Carne Cruda

La ley del silencio

Shhhhhh. ¡Silencio en la sala! Calladitos todos. Estaos calladitos que estáis más guapos. No habléis. No pitéis. No salgáis a la calle. Que no se os vea. Así acaban nuestros gobernantes con los problemas en este país: silenciándolos, ocultándolos.

Así lo han dicho bien alto y bien clarito. Cuando quieren hacer callar, hablan muy claro. Lo ha dicho Esperanza Aguirre: “Los sindicatos no pueden decirnos cómo crear empleo. Mejor calladitos”. Si es por eso, debería mandar callar al presidente y al gobierno de su partido porque tampoco parecen saber cómo crearlo. Sí saben mandar callar. Han mandado callar al ex presidente del Banco de España y a Rato impidiéndoles contarnos en el Congreso qué ha pasado en la crisis de Bankia.

Ayer volvieron a callar al Parlamento vetando la creación de una comisión que investigue a los bankieros. Sólo unas horas antes, su representante económico en el Congreso, Martínez Pujalte, había dicho en TVE que su partido no iba a vetar nada y que comparecerían ahora, no dentro de unos meses. O este señor no les representa o le han vetado también a él. Sus compañeros dicen que no es el momento de investigar, que hay que mirar hacia adelante. Lo dicen los mismos que están todo el tiempo mirando hacia atrás a la “herencia recibida”. Tampoco el presidente hablará de momento del primer rescate de nuestra democracia y el mayor desastre económico de nuestra Historia.

Qué contradicción: un parlamento en el que no se parlamenta. Pero sí se miente. Es más bien un “parlamiento”. Han hecho falta hasta cuatro peticiones distintas de la Izquierda Plural para para que el gobierno admita que la máxima autoridad de la justicia española, Carlos Dívar, vaya al congreso a explicar sus inexplicables viajes de trabajo de los que cada día se conoce una nueva contradicción.

Para investigar bankieros y semanas caribeñas y para la comparecencia del presidente en el peor momento de la crisis no es momento, pero ayer sí fue momento para ponerse a discutir una ley presentada por los populares valencianos para vetar que se pite el himno nacional en los eventos deportivos. La proposición de esta ley fundamental donde las haya fue finalmente vetada. ¡Después de una hora y media de debate! La vetó, no te lo pierdas, el propio Partido Popular porque dice que es una materia que ya irá en la próxima ley del deporte. Ahora que todavía no está prohibido, es a ellos a los que hay que pitarles por indecencia.

Indecente le parece al Ministro de Interior la prostitución en las calles. Para acabar con ella se le ha ocurrido una idea revolucionaria que quiere incluir en el Código Penal: multar a las prostitutas que ejerzan en las calles y carreteras. Así se ataja el problema, claro, escondiéndolo y explotando a multas a las explotadas y a las que quieren ejercer la prostitución voluntariamente. Quieren enterrarlas vivas como a los mineros en Asturias.

Pues que nos multen a todos porque nos las están haciendo pasar putas. Que nos multen a todos por el rescate que no es más que un pago que nos dan para poder hacer con nosotros lo que quieran. “Hay que acabar con estas conductas que explotan a las mujeres y dan una imagen del país muy poco edificante. A ninguna persona civilizada le gusta ese espectáculo", ha declarado el ministro de interior.

Tiene toda la razón a ninguna persona civilizada le gusta este espectáculo que están dando nuestros políticos. Dan una imagen muy poco edificante de nuestro país. La imagen de un país prostituido en el que nuestros representantes sólo respetan una ley: la ley del silencio.

Combustión humana

Los libros empiezan a arder a 451 grados en la escala de Farenheit, según contaba el poeta del futuro Ray Bradbury (al que hoy homenajeamos). Esta información nos suscita otras pregunta:

¿A qué temperatura empieza a arder un español medio? ¿Cuántos grados tiene que alcanzar para entrar en combustión? ¿En qué punto exacto se produce su deflagración? En suma: ¿Cuánto tarda en quemarse? Lo averiguaremos con un sencillo experimento en el que usted puede participar como miembro de la población que es objeto de nuestro estudio. Necesitamos que usted se aplique un termómetro en la boca o la axila y vaya comprobando su temperatura conforme escucha el siguiente relato, tan fantástico como tristemente real:

"En una galaxia muy cercana, más concretamente ésta misma, había un país no muy lejano que, por no irnos más lejos, pongamos que era el nuestro, en el que había unos bomberos que no apagaban incendios sino que los provocaban. En realidad, más que bomberos eran unos pirómanos con ideas de bombero (y que me perdone el cuerpo de apagafuegos). Tuvieron estos seres la brillante idea de enriquecerse y en ayuntamientos, diputaciones y comunidades empezaron a regalar el suelo del país a las constructoras a precio de saldo, a cambio de unas sustanciosas comisiones ilegales para su bolsillo privado. Además les regalaban contratos públicos a sus amigos los pirómanos de la construcción y les pagaban por obra pública a precios desorbitados. Muchas de estas obras no valían para nada o estaban hechas a mayor honra del pirómano político que las encargaba para hacerse un homenaje y publicitar su figura. Se construyeron aeropuertos sin aviones, auditorios sin público, museos vacíos, complejos urbanísticos inservibles. Unos y otros se enriquecían con la aprobación de los pirómanos del gobierno de todos que permitió que los pirómanos del ladrillo construyeran más de lo que el país podía comprar y lo pusieran a unos precios que el país no podía pagar.

Y como nadie los podía pagar, aparecieron otros pirómanos que trabajaban en los bancos y ofrecieron a la población préstamos para que compraran sus casas. Los pirómanos que gobernaban alentaban a su pueblo a comprar sin mesura porque así parecía que el país iba bien y permitieron a los pirómanos del banco jugar a su antojo con los préstamos y vender a sus clientes productos poco fiables y mercancías falsas con contratos engañosos. Los pirómanos del banco, los pirómanos de la construcción y los pirómanos de la política se enriquecían. Y el pueblo lo permitía, incluso lo fomentó pues echaba una y otra vez las mismas papeletas incendiadas en las urnas electorales. Unos y otros echaron tanta leña al fuego que el país finalmente prendió como la hojarasca y las llamas se empezaron a llevar por delante a los que menos protección contra el fuego tenían.

Pero como los pirómanos estaban convencidos de que el bosque era suyo y que podían quemarlo, siguieron haciéndolo porque el fuego no les quema nunca a ellos. Siguieron quemando el dinero de todos, traficaron con él, se dejaron comprar, sobornaron, se fueron de fiesta, gastaron millones en drogas y putas, untaron a sus amigos, chóferes, conocidos, conocidos de conocidos, regalaron el dinero de los parados, corrompieron a quien se quiso dejar corromper y todos se hicieron millonarios. El incendio se extendió a otras zonas del país, a todas ellas. Aparecieron pirómanos monárquicos que también querían ser millonarios, empleados de la administración que quemaban la noche con fondos públicos, jueces que quemaban la tarjeta de crédito con dinero público, banqueros que quemaban cajas, políticos que quemaban bancos, reyes que quemaban pólvora… El país ardía, el pueblo se quemaba y los pirómanos azuzaban las llamas. Había gente gritando ¡fuego! Pero los pirómanos respondían que era un fuego controlado y seguían echando mentiras a la hoguera y removiendo las brasas con un palo. ¿Hasta cuándo?"

Eso lo determinará la temperatura de combustión de usted. Si no ha alcanzado aún su punto de ignición es que quizá usted sea ignífugo o le resbale todo. Consulte a su médico.

Españetti Western

España es una película del oeste, un Españetti Western.

A un lado una banda de pistoleros entran en la ciudad pegando tiros y robando los ahorros de la gente a punta de cheque bancario. Saquean la ciudad, queman hospitales y escuelas. Toman rehenes y piden un rescate. El rescate lo tienen que pagar los propios rehenes con el dinero que depositaron en el banco de todos. Paradójicamente, en ese banco trabajan cómplices de los secuestradores. Con los forajidos, va una mujer de armas tomar llamada Ángela que no tiene nada de ángel y sí mucho de tanque alemán. Por eso, nadie la llama por su nombre. Todos la conocen como… La Merkel. Ella parece insobornable, indestructible pero la realidad es que La Merkel tenía un precio. La banca pagó ese precio y ahora trabaja para ellos.

Al otro lado, tres hombres contratados para defender al pueblo de los malhechores, les reciben sin embargo con los brazos abiertos. Son El bueno, el feo y el malo: ahora se llaman Rajoy, Montoro, De Guindos. Antes se llamaron José Luis, Solbes y Alfredo. Al primero todo le parece bueno. Le parece bueno que unos forajidos tomen el pueblo por la fuerza y apunten a la cabeza de sus gentes pidiéndoles “la bolsa y la vida”. Cuando le preguntan a él qué prefiere, “la Bolsa o la vida”, siempre responde que lo primero. Le parecen tan buenos los forasteros que asegura que fue él quien les invitó a venir, que incluso les presionó para que vinieran. A más de un pistolero le entran ganas de meterle el cañón en la boca por haber puesto al descubierto el plan que habían montado. El bueno, a veces, quiere parecer tan bueno que parece tonto. Y por eso, el feo y el malo tienen que salir al paso para cubrirle las espaldas. El feo nos dispara las cosas feas como las subidas de impuestos. Y el malo es un infiltrado de los forajidos que trabajó para ellos y ahora lo sigue haciendo desde la oficina del sheriff.

Al Bueno, le parecen tan buenos los forasteros que nos asegura que no tomarán más rehenes ni habrá más víctimas en este secuestro en cuanto les entreguemos el dinero. Pero La Merkel desenfunda tan rápido como se guarda su cartera y corrige al Bueno: “Por supuesto que habrá condiciones”, o sea, por supuesto que habrá víctimas, le dispara a bocajarro de agua fría y después escupe al suelo el tratado de la Unión Europea con asco. Y sacando su pistola nos muestra las balas que le quedan en el cargador y concluye: no tengo balas para matar a todos vuestros problemas. No le quedan porque las balas que le faltan las disparó contra nosotros para defender a sus bancos. Y ella y sus bancos para defender lo suyo, nos pusieron una soga al cuello como si nosotros fuéramos a robárselo. Nos han tomado por ladrones los propios ladrones. Nos han tomado por rehenes nuestros supuestos salvadores.

En mitad de ambas bandas, con una soga al cuello y montados sobre un caballo, 45 millones de personas. El caballo parece a punto de salir corriendo. Lo hará en cuanto suene un disparo, en cuanto se dispare… la prima de riesgo. A los ahorcados les ahoga un mismo pensamiento: Nos han vendido… Por un puñado de euros.

Spanish shame

Los españoles la sentimos continuamente. Sin embargo, ayer me contó una amiga que en muchos países no tienen un término para nombrarla y que, de hecho, los angloparlantes la llaman, “la vergüenza española”, spanish shame. Es nuestra vergüenza ajena, esa sensación de incomodidad que sentimos cuando alguien hace el ridículo públicamente.

¿Será que los demás países no la sienten? No lo creo. A todo el mundo le parece embarazoso que su cuñado se suba borracho a una mesa en las bodas con la corbata anudada a la cabeza. Pero no sienten el ridículo como propio. Allá cada uno con sus actos. Nosotros, por el contrario, nos sentimos responsables de los actos irresponsables de otros. Siglos de machacón sentimiento de culpa judeocristiano han hecho su mella hasta ese punto. Pero existe otra razón: hay tanta falta de vergüenza en este país que alguien tiene que sentirla por los que no la tienen. Nos avergonzamos de la falta de vergüenza de otros. Y desgraciadamente, hay muchos que no se avergüenzan de lo suyo.

