POESIA

Que la vida iba en serio uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine a llevarme la vida por delante.
Dejar huella quería y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo las dimensiones del teatro.
Pero ha pasado el tiempo y la verdad desagradable asoma: envejecer, morir , es el único argumento de la obra.
No volveré a ser joven. Gil de Biedma.

Laberinto.

Laberinto escribió:

Pues he buscado al autor y me parece muy recomendable. Una vida intensa, igual que sus poemas.

Laberinto.

Rimbaud es un clásico. Uno de los grandes.

el.loco.lucas escribió:

Laberinto escribió:

Pues he buscado al autor y me parece muy recomendable. Una vida intensa, igual que sus poemas.

Laberinto.

Rimbaud es un clásico. Uno de los grandes.

Ya...eso me ha parecido.  Me avergüenza un poco no saber de él,  así que,  me pongo manos a la obra.

Un saludo!

Laberinto.

A este sí le conozco! Gran poeta y gran poema.

Laberinto.

Se equivocó la paloma,
se equivocaba.
Por ir al norte fue al sur,
creyó que el trigo era agua.
Creyó que el mar era el cielo
que la noche la mañana.
Que las estrellas rocío,
que la calor la nevada.
Que tu falda era su blusa,
que tu corazón su casa.
( Ella se durmió en la orilla,
tú en la cumbre de una rama) La paloma. Rafael Alberti.

Laberinto.

¿Mi tierra?

Mi tierra eres tú.

¿Mi gente?

Mi gente eres tú.

El destierro y la muerte

para mi están adonde

no estés tú.

¿Y mi vida?

Dime, mi vida,

¿qué es, si no eres tú? Contigo. Luis Cernuda.

Laberinto.

1. El crimen

Se le vio, caminando entre fusiles,
por una calle larga,
salir al campo frío,
aún con estrellas de la madrugada.
Mataron a Federico
cuando la luz asomaba.
El pelotón de verdugos
no osó mirarle la cara.
Todos cerraron los ojos;
rezaron: ¡ni Dios te salva!
Muerto cayó Federico
?sangre en la frente y plomo en las entrañas?
... Que fue en Granada el crimen
sabed ?¡pobre Granada!?, en su Granada.

2. El poeta y la muerte

Se le vio caminar solo con Ella,
sin miedo a su guadaña.
?Ya el sol en torre y torre, los martillos
en yunque? yunque y yunque de las fraguas.
Hablaba Federico,
requebrando a la muerte. Ella escuchaba.
«Porque ayer en mi verso, compañera,
sonaba el golpe de tus secas palmas,
y diste el hielo a mi cantar, y el filo
a mi tragedia de tu hoz de plata,
te cantaré la carne que no tienes,
los ojos que te faltan,
tus cabellos que el viento sacudía,
los rojos labios donde te besaban...
Hoy como ayer, gitana, muerte mía,
qué bien contigo a solas,
por estos aires de Granada, ¡mi Granada!»

3.

Se le vio caminar...
Labrad, amigos,
de piedra y sueño en el Alhambra,
un túmulo al poeta,
sobre una fuente donde llore el agua,
y eternamente diga:
el crimen fue en Granada, ¡en su Granada!
El crimen fue en Granada... Antonio Machado

Laberinto

Nadie recuerda un invierno tan frío como éste.

Las calles de la ciudad son láminas de hielo.
Las ramas de los árboles están envueltas en fundas de hielo.
Las estrellas tan altas son destellos de hielo.

Helado está también mi corazón,
pero no fue en invierno.
Mi amiga,
mi dulce amiga,
aquella que me amaba,
me dice que ha dejado de quererme.

No recuerdo un invierno tan frío como éste.

 Canción de amiga. Ángel González.

Laberinto.

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
La poesía es un arma cargada de futuro- Gabriel Celaya.

Laberinto.

Otro que no conozco...‍�...mucho trabajo me estáis dando

Gracias!

Laberinto.

"Parecía que escapaba de la batalla
Descendiendo por algún túnel profundo y oscuro, tiempo atrás excavado
En el granito, que guerras titánicas habían afilado.

También allí empero gemían apilados los que dormían,
Tan profundamente en sus pensamientos, o en su muerte, para agitarse.
Entonces, al palparlos, uno se incorporó, y se quedó mirándome,
al reconocerme, con piedad en sus ojos fijos
Alzando sus manos angustiadas como en una bendición.
Y por su sonrisa, reconocí aquel triste lugar
Por su sonrisa sin vida, supe que estábamos en el Infierno.

