobierno español 40 millones de euros por las pérdidas que tuvieron cuando se prohibió en España la fabricación de bombas de racimo, en las que eran especialistas. El gobierno aún no ha respondido si pagará. No hace falta, ya lo hemos ido pagando con dinero público a través de las inyecciones de capital a bancos y cajas que luego invierten en armas. Qué asco: utilizar nuestro sudor para derramar sangre. Utilizar nuestras nóminas y nuestros impuestos para pagar armas. En la ley de transparencia que hoy propone el gobierno, deberían ser transparentes en esto y obligar a quienes reciben dinero público a serlo.

La banca nos ha metido un paquete con la crisis. Pero también nos mete un paquete bomba en la cuenta corriente. Ahora ya sabemos también para lo que necesitan el dinero público. No les basta con explotar la burbuja inmobiliaria, también lo necesitan para hacer estallar carne humana. Lo que compran no son cascos azules sino armas tan destructivas como las nucleares, bombas de racimo y armas de uranio empobrecido.

Ya sabemos dónde están las armas de destrucción masiva. Busquen en las sucursales bancarias.

Saber perder

Érase una vez un político que reconoció su derrota. Érase pues un político muy raro, rarísimo, tan raro que no parecía un político, parecía una persona. Se presentó a unas elecciones para ganarlas y no salió el más votado o no sacó el número de votos suficientes para gobernar, lo mismo da, y sinceramente abatido, compareció ante los periodistas y proclamó sin excusas ni paños calientes que había perdido, que lo mirase por donde lo mirase, era el gran derrotado de aquella votación. Usted quizá no tenga tantos votos como otras veces o quizá no haya conseguido tantos votos como esperaba, pero no ha perdido… del todo, le atajó un plumilla que no daba crédito a sus oídos, aún podría ganar a su oponente. Ya, pero no es contra mi oponente contra el que yo me he presentado, le respondió muy serio el candidato, yo me he presentado ante los electores y los electores me han dicho que no tienen suficiente confianza en mí, muchos me han abandonado y otros me han votado con evidente desagrado por los innegables casos de corrupción de mi partido, me han votado por evitar que ganara mi rival o por no tirar el voto a la basura o vaya usted a saber por qué, pero en ningún caso porque crean en mis propuestas y en la dignidad de la formación a la que represento, zanjó con una seriedad tan apabullante que alguno de los periodistas presentes tuvieron que esconder su rostro unos segundos para disimular su emoción o su estupor.


No fueron los únicos. Aquellas palabras hasta entonces inéditas de un candidato que reconocía no haber logrado la suficiente confianza de su pueblo, provocaron una oleada de reacciones de consecuencias fabulosas. Un grupo numeroso de votantes sintió que, por primera vez, un candidato había sabido leer su papeleta, no sólo contabilizarla. Y eso les hizo tomar conciencia de la importancia de su voto y de la responsabilidad con la que debían ejercer ese derecho. Una ingente masa de votantes se personó frente a la junta electoral para pedir que fuese anulada su papeleta pues se habían dado cuenta de que no habían votado a ningún candidato sino contra el resto o habían metido su papeleta tapándose la nariz o conteniendo una arcada. Yo voté al que me pareció menos ladrón, un poco menos sinvergüenza que el resto y un poco menos amigote de poderosos, clamaba un anciano entre la muchedumbre, y ahora estoy arrepentido, yo también he perdido, renuncio a mi voto, renuncio a mi voto.


Para aquello ya era tarde, pero no lo era para provocar el sonrojo general de todos aquellos políticos que no habían sacado un resultado del que sentirse orgullosos pero que habían proclamado orgullosos que habían ganado. Todos estos se sentían ahora ridículos, patéticos, como desnudos cuando salían frente a las cámaras para seguir manteniendo que eran los ganadores. Un sudor frío les recorría el cuerpo pues ni ellos mismos creían lo que decían y sospechaban que tampoco nadie más lo hacía ya. Lo mismo pasó con las portadas de los periódicos del día siguiente que apoyaban la victoria de uno u otro bando y que acabaron alfombrando las calles pisoteadas por unos lectores a los que tanta mentira y propaganda había empezado a hastiarles.


Fue un día muy raro el día después de que un candidato reconociese que había perdido. Casi todo el mundo se levantó y sintió que había perdido: había perdido una oportunidad, para gobernar con justicia, para votar en conciencia, para escuchar a los votantes, en suma, para enmendar errores. Sólo una persona se levantó satisfecha: el candidato que había reconocido su derrota y que obró en consecuencia presentando aquella misma mañana su dimisión.

Érase una vez un cuento que ayer podía haberse hecho realidad, pero de momento sigue siendo sólo un cuento.