Lo hemos vuelto a ver este fin de semana. El presidente del supremo, Carlos Dívar, no siente vergüenza por sus semanas caribeñas, por sus inexplicables e inexplicados viajes durante tres años a Puerto Banús y por haberle dado un golpe de gracia a la justicia con el mazo. Con un mazo de billetes, concretamente. La balanza de la justicia española está desequilibrada porque tiene un platillo vacío y el otro cargado con los gastos de Dívar. El platillo vacío es el de centenares de jueces que andan tan sobrecargados de trabajo como faltos de recursos. Y a pesar de todo, Dívar no se va ni con lejía y ha pospuesto para el próximo jueves su decisión. Ya conocéis su lema: deja para el fin de semana caribeño lo que tendrías que hacer hoy. Hoy quería estar en la celebración del segundo centenario del máximo tribunal que preside. Yo creo que la justicia lleva una venda por no verle. Tampoco quiere ni verle el rey que ha cambiado su agenda para no estar en el acto. El rey es muy de avergonzarse de otros. Con su yerno también le pasa. De lo suyo, sólo se ha avergonzado una vez y porque la vergüenza ajena era tal que se dio por aludido. Pero no se dio por aludido cuando se enteró de lo que estaba haciendo su yerno en 2006 y no lo reportó. Como os decía, somos más de avergonzarnos de lo que hacen los demás que de lo que hacemos nosotros. Nos gusta echar balones fuera.

Y hablando de balones, de vergüenza ajena es que la selección española de fútbol pueda tributar fuera de España sus primas de 300.000 euros por jugador si ganan la Eurocopa. Ya lo hicieron en la Eurocopa de Austria, por cierto. Las tributaron allí porque les salía mucho más barato. En Sudáfrica no pudieron hacerlo porque se enteró todo el mundo y la vergüenza ajena fue más grande que la propia. Ahora Polonia ha aprobado una amnistía fiscal para que no tengan que pagar ni un euro. Aún no se sabe qué harán. Pero ya sabemos que el fútbol en este país no es muy de pagar impuestos y sí de meternos un gol de 700 millones de euros que nos deben a todos. Ése es el gol que deberíamos cantar más alto. A ver si se dan por aludidos. Pan y circo: pan para ellos, circo para el resto.

Tampoco nos engañemos. Durante años hemos oído cómo la gente se vanagloriaba de no pagar. Aquí hay mucho sinvergüenza que si puede, no paga y trinca. Lo hacen las grandes fortunas pero también los de abajo. Lo hemos visto en el caso de los ERES. Y ésa es la vergüenza de este país, que hay mucha gente que no tiene vergüenza. No hay vergüenza suficiente para tanto sinvergüenza. Hasta que no les hagamos sentir una vergüenza inaguantable, seguiremos siendo la spanish shame: la vergüenza española.



Y nos emocionamos escuchando a BRUCE SPRINGSTEEN haciéndose eco de la petición que le llegó por twitter #VAPORTÍNACHO en la que pedían que el Boss dedicase un tema a Nacho, un joven fan del rockero que no pudo cumplir su sueño de verle en directo porque falleció unos días antes... THE RIVER anoche en el Bernabeu sonó para él.

Mi selección

Tienen el partido en contra. Tienen mucho que perder y muy poco que ganar. Sin embargo, están luchando con más coraje y, por qué no decirlo como ellos lo dicen, con más cojones que nadie en este país.

Cuando muchos dan el partido por perdido, ellos han decidido pelearlo hasta el último minuto. Cuando al resto del país se nos encoje el corazón en un puño como ayer con la selección, ellos sueltan el puño para golpear con corazón y están consiguiendo que a algunos se nos libere el nuestro de ese encogimiento que no es más que miedo y resignación. Cuando el país asiste parado y quieto al robo del partido, ellos se han lanzado al ataque. A cañonazo limpio, si hace falta. Y cuando la defensa contraria se cierra en banda y quiere echar el cerrojazo, parece que el cañonazo es la única vía.

Nos hacen creer que es insuperable esta defensa a la alemana que nos entiende menos que Angela Merkel. Por eso es tan necesario un equipo como éste que responde con que no le tiene miedo ni a los golpes ni a las patadas. Y qué queréis que os diga, si te pegan, entiendo que hay que devolver el golpe, que hay que contraatacar a golpes. Todos preferiríamos que no tuviese que ser así. Pero si no puede ser por las buenas, de algún modo habrá que romper el cerco si queremos que nos dejen de meter goles, si queremos que nos dejen de fusilar a cañonazos.

Ellos son los primeros que han comprendido que eso es exactamente lo que está ocurriendo: que nos están atacando. Por eso han puesto barricadas para defenderse. Todos deberíamos hacerlo, en las puertas de nuestras casas, de nuestros barrios, de nuestros trabajos. Todos deberíamos comprender, como han hecho ellos, que esto no es un juego, es más una guerra y lo que se está jugando es nuestro futuro. Por eso luchan como si les fuera la vida en ello. Les va la vida en ello. Nos va a todos la vida en ello. Y su lucha es una inspiración. Siempre lo ha sido. Siempre han sido los más peleones porque les ha tocado vivir la pelea más dura y por eso, tienen más agallas y aguante que la mayoría de nosotros. Y no piden mucho, no piden grandes primas. Sólo piden que se les dé lo que se les prometió, lo que Europa acordó que les corresponde y España ha malgastado en otros menesteres. No luchan por un pasado glorioso sino por un presente decente y por un nuevo futuro en ese campo o en otros campos. Como cualquiera de nosotros.

Ayer nosotros teníamos el corazón encogido viendo a la selección de fútbol. Volvimos a sentir los mismos miedos de siempre. El miedo de volvernos derrotados, sin nada, humillados. El miedo que se ha adueñado de nuestras casas como un huésped que no paga. Por eso es tan necesario este equipo que enfrenta al miedo con un tiqui taca de pico y pala y barricada que es para quitarse el sombrero.

Yo no creo que tenga el valor que tienen ellos para hacer lo mismo, quizá por eso me admira aún más su ejemplo y más lo aplaudo. Hay una selección de la que sentirse orgullosos y admirados. Yo ya la siento como mi selección. Debería ser la de todos nosotros porque están luchando no sólo por ellos sino porque se respete lo que es de todos, nuestros derechos, los compromisos, los acuerdos, la palabra dada, lo que se ganó con años de lucha como la suya. Son la selección de la que deberíamos estar más orgullosos. La selección de los mineros.

Hasta los cojones

Primero fueron a por los pensionistas y asumimos que nos tendremos que jubilar en el cementerio.

Después fueron a por los funcionarios y lo aceptamos como un mal menor.

Más tarde fueron a por los parados y empezamos a movernos.

Cuando fueron a por la democracia, nos indignamos.

Fueron a por nosotros y nosotros fuimos a por ellos.

Entonces fueron a la suya y nos cansamos de esperarlos.

Después fueron a por las elecciones y se las llevaron.

Luego fueron a por nuestro dinero y nos resignamos a pagarles más impuestos.

Vimos cómo se fueron esos impuestos por el desagüe y volvimos a indignarnos.

Después fueron a por los profesores y tuvimos que salir a defender la educación de nuestros hijos.

Más tarde fueron a por nuestros hijos y les pegaron como si fueran el enemigo.

De nuevo fueron a la suya y nosotros a indignarnos.

A continuación fueron a por los médicos y los enfermeros y rezamos para no enfermarnos.

Cuando fueron a por los enfermos, deseamos que un milagro los sanara.

Cuando fueron a por los inmigrantes, les aconsejamos que se fueran.

Cuando se fueron nuestros amigos y familiares, les aconsejamos que no volvieran.

Entonces vinieron a por nuestros trabajos y nuestros derechos laborales y salimos detrás de ellos pero no los alcanzamos.

Luego fueron a por nuestros ahorros y se los llevaron y aún nos estamos preguntando cómo y a dónde.

No fueron a por ninguno de ellos y jamás pudimos preguntárselo.

También fueron a por nuestras casas y nos expulsaron.

A continuación vinieron a secuestrarnos y nos entregaron.

Ahora han ido a por los mineros y los mineros les cortaron el paso.

Ahora han disparado a los mineros y los mineros les han disparado.

Han ido a cerrar las minas y los mineros se han encerrado.

Han ido a enterrarles vivos y los mineros han salido del agujero.

Los mineros bajan a la mina con un pájaro.

El pájaro es más sensible a los escapes de gas. Su muerte les avisa de un peligro inminente.

Los mineros son nuestros pájaros.

Si ellos caen, no sé si tendremos tiempo para escapar.

Cuando vengan a por nosotros, quizá sea demasiado tarde.

Como dicen los mineros: Nosotros no estamos indignados, nosotros estamos hasta los cojones.

Llamar a las cosas por su nombre

No quieren llamar a las cosas por su nombre. El gobierno se resiste con exasperante y hasta cómica tenacidad a llamar “rescate” a la “línea de crédito” y a reconocer que lo han tenido que pedir por la “presión de Europa” que nos impondrá “condiciones” por ello. Prefieren decir nuestros gobernantes que han sido ellos los que han presionado a Europa y los europeos se han pillado un comprensible mosqueo porque bastante tienen con sacarnos de la humillación como para que encima digamos que los humillados son ellos.


Si el gobierno se aplicara con la misma tenacidad a esclarecer con la que se aplica a ocultar, perderíamos mucho menos en nombrar los problemas y podríamos dedicarnos a resolverlos. Pero el nombre de las cosas es importante porque si no sabemos de qué estamos hablando, difícilmente podremos encararlo. Insistió ayer en la cámara el ministro de hacienda, Cristóbal Montoro, que “España no ha sido rescatada porque no necesita ser rescatada”. Dejémonos de historias, vayamos al diccionario que es donde más claramente se dicen las cosas. Según el diccionario de la lengua española “rescatar” es: 1. Recobrar por precio o por fuerza lo que el enemigo ha cogido y cualquier cosa que pasó a mano ajena. 2. Cambiar o trocar oro u otros objetos preciosos por mercancías ordinarias. 3. Liberar de un peligro, daño, trabajo, molestia, opresión.


Cualquiera de las tres definiciones nos vale. Con el pago del rescate a la banca vamos a recobrar lo que la banca, o sea, el enemigo ha pasado a manos ajenas. Además, vamos a trocar oro por mercancías ordinarias: Europa nos da oro y nosotros le damos nuestras mercancías ordinarias, nuestro sistema de vida ordinario, que cada día lo es más, por cierto. Y con todo esto vamos a liberar a la banca del peligro de caer y de la molestia de tener que dar explicaciones sobre el daño que nos han infligido por no hacer bien su trabajo.


Yo diría que es un rescate pero como el gobierno insiste en que no es así, me he visto en la obligación de buscar con ahínco una palabra que describa la situación con más exactitud y he encontrado ésta: “Intervenir”. Es sorprendente cómo las cuatro primeras definiciones del término se ajustan a la realidad de nuestro país más que un plan de recortes. 1. Examinar y censurar las cuentas con autoridad suficiente para ello. 2. Controlar o disponer de una cuenta bancaria por mandato o autorización legal. 3. Dicho de una autoridad: dirigir, limitar o suspender el libre ejercicio de actividades o funciones. 4. Dicho de una o de varias potencias: en las relaciones internacionales, dirigir temporalmente algunos asuntos interiores de otra. Esto es exactamente lo que ha dicho Merkel que ha pasado y va a pasar. Han examinado nuestras cuentas y las han censurado porque no cuadran. Por eso van a disponer de las cuentas bancarias europeas para dárselas al gobierno español a cambio de poder dirigir sus funciones y algunos asuntos interiores de nuestro país.