Mil dolores granulaban el rostro de aquella visión;
Allí sin embargo no calaba la sangre desde la superficie,
Ni retumbaban los cañones,  ni gemían allí abajo los humeros.

"Extraño amigo", dije, "no hay motivo aquí para lamentarse".
"Ninguno", dijo el otro, "salvo los años deshechos,
La desesperanza. Cualquier esperanza tuya,
Era también mi vida. Salvaje me fui
Tras la belleza más salvaje del mundo,
Que no reposa en ojos, o en cabellos trenzados,
Sino que se mofa de la firme carrera del tiempo,
Y si aflije, aflije más generosamente que aquí.
Pues de mi regocijo podrían haberse reído muchos hombres
Y de mi llanto había quedado algo,
Que debe morir ahora. Me refiero a la verdad nunca dicha
La pena de la guerra, la pena que la guerra destila.

Los hombres se irán contentos con lo que hemos arruinado,
O, descontentos, encendidos en sangre, y se desparramarán.
Serán veloces como la tigresa.
Ninguno romperá la formación, aunque las naciones se alejen del progreso
Mío era el valor, y tenía superioridad,
Mía la sabiduría, y tenía superioridad:
Perderme la marcha de este mundo en retirada
A las inútiles ciudadelas sin murallas
Entonces cuando las ruedas de sus carruajes se hubieran atascado en tanta sangre,
Yo subiría para lavarles en los dulces pozos,
Incluso con verdades que yacen muy hondas para ser manchadas.
Habría vertido mi espíritu sin escatimar
Pero no desde mis heridas; tampoco al cesar la guerra.
Las frentes de los hombres han sangrado por donde heridas no había.

Soy el enemigo que tú mataste, amigo mío.
Te reconocí en esta oscuridad: pues con esa misma mirada
me atravesaste ayer, mientras me ensartabas y matabas.
Casi te esquivé; pero mis manos estaban reacias y frías.
Ahora durmamos..."

Wilfred Owen -Extraño Encuentro.

Esta traducción es un poco mierder...tengo que decir.

Mi tierra?
Mi tierra eres tú.

¿Mi gente?
Mi gente eres tú.

El destierro y la muerte
para mi están adonde
no estés tú.

¿Y mi vida?
Dime, mi vida,
¿qué es, si no eres tú? Contigo. Luis Cernuda

Laberinto.

Laberinto escribió:

Mi tierra?
Mi tierra eres tú.

¿Mi gente?
Mi gente eres tú.

El destierro y la muerte
para mi están adonde
no estés tú.

¿Y mi vida?
Dime, mi vida,
¿qué es, si no eres tú? Contigo.  Luis Cernuda

Laberinto.

Luis Cernuda es de mis poetas favoritos.


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Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.
 
Luis Cernuda. 

Muchas gracias, Tinajas!!!!

Que maravilloso poema...

Laberinto.

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
“Emito mis alaridos por los techos de este mundo”,
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros “poetas muertos”,
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los “poetas vivos”.
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas.
No te detengas. Walt Whitman.

Laberinto.

No estás tan sola sin mí.
Mi soledad te acompaña.
Yo desterrado, tú ausente.
¿Quién de los dos tiene patria?

Nos une el cielo y el mar.
El pensamiento y las lágrimas.
Islas y nubes de olvido
a ti y a mí nos separan.

¿Mi luz aleja tu noche?
¿Tu noche apaga mis ansias?
¿Tu voz penetra en mi muerte?
¿Mi muerte se fue y te alcanza?

En mis labios los recuerdos.
En tus ojos la esperanza.
No estoy tan solo sin ti.
Tu soledad me acompaña.
Contigo. Manuel Altolaguirre.

Laberinto.

Ya nunca más diré: «Todo termina»,
sino: «Sonríe, alma, y comencemos.»
En nuevas manos pongo nuevos remos
y nuevas torres se alzan de la ruina.

Otra alegre mañana determina
el corazón del mundo y sus extremos.
Juntos, alma, tú y yo inauguraremos
este otro amor y su preciosa espina.

Para mirar mi muerte atrás miraba
y encontré renaciente la llanura
y sellada la boca de mi herida.

Ni el nombre sé yo ya de quien amaba,
desmemoriado y terco en la aventura
de que quien me mató me dé la vida.
Ya nunca más diré: Todo termina... Antonio Gala.

Laberinto.