De qué se ríen

Yo no sé de qué se ríen. No termino de pillarlo. El domingo los autodenominados socialistas andaluces y asturianos no pararon de reírse en toda la noche tras el resultado electoral. No lo entiendo. Los andaluces habían perdido las elecciones por primera vez en treinta años. Los asturianos habían ganado pero no tenían los suficientes votos para gobernar y probablemente se lleve el gobierno la derecha. A lo mejor es que se ríen de sí mismos, qué cashondos, qué buena sombra tienen los tíos... Aunque no dejo de tener la sensación de que se ríen de nosotros.


A lo mejor se ríen de los 9 escaños que han perdido en Andalucía. O de las 650 mil personas que han dejado de confiar en ellos. A lo mejor les hace mucha gracia el 31% de paro que ha dejado su gobierno en la comunidad. Es para partirse de risa dejar más de un millón de desempleados durante tu gestión. Es la monda que el paro haya subido en el último mes un 50% más que en resto de España mientras los socialistas estaban en el gobierno. A lo mejor se ríen de que en febrero casi uno de cada tres nuevos parados en nuestro país, es andaluz. Es desopilante. O quizá es que les parece graciosísimo que mientras el paro andaluz iba hacia el millón de personas, su responsable de trabajo se gastaba presuntamente un millón de euro en fiesta y cocaína. A lo mejor se ríen de que presuntamente regalara dinero público a sus amigos, a su chófer y a trabajadores que no trabajaban mientras los que querían trabajar no encontraban empleo. Es la risión. Nos partiríamos la caja si no nos la hubieran vaciado. Lo pillaríamos si no nos hubiesen atropellado ellos antes. Ahora, el día que los pillemos, nos vamos a reír de ellos pero bien.


Nos vamos a reír como se ríe el candidato socialista en Asturias que ha ganado pero no ha ganado. A lo mejor le hace gracia ganar unas elecciones en las que han votado poco más de la mitad de los asturianos. Quizá se está partiendo la caja de que los asturianos no tengan ganas de ir votar y de que hayan sido las autonómicas con menos participación de la Historia. Le debe de parecer un chiste ganar sin ganar y con poco más de la mitad de los electores. Es para felicitarse: poco más y las elecciones son nulas, o sea, que los candidatos son casi nulos. Eso sí que es un chiste por el que felicitarse. ¡Qué bueno!


También tenemos que celebrar que nuestro presidente del gobierno hoy cumple cincuenta y siete años. A él le han caído cincuenta y siete palos pero a nosotros muchos más, que no se queje. Por si tiene el ánimo decaído nosotros queremos felicitarle porque predijo que le iba a costar una huelga general el mayor recorte de garantías laborales a los trabajadores de la democracia y ha acertado.
¡Felicidades! Por fin un político que acierta. Eso sí que tiene gracia.

La reforma

Un amigo, llamémosle Pedro, está de reformas en su casa. Con los ahorros de su vida y los que había ahorrado su familia tras años de trabajo, se compró un piso de nueva construcción hace unos años. El precio y la hipoteca eran aún asumibles y la vivienda tenía la amplitud suficiente para que viviera una familia media sin grandes lujos pero cómoda. Todo iba más o menos bien, alguna avería aquí y allá, alguna estrechez económica, vamos, como siempre. Pero entonces, alrededor de 2008, una enorme grieta partió en dos la finca como un cuchillo una tarta. El edificio no se cayó pero el peligro para sus inquilinos era evidente. Los vecinos se quejaron a los constructores y la empresa envió peritos y arquitectos para evaluar los daños que llegaron a una sorprendente conclusión: la grieta había sido ocasionada por el mal uso que habían hecho los vecinos.


De nada sirvieron sus protestas, de nada sirvió que saliesen a la puerta de la calle a pedir a la constructora y los arquitectos que asumiesen sus errores. “La culpa no es de la casa que está perfectamente edificada”, les respondieron, “la culpa es de ustedes que han vivido por encima de sus posibilidades y de las posibilidades de la casa. Si no vivieran ustedes tanto la vida, esto no habría pasado. Vivan menos”. Y dicho y hecho, iniciaron una reforma para que los vecinos vivieran menos. Parecía evidente que los que se decían expertos trabajaban para la constructora. “Así que dejen de quejarse y paguen la reforma”, añadieron con la fuerza que da tener una sentencia judicial avalándote y ninguna organización sindical molestándote. Mi amigo Pedro, que jamás ha gastado un euro de más, acampó en la puerta del edificio para evitar la entrada de las cuadrillas de albañiles que harían la reforma. Tampoco sirvió de nada. Los reformistas entraron en tropel ante la pasividad, el estupor o el miedo de la mayoría de los vecinos, que tenían lógicos temores de quedarse sin casa.