Yo diría que más que rescatados, señor Montoro, vamos a ser intervenidos. Pero no podremos discutirlo con usted ni con el presidente porque no habrá debate para dirimirlo. El gobierno ha decidido prescindir del Debate sobre el Estado de la Nación porque puede y porque dice que no lleva tiempo suficiente en él gobernando. Pues a muchos se les está haciendo larguísimo. Es cierto que el Debate tiene la misma utilidad práctica que una cumbre del G20, o sea, ninguna, pero ya que nos lo están quitando casi todo, podrían al menos dejarnos las explicaciones que nos deben como gobierno nuestro que son. Me permito recordarles que el parlamento es el lugar en el que “entablar conversaciones con la parte contraria para intentar ajustar la paz, una rendición, un contrato o para zanjar cualquier diferencia”. Aquí estamos a punto de firmar una especie de rendición o un contrato, como prefieran, y hay muchas diferencias al respecto que zanjar. En una zanja es donde están ahora.


En el mismo sitio, por cierto, en el que está esta otra palabra: Democracia, doctrina política favorable a la intervención del pueblo en el gobierno, predominio del pueblo en el gobierno político del Estado.

Vivan las Islas Salomón

No fue un error. Es cierto que el presidente del “Reino de España” -como le gusta a él decir-, es también el “ministro de las Islas Salomón” –como le presentaron en la cumbre del clima-. No fue un error, al menos, no un error completo: no somos las islas Salomón pero sí somos las minas del rey Salomón, un pozo sin fondo en el que echamos todos y sólo sacan unos pocos. Eso sí que son mineros: nos sacan el oro y nos devuelven carbón. Por eso a los mineros, el gobierno le quita lo que les debe, porque hay otros mineros que han dejado seca la mina. Y no pagan por ello. Ni económica ni penalmente. Al contrario, encima tenemos que endeudarnos nosotros para prestarles el dinero a ellos. No somos las islas Salomón, somos las islas salomónicas: nos roban el bebé, nos piden un rescate y cuando lo pagamos, nos lo devuelven partido. Hasta aplicando las soluciones salomónicas nos equivocamos. ¡Vivan las Islas Salomón!



Veamos, por ejemplo, cómo se está solucionando el problema de los bancos en bancarrota. Ayer se publicó la cifra que finalmente necesitarán ellos para salir del pozo en el que nos han hundido a nosotros: 67.000 millones de euros. Así lo han estimado dos auditoras extranjeras contratadas a tal efecto. A la cifra hay que añadirle otros dos millones de euros, los que nos han costado esas dos auditorías. Aquí no hay dinero para sanidad, educación o minería, pero a la que te descuides el gobierno se gasta dos millones de euros como si tal cosa. Pues yo tengo dos preguntas: ¿por qué tenemos que contratar a dos auditoras, encima extranjeras, con lo que el dinero vuelve a irse fuera? ¿Y por qué no lo hace el Banco de España que, por cierto, tenía que haberlo hecho antes de que fuera demasiado tarde? En el reino del rey salomón preguntas pero nunca te contestan. No hay contestación para explicar por qué le pagamos dos millones de euros a dos auditoras extranjeras por dos semanas de trabajo y al mismo tiempo le recortamos 600 millones de euros que le corresponden a la minería por un año de trabajo y que afectan a la vida de 13.000 personas de este país. ¡Vivan las Islas Salomón!

Tampoco nos han explicado por qué Bankia-BFA ocultó 4.690 millones de euros en pérdidas a propósito para engañar a los inversores y poder salir a bolsa, como denuncia un informe conocido ayer elaborado por la asociación de usuarios de banca, ADICAE. Lo normal en Islas Salmón: los peces gordos ascienden el río contracorriente, contra nuestras cuentas corrientes y jamás les pescan. También pasa en la Justicia. Carlos Dívar, se fue ayer pero no a Marbella sino del Tribunal Supremo que presidía. Dimitió después de semanas de escándalos y no dio ni una sola explicación. Es más, denunció haber sido objeto de una persecución cruel. Al final va a resultar que no se va porque haya hecho nada sino para escapar de nosotros. El ministro de justicia ha dicho que “respeta” al ex presidente del Tribunal Supremo. Ya que hay que ahorrar se podría haber ahorrado la declaración. Al hacerla, nos demuestra muy poco respeto a nosotros y al ámbito judicial al que dice representar. En estas islas nuestras, la justicia es todo menos salomónica. ¡Vivan las Islas Salomón!



La solución al problema de la justicia española lo tiene la presidenta de la comunidad de Madrid, Esperanza Aguirre. No le ha gustado que el Tribunal Constitucional haya legalizado Sortu y propone eliminar este órgano y convertirlo en una sala del Supremo. Curiosamente no le pidió la disolución del Constitucional cuando votó en contra del Estatut de Cataluña. Dice la presidenta que hay que acabar con el Constitucional porque sus jueces no son jueces, son políticos. Al final, vamos a tener que darle la razón. Habrá que eliminar todos los órganos en los que haya políticos: consejos de administración de bancos, comunidades autónomas, gobierno. Por lo visto y oído, los políticos no creen que haga falta un tribunal que defienda la Constitución. Será porque no creen en ella. ¡Vivan las Islas Salomón!



No somos las islas Salomón pero sí las islas salomónicas. La solución a los problemas en este país consiste en partirlos en dos y tener no uno sino dos problemas. ¡Vivan las Islas Salomón!

La carta del rescate

“Tengo el honor de dirigirme a usted en nombre del Gobierno de España, para solicitar formalmente asistencia financiera para la recapitalización de las entidades financieras españolas que así lo requieran". Así empieza la carta de nuestro rescate. Hoy la han enviado. Nuestro ministro de economía ha cursado el documento en el que pide a la Unión Europea que rescate al sistema financiero español con una cantidad de hasta 100.000 millones de euros. Ya es oficial: nos van a rescatar del secuestro con un nuevo secuestro. Lo dice bien claro la escueta misiva del ministro: “Las autoridades españolas ofrecerán todo su apoyo en los criterios de elegibilidad, la definición de la condicionalidad financiera, el seguimiento de las medidas a implantar y en la definición de los contratos de ayuda financiera”. En cristiano: ustedes pidan por esa boquita que nosotros cerraremos las bocas que haga falta y les dejaremos sin el pan que les hace falta. Oficialmente, ésta es la carta que se ha enviado a Europa, convenientemente maquillada para esconder el verdadero rostro magullado del rescate y evitar la alarma de la población. Pero nosotros hemos tenido acceso a la otra carta, la que realmente se ha mandado por vía confidencial. Es ésta.

“Tengo el honor y el gustazo de dirigirme a usted en nombre de los bancos a los que represento para formalizar las bases del negocio que previamente hemos pactado: ustedes nos entregan el dinero y nosotros les entregamos a nuestros clientes como aval. Si algo sale mal, serán ellos los que responderán por nosotros con sus sueldos, prestaciones sociales e impuestos, como quedará fijado en las condiciones del secuestro, al que llamaremos “préstamo” para revestir a toda la operación del aire de democracia necesario para llevar esta operación a buen puerto.

Me permito recordarle el objetivo de nuestro negocio para evitarnos mutuamente equívocos futuros. Gracias a su inyección de dinero público, o sea, de nuestros propios contribuyentes y de los suyos, garantizan ustedes nuestra continuidad como bancos y nos permiten mantener nuestro patrimonio inmobiliario convenientemente hinchado para venderlo al precio que marquemos cuando el mercado sea más favorable. Asimismo, nos evitan la ingrata tarea como supuesto gobierno de tener que acometer una reforma de nuestro sistema financiero, de imponerle límites y condiciones a nuestros bancos y de obligarles a la dación en pago y otras desagradables medidas que afectarían negativamente a nuestros lucrativos negocios. Con su línea de crédito, nos permiten seguir como estábamos en lugar de responder a las demandas ciudadanas que nos piden la persecución del fraude fiscal de nuestros amigos millonarios y una fiscalidad más justa que le permitiría al Estado recaudar suficiente para asegurar las prestaciones sociales. Pero esto perjudicaría a nuestros socios por lo que hemos optado por regalarles una amnistía fiscal que lave su dinero y nuestras caras. Podríamos incluso nacionalizar la banca, ya que finalmente la deuda de los bancos será asumida por nuestro Estado, pero bajo ninguna circunstancia podemos permitir que los bancos queden en manos de la población porque eso significaría el fin de nuestro privilegiado sistema de vida.

Por su parte, a ustedes y sus bancos esta operación les coloca en una posición muy ventajosa respecto a nuestro mercado. Les estamos entregando una mano de obra depreciada y deprimida para que ustedes puedan utilizarla para producir más pagando mucho menos, como ya venimos haciendo con los países de tercera a los que mantenemos en el subdesarrollo. A nosotros no nos importa seguir siendo una economía de tercera, mientras nosotros podamos seguir jugando en primera. Como ven, todos ganamos. Todos nosotros, se entiende. Es un placer entenderse tan bien con ustedes.

Atentamente, el ministro de economía en representación de los bancos.

Memorias de un amnésico

Hay que acabar con la seriedad. La seriedad nos mata. Hay que acabar con la fealdad. La fealdad nos pudre. Hay que acabar con el ruido. El ruido acaba con nosotros. El silencio y la música, el humor y la risa, nos dan la vida. Son lo único habitable.

Por eso hoy quiero hablaros de Erik Satie, uno de los músicos que me han dado la vida, que me han salvado en días feos y que me ha dado el silencio necesario en el que reposar del mundanal, del infernal, del insoportable ruido. Por eso, quiero hablaros de Satie, Monsieur le Pauvre, el señor Pobre que desvistió a la música seria de la seriedad mortal con una risa poética, absurda, surreal, sutil y traviesa, que la desnudó de excesos y de pomposidad elitista con obras sencillas, austeras, intangibles, etéreas. Quiero hablaros de este músico excéntrico que dio al silencio el mismo espacio que a la melodía, que paró el tiempo y se adelantó al suyo en un siglo porque como él decía: nací demasiado joven en un mundo demasiado viejo.

Nació en Francia a mediados del siglo XIX, en una Europa tan wagneriana como los mercados y la señora Merkel y, en sus propias palabras, le quitó el chucrut a la música. Y también a la cultura. Frente a la imponente y mastodóntica cultura germana, frente a la gastada, plomiza y grandilocuente cultura europea que ahora vemos naufragar, Satie nos devolvió la belleza de la ingenuidad, la pureza más liviana, nos quitó un peso de encima y se burló del peso de la cultura y de la música. De hecho, él decía que no era músico que era fonometrista, medidor de sonidos y que había medido un si bemol y le había parecido demasiado pesado. Él le quitó todo el peso a las notas. Las hizo flotar. Él quitó notas que sobraban y prefirió repetir con calma las notas justas. Así, como quien no quiere la cosa, imaginó el minimalismo y el serialismo (antiserio) mucho antes de que existieran o tuviera nombre.

Tenía Satie un humor muy especial para los nombres, para titular sus composiciones quitándoles todo el hierro, el plomo y la importancia que se daban los demás. Tres piezas en forma de pera, Vals de chocolate con almendras, Estar celoso del colega que tiene un cabezón, Comerse su tartaleta o Aprovecharse de que tiene callos para apoderarse de su cerebro, llamó a algunas de sus obras. Y a sus memorias, por llamar de alguna forma a esa colección de pensamientos bufos, las tituló Memorias de un amnésico. Y como un amnésico se comportó, como si hubiera olvidado casi toda la historia de la música hasta ese momento para empezar de nuevo desde la nada del silencio. Así, mientras los europeos cultos se tragaban El Anillo de los Nibelungos de Wagner, Satie escribía diminutas obras para piano Mientras la gente seria iba cuatro días seguidos a ver una mismo ópera para abarcarla entera, él tocaba en un café bohemio de Montmartre piezas cómicas y escribía óperas dadaístas que desconcertaban y enfurecían al público bien pensante.

Desconcertó Satie toda su vida, que es lo que tiene que hacer un músico para crear algo nuevo, desconcertar el concierto de las cosas. Él lo hizo en su obra y en su vida: se imaginó las obras más delirantes, se compró doce trajes de terciopelo gris y doce pares de zapatos iguales porque le obsesionaba el número tres y sus múltiplo (jamás utilizó muchos de ellos), estuvo en una secta herética, fundó después una iglesia de la que era el único miembro… Eso fue Satie, el padre de una iglesia satiérica de un único miembro que predijo el surrealismo, las vanguardias, el minimalismo y hasta el pop. Me declaro fiel de su credo. Viva el satierismo. ¡Vive Satie!

No hay dos sin tres

Se puede disfrutar del fútbol, faltaría más, sin dejar de sufrir con el país al que representan. La victoria de la selección evapora durante unas horas algunos nubarrones pero no nos nubla el entendimiento. Despeja algunas tristezas pero no el cielo de Valencia del humo de sus incendios. Hemos ganado la Eurocopa y lo estamos disfrutando pero no ganamos a disgustos y lo lamentamos.

No por mucho ganar partidos y copas, amanecemos sin partidos que pintan bastos. No por mucho golear, nos dejan de meter goles. Mientras la Roja golea, los azules nos la meten por la escuadra. Mientras la Roja alcanza la cima con un fútbol de pases y recortes, el rojo del fuego tiñe el monte valenciano en parte por el pasotismo y los recortes en el presupuesto. Somos campeones en Europa y del mundo pero también en paro, en desahucios, en recortes, en subidas de impuestos y facturas, en repagos y en despidos. Ya sabéis: No hay dos sin tres.

No hay dos sin tres recortes. No contentos con los recortes en Sanidad y Educación, el gobierno de la Generalitat Valenciana ha recortado 15 millones de euros para el cuidado de los montes que ahora arden, 700 puestos de trabajo y tres aviones. A lo mejor se pretende calentar las aulas de los colegios que no tienen calefacción a base de incendios.


No hay dos sin tres premios de Fórmula 1 en la misma Valencia en la que no hay dinero para colegios o para la prevención de incendios. Pero sí hubo 30 millones de euros en 2010, por poner un ejemplo, para pagar un evento que el Partido Popular dijo que no les costaría un duro a los contribuyentes. Sólo este año, la Generalitat ha tenido que asumir 35 millones de euros de deuda de la empresa que organizaba el evento, más 6 millones que ha costado preparar el circuito y 20 millones que cobra el magnate de la carrera, Ecclestone, por la concesión. No sólo se queman los montes en Valencia, también se queman las arcas y algunos ciudadanos (aunque otros, parecen inmunes al fuego).

No hay dos sin tres subidas de tarifas. Mientras la Roja metía goles en su partido, aquí el partido azul nos metía 3 goles: una nueva subida del la luz, el gas y el butano. No hay dos sin tres subidas este año. En enero subió el gas y volvió a hacerlo en abril con la tarifa de la luz. También subieron los medicamentos este fin de semana con el “medicamentazo”. Enfermos, hambrientos y a oscuras nos vamos a quedar. Lástima que el gas sea tan caro. Sería la mejor solución para acabar con todo.


No hay dos sin tres despidos colectivos. Hay muchos más. La tan cacareada reforma laboral que iba a fomentar el empleo, lo que ha fomentado es el despido. Entre enero y abril, los expedientes de regulación de empleo han subido en un 44%. Casi se han doblado. La que se debe de estar doblando de risa es la Ministra de Empleo, Fátima Báñez, que nos va a mandar a todos al pueblo que le da nombre para pedir un milagro.


Cuatro goles le metió la selección española a la italiana. Otros cuatro nos han metido a nosotros este fin de semana. Pero hay una gran diferencia entre ambos equipos goleadores. Los futbolistas de la selección ganan con buen juego, esfuerzo, compañerismo y solidaridad con el vencido. Los políticos juegan sucio, se esfuerzan poco por lo que no es suyo, más que compañerismo tienen corporativismo y no sienten ninguna solidaridad con el vencido. La roja es la cara que se nos ha puesto.

Yo soy español, español, español

Yo soy español, español, español, gritaban decenas de miles de españoles al paso de La Roja por las calles de Madrid, lógicamente orgullosos del espectáculo que ha dado la selección jugando al fútbol. Pero el espectáculo que dieron ayer tuvo poco de lo que enorgullecerse. La mayoría olvidó que son un modelo para muchos chavales y un referente de este país y convirtieron una celebración pública emitida por televisión en un cotillón en sus horas más chuscas. La culpa es nuestra por querer que sean modelo de conducta fuera del campo quienes sólo deberían serlo dentro. La culpa es nuestra por no invertir en otras disciplinas como lo hacemos en la deportiva y de los periodistas por buscar sólo referentes de esfuerzo físico pero no de talento intelectual o creativo. Sí, yo soy español, español, español, deberíamos gritar, no sólo por el orgullo de lo que tenemos de bueno sino también para recordarnos la responsabilidad que tenemos sobre lo que no lo es.

Yo soy español, español, español, de un país que arde en llamas en Valencia, Albacete y Murcia en parte por la negligencia de políticos que despilfarran en aeropuertos sin aviones y fastos deportivos a su mayor gloria pero recortan en el cuidado de nuestros montes.

Yo soy español, español, español, del país en el que el presidente del gobierno se fue el fin de semana a deleitarse con el juego de la Roja en lugar de preocuparse por el fuego rojo que asola Valencia y ayer se fue a Sevilla a sentarse en su silla, su sillón, y recibir el calor de sus filas en lugar de ir a Valencia a darse de bruces con el calor de las llamas y animar a las filas de trabajadores que luchan por la extinción del fuego. Nada dijo de la reducción de presupuesto y personal en prevención de incendios que ha permitido la expansión del fuego pero nos advirtió de que todavía va a quemarnos más con más recortes (o reformas, como él lo llama). Yo soy español, español, español, pero no soy tonto.

Yo soy español, español, español, del país en el que el presidente anuncia más recortes pero políticos de Izquierda Unida, PSOE y Partido Popular de la Asamblea de Madrid se niegan a que se bajen los sueldos de alcaldes y diputados autonómicos como ha pedido UPyD y se indignan porque les digan que no es normal que ganen más, incluso, que el presidente del gobierno.

Yo soy español, español, español, del mismo país en el que los jueces del Tribunal Supremo, los mismos que tienen semanas caribeñas y viajes sin justificar, también se indignan porque les acaban de quitar los coches oficiales y piden que se los devuelvan como al resto de autoridades.

Yo soy español, español, español, de un país en el que las instituciones que han recortado en sanidad, educación, investigación, que han subido impuestos, que han congelado sueldos, que han salvado a banqueros millonarios, no han renunciado aún a ninguno de sus privilegios.

Yo soy español, español, español, del país con la cifra de paro juvenil más alta de Europa, un 52%, más de la mitad de los jóvenes, por más que hoy el empleo estacional del verano maquille las cifras de paro con una bajada de 100.000 personas, de lo que por cierto nos alegramos.

Y también nos alegramos de que el pasado martes, los médicos españoles volvieron a batir un récord de trasplantes en un día, treinta y seis, gracias a la donación de 14 donantes fallecidos y cuatro vivos. Esos médicos deberían ser nuestros referentes de talento y esfuerzo. Y esos donantes, de generosidad. A estos también deberíamos salir a aplaudirles a las calles miles de ciudadanos, coreándoles: yo soy español, español, español.

Liberté, egalité, fraternité

Yo soy español, español, español pero voy a pedir la nacionalidad francesa, a ver si cuela. Lo decidí ayer comparando la actualidad en Francia y España. Sale mucho mejor ser francés en estos tiempos por muchas razones.

En España, el presidente del gobierno nos ha vuelto a amenazar esta semana con más recortes. Bueno, él las llama “reformas” porque nunca llama a las cosas por su nombre. Por eso, en lugar de decirnos que nos va a atropellar con nuevas subidas de impuestos, ha dicho que “toca pisar el acelerador”. O sea, que nos va a pasar con el coche por encima a gran velocidad. Y como suele hacer, luego se dará a la fuga. Para que luego digan que no hay condiciones al rescate. Las hay y una de ellas, casi con total seguridad, será una nueva subida del IVA, un impuesto que grava igual al que tiene mucho que al que no tiene nada. A eso lo llamo yo egalité.


En Francia, sin embargo, el presidente ha prometido que no pondrá en marcha la subida del IVA que Sarkozy tenía prevista y que para reducir el déficit cumplirá con lo que prometió en su programa (igualito que nuestro gobierno, vaya): subirá los impuestos a los más ricos que pueden llegar a pagar hasta un 75% de su fortuna y evitará cargar contra las clases medias y trabajadoras. “Quiero la justicia fiscal”, afirmó Hollande. En España, a la “justicia fiscal” la llamamos “amnistía fiscal” y no es “justa” sino que “se ajusta” a los deseos de los defraudadores.

Acabamos de saber que Hacienda les dará nuevas facilidades para blanquear su dinero después de que estos ladrones se quejaran de que no lograban suficientes ventajas. No les parece suficiente ventaja robarle al Estado más del 70% del dinero que debería recaudar. Parece que al gobierno tampoco y ahora les ofrece que paguen mucho menos del 10% de gravamen que se dijo inicialmente y anuncia que no comprobarán sus declaraciones. A esto le llamo yo fraternité con los ladrones. Igualito que a ti, pobre desgraciado, que te miran hasta los tickets del taxi. Francés, no sé, pero me están dando ganas de hacerme defraudador.

En Francia, la policía entró ayer en la casa del ex presidente Nicolás Sarkozy para investigar una posible financiación ilegal de su campaña. En España, no ha entrado aún ni un financiero en la casa de todos, el Parlamento, para responder por las posibles ilegalidades que han llevado a nuestra banca a la quiebra. El gobierno prometió una Ley de Transparencia tan transparente que ni la hemos visto. Lo que sí está aplicando a rajatabla es una Ley de Opacidad.


En Francia, el ejecutivo va a crear un banco público para fomentar la inversión. En España, en lugar de nacionalizar la banca, socializa sus pérdidas. En Francia, Hollande va a crear 150 mil puestos de trabajo público para contratar a más policías y profesores. En España, ya sabéis, a los profesores se les echa a la calle donde son perseguidos por la policía. En Francia, el gobierno ha prometido la legalización del matrimonio y la adopción gay para el año que viene. En España, el gobierno actual pidió ante el Tribunal Constitucional la supresión del matrimonio homosexual. En Francia, el parlamento elegirá por consenso al nuevo presidente de la radiotelevisión pública, en lugar de que lo haga el presidente como hasta ahora. Y como ahora en España.