Los trabajos de reforma no provocaron menos desconcierto, quizá más si cabe. En lugar de apuntalar los muros y cerrar la grieta, los albañiles empezaron a levantar más paredes, tabiques que partían las habitaciones en dos o tres partes, muretes en zigzag que obligaron a tirar los muebles, paredes combadas que obligaban a curvar el lomo para pasar, techos tan bajos que tenías que ponerte de rodillas para recorrer la habitación… Cuando quisieron darse cuenta, las viviendas habían sido reducidas a la mitad y el precio de la reforma se había multiplicado por dos. Minipisos y macrodeudas. Abrumados por ambos, llegó el banco a quedarse con lo que quedaba de la casa porque ya no la podían pagar, les embargaron los sueldos a los que lo tenían y les subieron dos años la fecha de jubilación, digo, de vencimiento de la hipoteca…


Pero la grieta seguía allí. Y de la constructora, ni rastro. Tras un largo debate en la comunidad de vecinos, decidieron contratar a otra cuadrilla para que arreglase el desaguisado. Les prometieron que no les cobrarían más y romper esa promesa fue lo primero que hicieron. Indignado, mi amigo Pedro se encerró en su casa por miedo a perderla y allí vio la reforma que llevaron a cabo: le redujeron el dormitorio de 45 días de indemnización por año trabajado por despido improcedente a 33 días de indemnización con la mitad de máximo a cobrar; le dijeron que podrían reducirle la cocina, o sea, el sueldo e incluso echarle si la empresa reducía sus beneficios aunque no tuviera pérdidas; le dejaron quedarse en la que fue su casa en un periodo de prueba de 1 año con posibilidad de echarle después; y si le quedaban ganas de protestar, podía hacerlo en los juzgados porque los convenios de la empresa tenían más poder que los convenios sectoriales.


Hace unos días me llamó desesperado desde su casa. Quería salir a luchar por sus derechos. Pero en su casa ya no había puerta. Se la habían llevado.

Crucificados

¡Se adelanta una semana la Semana Santa! Más de un centenar de procesiones rebosaron ayer las calles de todo el Estado adelantándose en unos días a la fecha prevista para este tipo de celebraciones. Los costaleros cargaban de rodillas sobre sus hombros a un trabajador crucificado por la nueva reforma laboral al que habían sometido a un calvario de contratos temporales. Detrás de él, los soldados “robamos”, en representación del Imperio Robamos, formado por banqueros, grandes empresarios y gobierno, le atizaban con un contrato basura, una hipoteca y un despido exprés al grito de “trabaja, esclavo” y “eres el rey de los jodíos”.

A diferencia de otras crucifixiones, el reo no cargaba con el madero, era el madero el que cargaba contra él. Entre los asistentes al calvario, se encontraba la Virgen de los Contratados, o sea, una joven becaria, que aún no ha sido desvirgada por un contrato y que va a necesitar más que nunca al Espíritu Santo para conseguir si quiera un trabajo precario. Quien sí está intentando forzarla es un tal Pepe, un carpintero que hace las mesas de negociación con una pata menos para no tener que sentarse con nadie en ella y para que tenga que sostenerla a pulso un currito. Mientras “los robamos” le clavaban saetas al crucificado, se oyeron otras saetas, las que expresan el dolor de los penitentes, cantos desgarradores como “no nos representan” o “Rajoy a este paso no llegas a verano”, cantadas por cientos miles de personas que según el gobierno eran hasta diez veces menos que las estimadas por los organizadores y la mitad de lo que dice el periódico más leído en el país. Está claro que para el ejecutivo, hay mucha gente que no cuenta. Por su habilidad para eliminar personas habría que llamarles ejecutores, mejor que ejecutivo, que sólo hace referencia al tipo de calcetín que llevan y que es tan reversible como sus promesas electorales.

A pesar del clamor popular rogando que no crucificaran al condenado, la autoridad que ha ordenado la ejecución, o sea, la ministra de trabajo hizo de Poncio Pilatos y dijo que la ejecución seguiría su curso según lo previsto. O sea, se lavó las manos. Por algo se apellida Báñez. Y haciendo honor a su apellido, después se dio un baño de masas con sus compañeros de partido en el congreso, que según parece están muy contentos de que sus hijos tengan unas condiciones laborales mucho peores que las suyas, alegría que comparten también periodistas de muchos periódicos. Hay que reconocer que la jornada de ayer tuvo algo bueno para el trabajo: por una vez, fueron todos los diputados del gobierno a trabajar, todo un acontecimiento, aunque después no se les vio por el pleno, que no sé por qué lo llaman pleno si siempre está medio vacío. Salvo esta novedad, el día transcurrió, según el gobierno, con “total normalidad”. Suponemos que se refieren a que había miles de personas en la calle y cabreadas. Lo normal, vaya. También normal, la actitud farisea del principal partido de la oposición y de gran parte de la prensa afín que se mostraron muy comprensivos con el dolor ajeno pero no se sumaron a la procesión. En su caso debe de ser que la procesión va por dentro. Así empieza pues la Semana Santa que promete durar mucho más de una semana y proporcionarnos mucho más de un calvario. Tras la crucifixión, se bajó lo que quedaba del trabajador, que estaba hecho un cristo y se procedió a su entierro junto a sus derechos y el estado del bienestar que han sido sepultados en tumbas contiguas. Antes de morir, pronunció estas palabras: “No les perdones, padre, que saben muy bien lo que hacen”.