Por el bien de nuestros hijos, deberíamos pedir que nuestros niños que vienen de París se queden allí. Estarán mejor comiendo cruasanes que comiendo quina. Allí el nuevo gobierno parece estar aplicando de veras el lema que ha hecho grande a la república francesa: Liberté, Egalité, Fraternité. Aquí ni tenemos la liberté de manifestarnos, ni a los ciudadanos se nos trata con egalité y los gobiernos estatal y autonómicos sienten muy poca fraternité por nosotros.


Nosotros también tenemos un lema: las comparaciones son odiosas. Pero más que compararnos aprendamos lo bueno de nuestros vecinos. Cuando un gobierno no funciona, los franceses dice “basta” y toma la Bastilla. Y cuando el gobernante no gobierna bien, le cortan la cabeza.

El bosón y el bolsón

Sí, sí, sí, el bosón de Higgs ya está aquí. La partícula infinitesimal sin la que no podríamos haber llegado a existir parece que ha sido descubierta con un 99,9% de certeza. Por fin. Han tenido que pasar casi 50 años desde que Peter Higgs imaginase su existencia. Ha sido necesario construir en Ginebra un asombroso acelerador circular de 27 kilómetros que dispara partículas a velocidades fabulosas. Y ha hecho falta la colaboración de varias decenas de países europeos y de miles de científicos de todo el mundo para encontrar esta mota de polvo que explica cómo se ha formado el universo y por qué las partículas han llegado a crear cuerpos con masa, planetas, estrellas y hasta personas. El premio nobel Leon Lederman la llamó “la partícula de Dios”, el pegamento que dios habría utilizado para unir todas las cosas.

Yo diría más: ni el mismo dios sería posible sin esta minúscula brizna. Pues como en la vida misma, vaya. Ni los que se creen dioses podrían existir sin millones de bosones que los sostienen. Cuántas metáforas sobre la realidad encontramos en este descubrimiento colosal. Ésta sí que ha sido la Eurocopa de los campeones, el mayor tiqui taca de talento que ha dado nuestra maltrecha Europa en mucho tiempo y una demostración de que mejor juntos que separados. Me alegra infinitamente que ocupen todas las portadas unos hombres y mujeres que han conseguido algo admirable.

Ironías del destino, el mismo día en el que daba frutos esta extraordinaria investigación, daba sus primeros resultados otra investigación sobre unos individuos que ocupaban también las portadas pero por hechos que no son nada admirables: ayer fueron imputadas 33 personas que lograron convertir Bankia en un agujero negro, un agujero de que absorbe todo lo que hay a su alrededor.

La Audiencia Nacional ha admitido la querella presentada por UPyD y ha citado como imputados al ex vicepresidente del gobierno, Rodrigo Rato, al ex ministro Ángel Acebes, al ex presidente de la Comunidad Valenciana, José Luis Olivas y a los consejeros de PP, PSOE, IU, de la patronal y del sindicato Comisiones Obreras. En total, treinta y tres individuos que nos han obligado a darle a su banco más de 23.000 millones de euros (unos 500 euros por ciudadano). Eso no es un bosón, eso es un bolsón de euros. Y estos señores, los mayores aceleradores de caídas de bancos de la historia de nuestro país. En unos meses, pasaron de publicar unos beneficios de 304 millones de euros a provocar un Big Bang en nuestra economía. Los investigadores tendrían que explicar cómo han podido llevarse por ello 14 millones de euros en sueldos en 2011.

En eso sí se parecen al bosón de Higgs: tienen una capacidad para juntar y amasar dinero digna de la partícula subatómica. A estos señores habría que incluirlos también en la tabla periódica como elementos. Menudos elementos están hechos.

La parte feliz de esta investigación es que la justicia le ha ganado por la mano a la política por una vez y va a sentar en el banquillo a estos aceleradores de pérdidas millonarias que el gobierno no quiere sentar en las bancadas del parlamento. Los demás partidos y sindicatos también han quedado en evidencia por no haber presentado la querella o por haberse negado durante semanas a llamarlos al congreso, como es el caso del PSOE. El bosón es el principio de todo. Esperemos que esta investigación sea el principio de otras investigaciones de banqueros y políticos especialistas en acelerar caídas de bancos y ganar bolsones de dinero y de otros responsables como el ex director del Banco de España y los responsables de la Comisión Nacional de Valores. Esperemos también que no tarden tanto en descubrir a los culpables del bolsón de Bankia como han tardado en descubrir el bosón de Higgs.

Una bala en el corazón

Está tan mal la cosa del empleo que la gente no consigue trabajo ni en la muerte. En la localidad castellonense de Calig, con una alta tasa de paro, se ha convocado una plaza para ser el enterrador del pueblo y ninguno de los vecinos que se presentaron ha conseguido el puesto. Es para morirse. Tal y como están las cosas, es la única manera de obtener una plaza segura en el cementerio. Nadie aprobó el examen teórico. La alcaldesa no se lo explica. Las preguntas eran muy sencillas. Operaciones matemáticas simples y nociones básicas de peonaje. Pues yo tampoco hubiera aprobado. Lo siento señora alcaldesa pero no creo que ni siquiera en la teoría estemos preparados para la muerte. Morirse es algo que sólo conoce el que la practica, la practica una sola vez y no puede volver para enseñarnos cómo se hace. Así que por mucho que la veamos pasar a nuestro lado, que casi la palpemos cuando se nos muere alguien cercano, no creo que jamás lleguemos a saber morirnos, ni siquiera cuando nosotros elegimos el momento. Podemos elegir el momento y el modo pero la muerte no hay quien la aprenda. Sí que podemos aprender de ella. Pues qué es la vida sino una preparación para el último examen.



Dejadme divagar unas líneas más por este camino que me ronda desde ayer y que comparto hoy con vosotros para que mi paseo sea menos solitario. Ayer leí que ha muerto alguien que fue un maestro en el arte de vivir con más vida mirando de frente a la muerte. Hace unos días falleció a los 98 años, Theo Francos, hijo de emigrantes españoles en Francia, que luchó con los republicanos en la Guerra Civil, con los aliados en la II Guerra Mundial y que sobrevivió a un fusilamiento de los nazis. La insignia metálica de paracaidista que llevaba en el pecho, desvió y amortiguó la bala lo suficiente para dejarla alojada a unos centímetros del corazón. Eso es caer de pie, como buen paracaidista.



Theo vivió 68 años con la bala en el pecho. Le daba miedo extraerla y decía que sacaba del metal del proyectil la vitalidad que le hizo estar en pie casi un siglo. Cada tres meses, pasaba una revisión para comprobar que la bala no se había movido. Vivió con la sentencia de muerte pegada al corazón la mayor parte de su vida, la tuvo siempre presente, algo que olvidamos la mayoría dejando que la vida se nos escape como un tiro mal dado.



Por eso, ayer leyendo la tremenda historia de compromiso, lucha y supervivencia de Theo Francos, pensé mucho en esa bala, ese trocito de metal que da miedo tocar pero también regala la fuerza para afrontar los días y las noches con ganas o incluso con arrojo. Pensé que me gustaría tener una bala en el corazón. Pensé que cada tres meses haré revisión de mi bala en el pecho para ver si mi vida se ha movido en la dirección que yo he querido o le he dado sin querer al gatillo. Recordé algo que trato de olvidar: que la vida nos puede pegar un balazo en cualquier momento, a nosotros o a los que queremos, sin tiempo de decir ni siquiera “no me ha dado tiempo”. Y pensé en un método tan sencillo que es casi infantil para volver a tirarse en paracaídas cuando te sientas impotente, sin fuerzas, hastiado o, como mucha gente en estos días, con la pistola en la nuca. Piensa que llevas una bala en el pecho. Acuérdate cuando lo necesites de esa bala que el viejo Theo Francos llevó 68 años junto al corazón para recordarle por lo que había luchado y por lo que merecía la pena seguir viviendo. Acuérdate de esta historia.



No te saques la bala. Déjala dentro.

Cuando canta Chavela

Si pudiéramos callarnos lo suficiente para oír la voz de la tierra, oiríamos la voz de Chavela. Si supiéramos escuchar el canto de las rocas, oiríamos cantar a Chavela. Cuando la oímos cantar es como si la tierra nos cantara, es el grito de las piedras, cayendo una tras otra, por el alma humana como caen las penas, como caen las lágrimas. Cuando canta Chavela, las lágrimas caen como piedras, como montañas.





Si escucháramos hablar a los relojes, tendrían la voz ronca de Chavela. Tiene su garganta un mecanismo de reloj en el que el tiempo no sólo pasa, se acumula, como arena en las orillas y por eso suena ronca y áspera su voz porque lleva granos de sal y de sol y arrastra en cada nota todo el tiempo que ha vivido, todas las vidas que ha sido, todas las voces que escuchó, las noches que se bebió, los días que ha devorado, los cuerpos que fueron suyos, aquellos que se le escaparon, los que amó y los que anheló y las almas que, una a una, le dejaron sus secretos en el quicio, el precipicio de su voz.

Ay, si el tiempo hablara, tendría la voz de Chavela. Cuando escuchas cantar a Chavela, escuchas al tiempo aullar, bramar por lo que ha perdido, maldecir por la arena del reloj que se escapa entre sus dedos. Pero es tan grande el aullido, tan feroz el estruendo de su voz, que despierta hasta los muertos y les devuelve la vida con su aliento y les hace revivir lo que han vivido, su amargura y su dulzor, su angustia, su alegría, su deseo, su dolor, la vida entera, pues, no como si fuera ayer sino que vuelve a suceder hoy mismo y cada vez que ella canta una canción.

La voz de la chamana Chavela es la cura que vacuna contra esa enfermedad del tiempo que es el olvido, que es la muerte. Cuando se alza la voz de Chavela, es la muerte la que se asusta, la que se aleja. La chamana Chavela canta para pararle los pies, para espantar a la Pelona, para invocar a la vida. Nos invoca a vivir con tal fuerza que hace que duela. Pero no hay cura sin dolor, ni alegría sin pena.

Cuando canta Chavela lloramos. Pero no sólo de tristeza o desamor. Lloras porque recuerdas que eres hombre y recuerdas qué es ser un hombre. Lloras porque aún eres capaz de llorar. Lloras porque tu llanto te despierta del sueño en el que vives sin vivir adormecido. Lloras porque sigues estando vivo y, aunque duela, te reencuentras contigo en un mundo raro, ahí dentro.

Canta pues Chavela Vargas, la Chavela con uve, distinta de las demás, la chamana curandera, la que ama a las mujeres y las derrite con canciones, la que bebe como un hombre todo el tequila y se vivió más de dos vidas, la del jorongo guerrero y la pistola en la cadera, la que dispara canciones al pecho y a gritos despelleja corazones.

Canta, canta, Chavela, para que la vida se quede en vela. Canta, Chavela Vargas, porque mientras cantas, la muerte se aleja, la vida se alarga.

El naufragio del hombre

“Maneje su carro con un solo dedo”, “conozca el mundo sin salir de casa”, “endurezca sus glúteos sin levantarse del sillón”, “hágase millonario sin esfuerzo”, “compre desde su hogar”, “lo hacemos todo por usted”, “hable más tiempo, más lejos, más barato”, “beba, coma, duerma, rásquese, mire”, “no lo piense más: haga daño”, “nosotros disparamos mientras usted descansa”, “produzca diez toneladas de basura con un solo euro”, “mate más niños a menos precio”, “mutílese gratis”, “destruya el planeta desde la pantalla de su ordenador”, “no lea, no piense, no luche, no se canse, no viva: vea la televisión”.

Con poco dinero y casi ningún trabajo, se puede renunciar a la libertad e incluso a la supervivencia. Lo único que no cuesta nada es la esclavitud; lo único que no requiere esfuerzo es la derrota; lo más cómodo es dejarse destruir. Sin manos, desde casa, con un solo dedo, dejando resbalar apenas la mirada sobre una superficie plana, se introducen muchos más efectos que levantando piedras o cortando leña o, claro, construyendo escuelas o curando heridas.

Los monjes y eremitas medievales se retiraban del mundo y lo contemplaban desde fuera para no intervenir en él. Las clases medias capitalistas, al contrario, se refugian en la contemplación como la más destructiva forma de intervención. En una sociedad que da tantas facilidades para perder el juicio, que hace tan llevadero matarse y tan irresistiblemente placentero dejar caer las cosas al suelo, que proporciona tantas comodidades para que aumentemos nuestra ignorancia y concede tan generosos créditos y subvenciones para que despreciemos a los otros o hagamos ricas a las multinacionales, podemos tener la casi total seguridad de que si algo nos produce pereza, si algo nos molesta, es porque vale la pena. En una sociedad que nos obliga precisamente a no hacer ningún esfuerzo, que nos impone una pasividad divertida, que nos fuerza a no sentirnos jamás incómodos, perturbados o vigilantes (…), podemos estar casi seguros de que precisamente todo aquello que no queremos hacer nos vuelve un poco más libres. En una sociedad tan totalitariamente favorable, tan poderosamente benigna, he acabado por adoptar este principio: si algo no me gusta, es que es bueno; si no lo deseo, es que es bello; si no tengo ganas de hacerlo, es que es liberador. Cada vez apetece menos leer, ser solidario, mirar un árbol: he ahí el deber, he ahí la libertad. Cada vez nos cuesta menos ver la televisión, conectarnos a Internet, usar el móvil: he ahí una manifestación tan feroz del poder ajeno y de la propia sumisión como lo son la explotación laboral y la prisión.

Somos libres cuando abrimos un libro pero sólo somos libres cuando cerramos el ordenador. Ahora bien, una libertad sólo negativa es una locura, es casi un delito; es, en cualquier caso, una autolesión. No es libertad. (…) Es como si todos los días tuviésemos que asumir la responsabilidad de dejar morir a un pariente hospitalizado. Por eso es necesario recuperar la sociedad misma; porque la única manera de frenar la tecnología, e incluso de usarla a nuestro favor, es que la gestione una sociedad consciente y libre y no la voluntad individual de miles de apetencias y gustos y caprichos activados por la facilidad inmensa y el placer insuperable de hacerlo todo pedazos sin moverse del sillón.

Santiago Alba "El Naufragio del Hombre"

Luz al final del túnel

El túnel de la noche de Madrid se iluminó en la madrugada de ayer. Una procesión de linternas, como una santa compaña, se abría paso entre la oscuridad, ondeando banderas y marcando el camino con la luz de sus cascos de mineros. Los mineros asturianos, cántabros, leoneses, castellanos y aragoneses completaron su Marcha Negra de más de 400 kilómetros, 500 en algunos casos hasta llegar al foro para hablar con el ministro que se pasa por el forro los acuerdos firmados. Y fueron recibidos por miles de personas. Eran más de la una, después las dos y las tres, como decía la canción, y las calles seguían llenas de gente que había salido a horas intempestivas para recibirles, para premiar su esfuerzo con un aplauso, con una mirada, una palmada de ánimo, un grito de apoyo, un abrazo emocionado.

Había mucha emoción iluminando las calles tan apagadas últimamente. Había mucha gente llorando. Mucha. Daban ganas con algunos aplausos. Daban ganas viendo a esos tiarrones y a esas mujeronas con el rostro cansado pero la mirada decidida y orgullosa de quien es capaz de ver en la oscuridad y atisbar en la penumbra el final de los túneles. El que trabaja bajo tierra, cuando sale a la superficie, ve más lejos. Y en los ojos humedecidos de la gente estaba esa promesa, esa confianza, a pesar de los pesares: la fe en gente como los mineros que es capaz de ver más allá, que es capaz de mirar el horizonte y traspasarlo caminando durante 20 días. O enterrándose bajo tierra durante más de un mes, como han hecho otros mineros.

Eso sí que son gestas. Y como héroes fueron recibidos. Como los jugadores de la selección española. No eran tantos, pero rugían con la misma fuerza a su equipo de esforzados mineros, virtuosos del tiqui taca del pico y la pala y capaces de una defensa de sus derechos digna de la Roja. Ésta no es La Roja, es La Negra. Negra como la realidad que nos ha tocado vivir, negra como las medidas que hoy ha anunciado el gobierno en el parlamento por imposición de Europa, negra como la subida de IVA y la caída de la prestación de desempleo que nos va a caer encima, negra como la falsedad de que no nos controla el Banco Central Europeo, negra como las mentiras de los dos últimos ejecutivos que nos ejecutan desde sus sillones y prometen una cosa en campaña y hacen la contraria cuando ya tienen tu voto, negra como la reforma laboral, negra como la prensa que emponzoña, negra como la mayoría de las noches de los últimos años…

No la de ayer. Ayer la noche brillaba con linternas, las linternas de esos mineros que, después de más de 400 kilómetros y días del 40 grados al sol, caminando por la carretera, llegaron a Sol en la madrugada. Los mineros salieron al sol. Y mientras sigan encendidas las linternas, habrá luz al final del túnel.

Que se jodan



Que se jodan. Que se jodan los parados. Han oído ustedes bien. Que se jodan. Lo gritó bien alto, este jueves, en el congreso, la diputada del PP por Castellón, hija de Carlos Fabra, Andrea Fabra, mientras aplaudía con entusiasmo el anuncio de Rajoy de que iba a bajar la prestación de desempleo a los parados. “Que se jodan”, dijo y ni su partido lo ha negado. Desde Génova han dicho que no iba dirigido a los parados. O sea, que reconocen que dijo “que se jodan”. La que se va a joder es ella porque la excusa de su partido es tan poco creíble que es casi como si hubieran dicho “que se joda”, que se joda ella solita con la indignación general que ha generado. Me parece injusto. Me parece injusto que cargue sólo ella con el linchamiento. Al fin y al cabo, lo único que ha hecho Andreíta es expresar llana y vulgarmente lo mismo que el presidente con sus medidas y su media sonrisa y los miembros de su partido con sus estruendosos aplausos y sus risitas: que se jodan.



Que se jodan los parados a los que vamos a reducir aún más lo poco que tienen a partir del sexto mes para que se espabilen que están muy parados los parados. Que se jodan esos más de cinco millones de vagos porque si no tienen trabajo es porque no quieren no porque no haya. Que se jodan porque tienen un gobierno al que no se le cae la cara de vergüenza diciéndoles que les quitan paro como medida para que encuentren trabajo.

Que se jodan todos, parados y empleados, y especialmente lo que viven con la soga al cuello porque se la hemos apretado otros 3 puntos de IVA. Que se jodan los que pagan impuestos porque los que no los pagan y los que más defraudan se están riendo de ellos y pensado: que se jodan. Que se jodan los comerciantes porque van a ver reducidas sus ventas y todo el país porque va a entrar en recesión.

Que se jodan los empleados públicos porque no van a tener unas navidades blancas sino unas navidades sin blanca. Que se jodan porque el gobierno les llama funcionarios en lugar de empleados públicos para aprovecharse de la mala fama del funcionariado y evitar que la gente se indigne con un recorte que afecta a médicos, profesores, abogados, periodistas, gestores, y todo el que trabaja para el Estado.

Que se jodan todos los que se creyeron al presidente cuando dijo que esto no era un rescate y no habría condiciones. Que se jodan los que le creyeron cuando dijo que no subiría los impuestos ni el IVA. Que se jodan porque seguiremos echándole la culpa a la herencia recibida aunque la deuda también proviene de las comunidades que nosotros gobernamos.

Que se jodan porque no hay nadie en el congreso que tenga fuerza para pararnos, porque el principal partido de la oposición no tiene credibilidad y encima nos pide un pacto. Y que se jodan porque no hay nadie en el parlamento que nos pueda mandar callar cuando decimos: que se jodan. Cuando los que te representan te dicen que te jodas es inevitable pensar: Que os jodan a vosotros. Hoy mucha gente está pensando:

Que os jodan porque cada día más gente sabe cómo mienten y cómo insultan a nuestra inteligencia nuestros políticos. Que os jodan porque sois las personas menos valoradas de este país en todas las encuestas. Que os jodan porque algún día caeréis y seréis odiados. Que os jodan porque pasaréis a la historia como políticos nefastos.

Y que le jodan a Andrea Fabra porque ahora todo el mundo sabe quién es la hija de Carlos Fabra, el ex presidente de Castellón imputado en varias causas y lamentablemente conocido por aeropuertos sin aviones, ahora todo el mundo sabe que ella también ha sido investigada por Hacienda en una de las causas de su padre, que fue designada a dedo para el Senado, que está afiliada al partido desde los 16 y ya tenía puestos de responsabilidad aunque no acabó su carrera hasta los 28 años, que está casada con Juan José Güemes, ex consejero de sanidad de Madrid, acusado de colocar amigos a dedo y conocido por alguna declaración homófoba. Que le jodan porque a su padre le conocemos por haber ganado la lotería más de lo normal y a ella a partir de ahora la vamos a conocer como La Primitiva.

Ya lo dijo la voz del pueblo llano: Andreíta, cómete el pollo. Andreíta no se comió el pollo sino que lo escupió. Y ahora se va a tener que tragar el pollo con patatas. Que se joda. Y que se jodan los que joden a los ciudadanos porque un ciudadano jodido al que ya no pueden joder más, es un ciudadano muy jodido de controlar.

Quieren acabar con todo

"Para este gobierno no hay límite en los recortes. Los aprobados en el Consejo de Ministros del 13 de julio no serán los últimos. Quieren acabar con todo. Y lo quieren hacer a costa de los de siempre: personas en paro, empleadas y empleados públicos, pensionistas, jóvenes, mujeres e inmigrantes. En su agenda de recortes no figuran las grandes corporaciones empresariales o las rentas más altas. No conviene molestar a los amigos.

En el Congreso de los Diputados, primero, y en Consejo de Ministros, después, el Gobierno ha aprobado el mayor paquete de recortes que se recuerda en democracia. Una agresión sin precedentes, no ya a los derechos de trabajadores y ciudadanos, sino a los fundamentos de la propia democracia. Una agresión de consecuencias laborales, sociales, económicas y políticas que ha de tener la respuesta social y sindical adecuada.

El presidente del Gobierno presumió hace tan solo unas semanas de no dejarse presionar por los mercados financieros y las autoridades comunitarias. “En todo caso, he sido yo el que los ha presionado a ellos”, respondió ufano a las preguntas de los informadores. Su cinismo es insuperable. En poco más de quince días, ha acudido raudo a cumplir con las exigencias de Bruselas y ha precipitado la aprobación de cuantos recortes le han indicado, sin que se resquebrajen sus convicciones morales. Al contrario, si nos atenemos a la puesta en escena de las medidas anunciadas -sonrisa, aplausos de la bancada de la derecha y vulgares desprecios de la diputada Fabra incluidos- cabe deducir que, además de sentido de la justicia, a este Gobierno le hace falta una buena dosis de humildad y sensibilidad hacia los sectores más débiles de la sociedad.

De su paquete de recortes, únicamente se salvan los poderosos. Justamente aquellos que más deberían contribuir a superar la crisis y hacer frente a la situación que estamos viviendo. Personas en paro, asalariados, empleadas y empleados públicos, pensionistas, y personas dependientes han sido siempre el blanco preferido del Ejecutivo. Y en esta ocasión no iba a ser menos. El Gobierno vuelve a cargar contra la función pública, a cuyos trabajadores criminaliza, no sin antes eliminar su paga de navidad y reducir sus días de libre disposición; hace más difícil la vida a las personas en paro, recortando sus prestaciones cuando más lo necesitan y empujando a muchas de ellas a la exclusión social y la pobreza; anuncia inminentes recortes en el sistema público de pensiones; y en su particular agenda de políticas antisociales, asesta un casi definitivo golpe a las personas dependientes y a quienes les atienden.

Por si ello resultara insuficiente, el Gobierno confirma el desmantelamiento de las empresas públicas, aplica una nueva revisión de las tarifas energéticas y baja dos puntos las cotizaciones sociales a los empresarios, lo que afectará a la viabilidad del sistema público de pensiones, algo que quizás pretendan equilibrar -que cruel sarcasmo- con los recortes anunciados a los futuros pensionistas.

En este contexto, la decisión de incrementar el IVA, un impuesto muy injusto porque grava igual a rentas bajas que altas, contraerá aun más el consumo y prolongará la recesión económica. Y la pregunta es inevitable: ¿Para qué elegir un Gobierno que se saca de la manga un programa oculto y estafa así a la ciudadanía? ¿Qué nos va a quedar del estado social?"

Como periodista, trabajador autónomo y ciudadano suscribo este manifiesto firmado por asociaciones y profesionales de todos los ámbitos, un texto que se leyó en la manifestación madrileña del pasado 19 de julio contra los anteriores y sobre todo los últimos recortes en el presupuesto de dependencia y en el sueldo de los empleados públicos y contra la subida de impuestos no proporcionales y la reducción del subsidio de desempleo, entre otras medidas que vuelven a sangrar al ciudadano medio y dejan al margen de la sangría a las clases más pudientes y a quienes más sangran la hacienda pública con su fraude fiscal…

Nacido para sufrir

Aún no he nacido. Si lo hago, tendré malformaciones o minusvalía. No podré valerme por mí mismo. Dependeré toda mi vida de mis padres. Es una decisión que deberían poder tomar ellos y solamente ellos porque cambiará sus vidas por completo. Ellos decidieron tener un hijo, no tener un inválido. Si quieren tenerlo, es una decisión que la ley les permite tomar y gran parte de la sociedad española y europea aceptan. Hasta ahora. El ministro de Justicia ha anunciado que cambiará la ley del aborto vigente y eliminará las malformaciones y minusvalías como supuesto al que las madres pueden acogerse para abortar.


Mis padres se verán obligados que tenerme si no abortan clandestinamente con el riesgo de convertirse en delincuentes y sobre todo, de poner en peligro la vida de mi madre. Mis padres volverán a la legislación anterior a 1985. Volverán a los 70 y serán unos de los 300.000 abortos clandestinos que hubo, por ejemplo, en 1976. Quizá mi madre sea una de las 3.000 muertas que fallecieron en esas operaciones ese año. No creo que quiera usted tener en los depósitos al doble de cadáveres de mujeres que los que se produjeron por accidente de tráfico en 2011. Usted defenderá mi derecho a nacer, pero estará incurriendo en un delito indirecto de violencia contra las mujeres. Será usted un salvador de niños malformados pero un inductor de la muerte de miles de madres.


Mis padres se verán obligados a tenerme si no disponen de medios para viajar al extranjero como hacían mis abuelos hace 40 años o más. Si no son tan pudientes como usted, señor ministro que lo puede todo. Si se ven obligados a tenerme, seré yo el que pida de inmediato un pasaje al extranjero porque no quiero vivir en 1970 si no en el año que he nacido. Seré yo el que me vaya porque no quiero vivir en el país de mis abuelos si no en el de mis padres, ni mucho menos quiero quedarme en un país que pone en peligro la vida de sus mujeres por permitir la de unos niños que nacerán para sufrir.


No es que crea que mis padres no pueden hacerme muy feliz y yo a ellos, si deciden que yo nazca. Es usted y su gobierno el que no nos dejará serlo. Mientras usted anuncia que va a salvarme, su colega de Sanidad ha anunciado que van a condenarnos. Mientras usted lucha contra el aborto, su gobierno aborta la Ley de Dependencia con un recorte del 15% como mínimo, que podrá ser aumentado por cada comunidad autónoma, y deja sin Seguridad Social a los familiares que cuiden de personas dependientes y no estén actualmente dadas de alta. Es decir, a mis futuros padres. Este aborto de una ley que ya era insuficiente, afectará sobre todo a las mujeres. De nuevo. No sé que tienen ustedes contra ellas. ¿Qué quieren de ellas además de la vida que les dieron? ¿Quitársela?


Por lo pronto quieren quitarle el 15% ó más a unas mujeres que cobran una media de 400 euros al mes para cuidar a enfermos dependientes como seré yo. Eso sí que es una minusvalía de dinero y una minusvaloración del trabajo que supone cuidar de una persona dependiente. Su aborto bajará el sueldo a 400.000 cuidadoras que se ocupan de sus familiares, dejará fuera de la Seguridad Social y eliminará su acceso a la tarjeta sanitaria a unas 160.000 y dejará sin atención a 400.000 personas ya valoradas como dependientes moderadas. No sigo que se me está malformando el estómago y se me están quitando las ganas de nacer.


Si finalmente lo hago, si nazco, digo, espero que venga usted cada día a cuidarme ya que es muy posible que mis padres no tengan medios para hacerlo. Es lo menos que puede hacer por mi vida que tanto dice valorar.

Sois escoria

Sois escoria. No valéis nada. Sobráis. Sois una carga. Sois minusválidos. Valéis menos. No valéis nada. No sois. Peor que eso. Sois un gasto, una excrecencia, una molestia. Nos costáis dinero. Nos salís caros. Y os lo vamos a hacer pagar caro porque estamos hartos de cargar con vosotros.

Estamos hartos de cargar con parapléjicos, paralíticos cerebrales, enfermos que no se pueden valer por sí mismos, viejos con Alzheimer, discapacitados y demás seres dependientes y por eso no vamos a cargar con muchos de ellos. No vamos a cargar con casi medio millón de dependientes moderados. Si pueden moverse, vestirse o comer moderadamente por su cuenta y no se hacen sus necesidades encima que no las hagan encima de nosotros, que se paguen sus necesidades. Nosotros tenemos que “moderar” el gasto.

Estamos hartos de cargar con los familiares que cuidan a esos enfermos. Vamos a reducirles como mínimo un 15% en su asignación de 400 euros al mes a esas mujeres que han consagrado su vida a su cuidado. Se la vamos a dejar en 340 y nos vamos a dar un plazo de hasta dos años para pagarles. A lo mejor para entonces ya ni lo necesitan….

Y a las que lo necesiten a partir de ahora, las que se encuentren con la desgracia de una nueva una invalidez en la familia, vamos a dejar de pagarles la Seguridad Social, como se hacía hasta este momento. Así no cotizarán y no tendremos que pagarles la jubilación. Se la tendrán que pagar ellas. Que se busquen la vida. O que la pierdan. Como esos enfermos…

Estamos hartos de cargar con casi 6 millones de parados y a partir del sexto mes empezaremos a pagarles cada vez menos. Y a partir de ahora, dejaremos de invertir 1500 millones de euros en políticas de empleo. Para que se espabilen. Y si no espabilan, que se jodan. Y que se jodan los pobres, que hemos reducido casi 600 millones de ayuda al desarrollo. Estamos hartos de ellos.

Estamos hartos de los inmigrantes, especialmente de los inmigrantes sin papeles y sobre todo, de los enfermos. No tienen papeles, sobre el papel, no existen. Vamos a hacer como que no existen. O mejor vamos a hacer todo lo posible para que dejen de existir. Les vamos a quitar el único papel que tenían, la tarjeta sanitaria. A finales del mes que viene, 3000 ilegales y enfermos de SIDA dejarán de recibir medicación. Que se la paguen. O que se vayan por donde han venido. Por donde se van también muchos españoles. Más de 40.000 en el último año. La mayoría jóvenes en la treintena. Que se vayan también.

Estamos hartos de cargar con los jóvenes. Más del 50% no tienen trabajo. Ni casa. Aquí no van a encontrarla. Ni les vamos a ayudar a pagarla. Hemos recortado 322 millones en ayudas a la vivienda. Se van a acabar “los subsidios, las subvenciones y las mamandurrias”, o sea, los sueldos que se cobran sin merecer, las gangas indefinidas. Se van a acabar para vosotros, como ha dicho Esperanza Aguirre en nuestro nombre. Cobráis sin merecerlo. No merecéis vivir. Trabajad sin cobrar. Conformaos con sobre-vivir. Nosotros viviremos sobre vosotros. Para seguir cobrando sin trabajar. Para seguir ganando nuestras mamandurrias. Para seguir mamando del bote.

Sois nuestras mamandurrias. Sois lo que cobramos sin merecerlo. Sois una ganga. Por eso, estáis de saldo. Y os estamos vendiendo. Cuando terminemos de usaros, os tiraremos a la basura. Como cualquier mercancía.

Firmado, el Gobierno y amigos.

Mamandurrias

Basta de mamandurrias. Se tienen que terminar las subvenciones, los subsidios y las mamandurrias, dijo el lunes la cultísima Esperanza Aguirre, lectora de Sara Mago, que nos descubrió un palabra que muchos desconocíamos: mamandurria, dícese del sueldo que se disfruta sin merecerlo, ganga indefinida. Gracias por descubrirnos una palabra para definir el dinero que les pagamos a muchas autoridades sin tener que llamarlo sueldo, que no es un término preciso. Estoy totalmente de acuerdo con la presidenta de Madrid. Basta de mamandurrias.


Basta de regalarle a las grandes fortunas madrileñas 630 millones al año al no cobrarles el impuesto de Patrimonio, que tienen que pagar en todo el resto del Estado, menos en Baleares (como cuenta Ignacio Escolar en su blog, donde puedes encontrar parte de esta información).

Basta de regalarle 90 millones de euros en exenciones fiscales a la enseñanza privada mientras le recorta 80 a la pública. Basta de regalarle a Aguirre 111 millones para que promocione su gestión a través de campañas publicitarias. Basta de darle 130 millones más que el año pasado a la sanidad privada de su comunidad mientras recorta casi 40 millones de la sanidad pública, les baja el sueldo a médicos y enfermeros y les aumenta la jornada laboral. Basta de darles contratos a empresarios que financiaron irregularmente sus primeras elecciones, como Díaz Ferrán o Arturo Fernández.
Basta de regalarles contratos y dinero a los de la trama Gürtel en la que el Gobierno y el partido regional que preside tiene el mayor número de imputados del proceso judicial. Basta de pagarle mamandurrias a su hijo como asesor del ministerio de economía donde sobran asesores y faltan soluciones. Basta de pagarles pensiones millonarias a los directivos de Caja Madrid y Bankia en cuyo nombramiento ella influyó y cuya gestión ha provocado el hundimiento del sistema financiero español y el de toda la ciudadanía.


Basta de pagarle a su compañera de partido Andrea Frabra, alias Andreíta Que se jodan, más de 1.800 euros mensuales de dietas de alojamiento, libres de impuestos, aunque tiene piso en Madrid. Basta de pagárselo a otros 61 diputados que tienen casa en propiedad en la capital y que nos roban por este concepto un capital de 1 millón 300 mil euros al año, entre ellos el presidente y ocho ministros, 34 diputados del PP, 25 del PSOE, uno de Convergencia y otro de Coalición Canaria. Basta de pagarles esa dieta 14 veces al año mientras ellos le quitan la paga de Navidad al resto de empleados públicos.


Y basta de querer indemnizar al ex presidente del Consejo General del Poder Judicial y del Tribunal Supremo, Carlos Dívar, con 200 mil euros, como está a punto de ratificar el Consejo que presidía y del que tuvo que dimitir por sus escándalos monetarios. Que nos indemnicen a nosotros, que nos indemnicen por Dívar que además cobra su pensión de jubilación, por Gürtel, por Andrea, por los diputados que cobran dietas que no merecen, por los consejeros de la banca de casi todos los partidos, por Rato y por todos sus compañeros.

Esos sí que son “mamandurrios” y mangantes. Eso sí que son mamandurrias que nos salen carísimas. Y no sólo económica, también humanamente…

Y quién nos salva a nosotros

Los mercados están eufóricos, están felices, están contentos. ¿Qué tendrán los mercados? Tienen la palabra de Mario Draghi, presidente del Banco Central Europeo, que ayer les dijo: “El BCE hará lo necesario para sostener el euro. Y, créanme, eso será suficiente”. Fue mano de santo, el bálsamo de Fierabrás, el abracadabra que hizo descalabrarse a nuestra prima de riesgo por debajo de los 600 puntos y disparó el IBEX un 6%. Aleluya, alabado sea Draghi que nos ha salvado, decía ayer todo el mundo. ¡Es un milagro!, decían los creyentes. Ha sido mágico, decían otros alborozados. Ya no le llaman Mario Draghi, a partir de ahora es Mago Draghi, el tipo que hace desaparecer los problemas con la misma facilidad que David Copperfield hace desaparecer los cuerpos.


Pues perdonen que no me sume al entusiasmo. Perdonen pero me parece un truco. Y en todo truco hay trampa. Y sus palabras son como la trampilla que se ha abierto bajo nuestros pies para que caigamos ahorcados. Otra vez. Piénsenlo bien. El Mago Draghi ha tenido que salir a la palestra a decirle a los mercados que comprará bonos españoles o que nos rescatará con el dinero europeo. Es decir, que para salvar el euro, nos condenarán a nosotros un poco más, nos apretarán aún más la soga al cuello. O nos acercarán más la pistola a la sien. La semana que viene nos enteraremos del método que utilizarán para la ejecución. Pero en cualquier caso, habrá ejecución, llámenlo rescate. En cualquier caso, lo que el Mago Draghi ha hecho es reconocer que estamos en manos de los mercados. En cualquier caso, ha tenido que abrir la jaula de los leones para echarles algo de carnaza que calme su apetito. Por eso están tan contentos los mercados. Yo cada vez que los mercados se ponen contentos, me echo a temblar. Están celebrando una nueva victoria que han conseguido después de especular durante un mes con nuestra deuda y amenazarnos con el cuchillo de la prima de riesgo. Ya tienen lo que necesitaban: sangre.


Habrá más sangre. Toda la sangre que sea necesaria para sostener al euro, o dicho más claramente, para contentar a los mercados. Habrá más condiciones, más bajadas de sueldos, más apreturas, más recortes, más, más, más. Y menos derechos.


Dice Draghi que hará lo necesario para sostener, para salvar al euro, o sea, lo que los mercados necesiten para relajarse un rato.. Ni una palabra sobre salvar a los ciudadanos de una situación insostenible. Ni siquiera una palabra de consuelo sobre las personas que se están hundiendo irremisiblemente. Ni una palabra de aliento a los que les han quitado el suelo y no tienen ni donde caerse muertos. Eso no haría felices a los mercados. Eso no les haría aullar de alegría. Eso no les calmaría. Los pondría aún más furiosos.

Y dice el misterioso Mago Draghi que lo que quiera que vaya a hacer será suficiente. Como si no se hubiera hecho ya bastante. Como si no se hubiera hecho ya demasiado. Como si no hubiera habido ya suficiente sangre. ¿O no le parecen suficientes los 5.693.100 parados que tiene España según la encuesta de desempleo conocida esta mañana? ¿O no le parece demasiado que casi 1 de cada cuatro españoles en edad de trabajar esté en paro? ¿O no le parece demasiado que el paro juvenil sea del 53,3% y que haya más de 1 millón 700 mil hogares en los que todos los miembros están desempleados?


No se ha hecho suficiente. Se ha hecho demasiado.

Son ustedes unos miserables

Carta que le ha dirigido al presidente del gobierno, Jaume Martorell, una persona dependiente de 30 años y oyente de este programa…

Sr. Rajoy, no sé si su distinguida posición le permitirá dar un mínimo de importancia a la carta de un humilde ciudadano. Pero no me voy a resignar y a pensar que no sirve de nada escribirle porque, como dice Eduardo Galeano, “no vale la pena vivir para ganar, sino para seguir tu conciencia” y mi conciencia me dice que debo escribirle.

Igual piensa que soy un maleducado por no haberme presentado pero usted y su gobierno también me están faltando al respeto con las decisiones que nos dejan en una situación muchísimo peor a mí y a muchas personas en situación de dependencia. Sabe de lo que le hablo, ¿verdad? De la ley de dependencia en la que ustedes han dejado de invertir 283 millones de euros, más los 200 millones de euros que han recortado en las últimas medidas del 13 de julio. Con esas medidas su gobierno se lava las manos como Poncio Pilatos, pasándoles el “marrón” a las comunidades autónomas. En comunidades autónomas como la mía, la Comunitat Valenciana, muchos de sus compañeros de partido se han dedicado a la corrupción con dinero público y no tiene ni un duro porque se lo han gastado en esas orgías arquitectónicas, automovilísticas y papales con las que mucha gente se ha llevado mucho dinero a sus bolsillos, dejando un agujero económico de descomunales dimensiones.

Bueno, Sr. Rajoy, sigo sin presentarme. Creo que después de tres párrafos es el momento de hacerlo. Soy un ciudadano español de 30 años con una dura enfermedad neuromuscular degenerativa. Llevo un respirador durante todo el día desde hace mas de 4 años cuando me operaron de traqueotomía. Voy en una silla de motor y mi movilidad es reducidísima. Sólo puedo mover mis manos. Gracias a ello puedo escribirle. Para poder llevar una vida lo más digna posible necesito la ayuda de una persona durante las 24h del día para asearme, cambiarme, alimentarme, acostarme, levantarme, ir al servicio y salir a la calle. Pero también para quitarme las flemas con un aspirador para que no me ahogue. No se lo digo para darle pena, se lo digo para exponerle mi situación que es igual o parecida a la de muchas personas dependientes, tengan una enfermedad neuro-muscular, ELA, Alzheimer o Parkinson.

En la Comunitat Valenciana funciona tan mal la ley de dependencia que estuvimos batallando 4 años para que me concedieran la prestación, cuatro duros años en los que mis padres no paraban de sufrir trabas y más trabas, mientras yo estuve en tres ocasiones en situaciones críticas de salud, en una de ellas a punto de morir. En 2011 empecé a cobrar los 598€ de la ayuda (a la que ahora, en 2012 su gobierno me recortará un 15%), una ayuda que sólo me permite pagar a una persona durante 3h cada día. ¿Recuerda que antes le he dicho que necesito ayuda las 24h del día? Esto provoca que mi padre (funcionario al que le han recortado el sueldo y quitado ciertas pagas) y mi madre (prejubilada a la que le han congelado su jubilación), tengan que poner dinero de su bolsillo, para que una persona pueda ayudarme durante más horas. Pero, claro, el dinero llega para lo que llega y hay que pagar más cosas, entre ellas medicinas. También me gustaría recordarle, el re-pago: si el dependiente recibe una plaza en Residencia o en un Centro de Día deberá pagar parte de su coste, pudiendo llegar hasta el 90% en función de su capacidad económica e incluso podría tener que hipotecar su vivienda en un 5% de su valor catastral.


Hasta aquí la parte que nos afecta a las personas en situación de dependencia. Ahora voy a la parte que afecta a los trabajadores o cuidadores: las nuevas medidas los dejan sin cotización y obligan al trabajador a vivir en la vivienda del dependiente. Es decir, les obliga a echar infinidad de horas por cuatro duros y sin seguridad social. Sr. Rajoy no hagan de la ley de dependencia su “Euro-Vegas” particular. Si el cuidador tiene que vivir con la persona dependiente, se está obligando a que tenga que ser un familiar, ¿y quién será la persona que se encargue de ello? La mujer, como siempre, porque el 95% de los cuidadores son mujeres entre 55 y 65 años. Esta exigencia manifiesta a las claras la ideología de su gobierno: quieren que la mujer siga siendo la cuidadora del familiar del dependiente y no se plantee su integración en el mercado laboral. ¿Así es como su gobierno soluciona el problema del paro? ¿Así es como su gobierno ofrece empleos dignos?

No tenga tanto miedo Sr. Rajoy, que usted no depende de un respirador y un aspirador para que no se ahogue. Acepte la situación de una vez y tome las verdaderas medidas que ha de tomar: decirle a la oligarquía de este país, a los demás políticos, a los grandes defraudadores que tienen grandes fortunas, a los ricos… que arrimen también el hombro, porque los ciudadanos ya no lo podemos arrimar más y menos los que necesitamos verdadera ayuda. Yo sé lo que son situaciones de crisis y lo que he aprendido es a perder el miedo, a aceptar mi situación y tomar medidas sin disfrazar la realidad, yendo a la raíz del problema. Y la raíz del problema de este país no es la gente trabajadora a la que ustedes criminalizan, es el excedente de políticos, asesores y cargos de confianza que ganan miles de euros, la corrupción, los gastos inútiles en ciertos estamentos como diputaciones y ayuntamientos o la infinidad de coches oficiales y viajes en primera clase, y un largo etc. También, los amnistiados defraudadores de hacienda, grandes empresas, que mandan su dinero a paraísos fiscales y muchísimas más cosas que usted sabe.

Si usted supiera lo que es necesitar ayuda las 24h al día para vivir, si usted supiera lo que es que algún familiar sufra Alzheimer, si usted supiera lo que significa padecer ELA, una parálisis muscular progresiva de pronóstico mortal, o lo que es estar todo un día en una cama, ¡¡no recortaría en ley de dependencia!!! Y lo que me parece más cobarde, ruin e inhumano es machacar y exprimir a los que peor lo tienen en la vida. ¡SON USTEDES UNOS MISERABLES!

Atentamente Jaume: un ciudadano español vilipendiado, despreciado y engañado.